Les accords de la chanson mexicaine précédant celle qu'il veut écouter viennent de s'éteindre et, tandis que l'aiguille névralgique du tourne-disque commence à se traîner dans le no man's land, ces sillons de sable stériles qi séparent les mélodies, cette illustre canaille de Vieux Fioca, veste à petits carreaux verts et pantalon marengo dix centimètres au-dessous du nombril - miracle stupéfiant d'équilibrisme du bassin - tout tremblant encore de sa biture de la veille et transparent à force d'être pâle, remplit son troisième verre de gros rouge, appuyé comme un spectre au zinc de la seule gargote ouverte de si bonne heure le dimanche - jour du Seigneur comme le lui rappellent, dehors, remplis de piété et à pleine voix, les évangélistes matinaux de la Compagnie - jour où sans devoir aller à la mine il s'est levé à sa putain d'heure habituelle, en pleine nuit, sentant dans sa gorge l'érosion croissante d'une gueule de bois - les salines d'Atacama peuvent s'aligner, mon pote - qui l'a fait sortir des navires (non sans avoir frappé en vain à la porte des cabines occupées par ses copains de virée) pour une tournée fantasmatique à travers les rues du campement - encore désertes à cette heure et couvertes d'une fétide brume de poussière ; et en ce début de matinée, quand ce maudit soleil du désert pique comme seul peut piquer ce maudit soleil du désert, le Bolivien du Copacabana avait daigné ouvrir ses portes et lui confier jusqu'à jeudi, sans faute mon vieux, tu me connais, cet urgentissime litron de Sonrisa de Leon qu'il vient de poser à moitié vide sur le zinc graisseux du bistrot, s'accoudant et s'installant non pour écouter mais pour mieux savourer - on est sentimental ou pas - cette ranchera qu'il aime tant, l'avant-dernière de la face A du trente trois tours qu'il a eu un mal de chien à faire mettre à ce pouilleux altiplanique de merde, trente trois tours à la magnifique pochette multicolore qu'il faucherait sans remords, une nuit de cuite, à ce même Bolivien de mes deux qui l'a affichée dans sa cabine de vieux solitaire (de vieux plaqué et amateur de branlette, comme disent dans les gargotes à poivrots pour l'emmerder et essayer de le mettre en colère les poivrots mariés, mais cocus à ne pas pouvoir passer sous les portes, leur rétorque-t-il incisif) ; elle est placée à côté de la photo de Miguel Aceves Mejia à cheval, au milieu d'un véritable catalogue de filles à poil libidineusement découpées dans les revues spécialisées qui couvrent les murs de sa cambuse, mais à une place de choix, bien sûr, entre ses deux chouchous : la rousse perverse offrant l'exubérance de ses mamelles sur un plateau d'argent et la superbe brune protubérante agenouillée béatement, une coiffe immaculée de Mère Supérieure pour tout vêtement.


Hernan Rivera Letelier : première phrase d'un livre magnifique La Reine Isabel chantait des chansons d'amour.
(le reste du livre est composé de phrases tout à fait normales)

Je crois qu'il n'y a rien d'objectif, que tout est subjectif, aussi bien le lecteur que l'auteur, par conséquent, il faut que les deux subjectifs coïncident. A ce moment-là, vous avez créé la vérité !

J. Giono.

Est-il si présomptueux de livrer la phrase, avec tout soi dedans ?

"on risque de souffrir un peu si l'on s'est laissé apprivoiser"
St Ex Le petit Prince

Je suis un amateur d'étoiles, de ces éclats de lumière céleste, ces cierges scintillants de la nuit. Mon livre traite des étoiles, ce livre attendu avec impatience,... ...ce recueil de psaumes nocturnes d'une tristesse délibérée, qui porte sur sa jaquette la photographie de son auteur solitaire. On y parle d'étoiles qui résonnent comme des clochettes dans le désert de la nuit.
Chet Raymo
Le nain astronome

"je vis au fond de lui comme une épave heureuse. A son insu, ma solitude est son trésor. Dans le grand méridien où s'inscrit son essor, ma liberté le creuse."

René Char

L'épitaphe de ...

Michel Folco
Même le mal se fait bien

Il est plus facile de faire l'éloge du mal que l'éloge du bien, non ?

Il est si vieux qu'a l'époque où on l'a construit, la mer Morte était à peine malade.

D'un personnage qui se fait insulter, la réplique (le père est médecin):
Sais-tu ce que mon père avait diagnostiqué à ton sujet, Alberto ? Il disait que ta mêre t'avait bercé trop près du mur.

Pour parler de l'ahurissement :
Durant un court instant on eût dit que l'oeil droit du cocher mangeait des cerises tandis que l'autre recrachait les noyeaux.

Michel Folco
Même le mal se fait bien

Excellent de chez excellent !!

Tirer, vers la fin, du livre "Le choix de Sophie" de Wlliam Styron au sujet des horreurs nazies :

Mais où était Dieu à ce moment là ?

Ooui, je la connaissais cette phrase, elle me plait infiniment !

C'est d'ailleur plus qu'une phrase, c'est une puissante réflexion !

Göran Tunströn
Le livre d'or des gens de Sunne

Tiré du journal du pasteur :
Aujourd'hui, je voudrais écrire sur mon pénis.
Du calme, je ne serais pas indécent. Je n'en ai guère la possibilité, il y a longtemps que nous nous sommes nus, mon pénis et moi. Un continent de graisse a créé d'autre horizon. Des navires qui sont partis dans cette direction n'ont jamais donné de nouvelles.
... Et tout comme mon ami Descarte disait vous à son chien, je devrais maintenant dire vous à mon Penis Poeticus, par respect pour un vieillard qui file plus vite vers la sérénité que son porteur. Mais merci quand même : vous étiez un génie. Vous avez inventé des mondes, celui des mille grottes, des lagons et des prés. Vous avez inventé (et découvert) des femmes, l'une plus belle que l'autre, mais du calme, elles sont des anges maintenant...

Un centon est une œuvre littéraire constituée d'éléments repris à une ou plusieurs autres, et réarrangés de manière à former un texte différent. Le terme est d'origine latine (cento) et désigne à l'origine une pièce d'étoffe faite de morceaux rapiécés.


Centon I

Le printemps est bleu de cristaux déposés - Gabriel Audisio

Où te dérobes-tu par les chemin de menthe - Marc Alyn

Ce qu'il me faut:
un grand baquet de lune - Guy d'Arcandes

Où l'aurore à genoux vient boire la rosée - Albert Eyguesparse

Le pâtre s'illumine de plus en plus - Jean Arp

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Centon II

J'ai découvert la fleur qui parle - Louis Amade
Vers un clocher de vieille pierre à pointe grise - Marcel Béalu
Je la caresse avec mes yeux tourmentés - Anne-Marie de Backer
Même la rose voyez-vous
avait appris à mentir -Alain Bousquet

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