Au cours de vos lectures une phrase vous a accrochée et vous désirez la partage, c'est ici.

Il me sembla que son chant pouvais se traduire, d'une manière amusante, par les mots suivant :"T'es petit, Henri, t'es petit."

Pierre Morency
L'oeil américain
Boréal/ Seuil

Robert Schumann n'aimait ni se raser le matin, ni tailler une tranche de pain, ni demeurer trop longtemps inactif...
... Oppressé par le vertige de l'infini, il avait aussi le vertige sur un escabeau !
Clara Schumann, concerto pour une légende
Jackie Valabregue
Éditions Sauret

Les idées sont une apparition provisoire de l'infini.
Alessandro Baricco City

Quel chouette fil ! Je vais revenir.

I'll be back ! (c'est pas dans un livre, c'est dans Terminator, mais j'adore )

Non non, ça fait un bout de temps que je l'ai lu, mais cette phrase m'a percutée et j'y pense très souvent. Une phrase phare, pour les créatifs que nous sommes.

En effet, très bien dit : une phrase phare. Je la retients et te citerais, une phrase phare...

"je suis monté, c'est bien, mais comment vais-je redescendre ?"
je ne me souviens plus de l'auteur, mais j'y pense toujours à cette phrase

"C'est pas seulement l'écriture, l'écrit, c'est les cris des bêtes de la nuit, ceux de tous, ceux de vous et de moi, ceux des chiens. C'est la vulgarité massive, désespérante, de la société."

Pour sa violence.

Marguerite Duras dans Ecrire.

"Il en est de vous comme de moi, de ce lien qui nous retient, de ce va-et-vient constant entre la vie et la mort. Vous êtes ma préférence absolue, désormais inévitable."

Parce que à côté toutes les déclarations ont la mine pâle.

Yann Andréa dans M.D.

Je suis las, Mozart, si las.

Éric-Émmanuel Schmitt
Ma vie avec Mozart

Pour leurs rythmes,

"Il avait écrit à son ancien médecin auxiliaire. Peut-être avec le secret espoir d'être un peu gâté, mieux soigné. On s'était revu. Et de fil en aiguille."

Aragon dans Aurélien.

"Toute femme sent que plus son pouvoir sur un homme est grand, le seul moyen de s'en aller, c'est de fuir. Fugitive parce que reine, c'est ainsi."

Proust dans Albertine disparue.

"Je vide mes mains de leurs mouvements, je pose une pierre sur les cris du silence."
Vincent Crépin - Les Carnets

Les accords de la chanson mexicaine précédant celle qu'il veut écouter viennent de s'éteindre et, tandis que l'aiguille névralgique du tourne-disque commence à se traîner dans le no man's land, ces sillons de sable stériles qi séparent les mélodies, cette illustre canaille de Vieux Fioca, veste à petits carreaux verts et pantalon marengo dix centimètres au-dessous du nombril - miracle stupéfiant d'équilibrisme du bassin - tout tremblant encore de sa biture de la veille et transparent à force d'être pâle, remplit son troisième verre de gros rouge, appuyé comme un spectre au zinc de la seule gargote ouverte de si bonne heure le dimanche - jour du Seigneur comme le lui rappellent, dehors, remplis de piété et à pleine voix, les évangélistes matinaux de la Compagnie - jour où sans devoir aller à la mine il s'est levé à sa putain d'heure habituelle, en pleine nuit, sentant dans sa gorge l'érosion croissante d'une gueule de bois - les salines d'Atacama peuvent s'aligner, mon pote - qui l'a fait sortir des navires (non sans avoir frappé en vain à la porte des cabines occupées par ses copains de virée) pour une tournée fantasmatique à travers les rues du campement - encore désertes à cette heure et couvertes d'une fétide brume de poussière ; et en ce début de matinée, quand ce maudit soleil du désert pique comme seul peut piquer ce maudit soleil du désert, le Bolivien du Copacabana avait daigné ouvrir ses portes et lui confier jusqu'à jeudi, sans faute mon vieux, tu me connais, cet urgentissime litron de Sonrisa de Leon qu'il vient de poser à moitié vide sur le zinc graisseux du bistrot, s'accoudant et s'installant non pour écouter mais pour mieux savourer - on est sentimental ou pas - cette ranchera qu'il aime tant, l'avant-dernière de la face A du trente trois tours qu'il a eu un mal de chien à faire mettre à ce pouilleux altiplanique de merde, trente trois tours à la magnifique pochette multicolore qu'il faucherait sans remords, une nuit de cuite, à ce même Bolivien de mes deux qui l'a affichée dans sa cabine de vieux solitaire (de vieux plaqué et amateur de branlette, comme disent dans les gargotes à poivrots pour l'emmerder et essayer de le mettre en colère les poivrots mariés, mais cocus à ne pas pouvoir passer sous les portes, leur rétorque-t-il incisif) ; elle est placée à côté de la photo de Miguel Aceves Mejia à cheval, au milieu d'un véritable catalogue de filles à poil libidineusement découpées dans les revues spécialisées qui couvrent les murs de sa cambuse, mais à une place de choix, bien sûr, entre ses deux chouchous : la rousse perverse offrant l'exubérance de ses mamelles sur un plateau d'argent et la superbe brune protubérante agenouillée béatement, une coiffe immaculée de Mère Supérieure pour tout vêtement.


Hernan Rivera Letelier : première phrase d'un livre magnifique La Reine Isabel chantait des chansons d'amour.
(le reste du livre est composé de phrases tout à fait normales)