Drap noir

Tandis que le monde se dérobe sous mes pieds
Des esprits malins ont tiré le drap noir
Sur le hublot aveuglant
De mes rêves d'espoir.
L'envolée fut belle pourtant
Par delà le firmament
D'un doute prémonitoire

J'avais tracé un sillon pourpre
Aux contours ascendants
Il encrait mon chemin vers les rizières d'argent, les hallages de mauves
Les dallages de pins à perte d'océans
Les souffles de sable qui dansent
Dans l'or d'un matin
Glacé et pur de convoitise.

Sous les coups de l'aquilon
La pulvérulence a recouvert mes souliers
Et la trace
Les yeux rougis j'ai jeté la boussole
Folle

Des rats muscadins ont grignoté les marges du livre
Blanc
Au profit de leur matière molle
Leur emprunt les mènera
A tourner en rond autour de leur panse
Replète
Satisfaite
Innocente

Il n'y a pas de botte secrète
Seulement la vanité d'un tracé
Raideur méprisante face à la courbe
Le poignet peut bien se contorsionner
Le glaive tranche toujours le tendre

Amour universel!
Amour d'indifférence.

Connaître tous les chemins et n'en retenir nulle voie
Errer comme un loup ivre de sang
Prêter voix forte aux hyènes rieuses
Exciper des charlatans du crime
Affûter un sourire de lait
A se dédommager
Impunément
Et séduire. Oh oui, Séduire!
Et sous le sceau d'un ciel de lit,
Dans l'appesantissement du plaisir
Dans le sentiment fugace de sa puissance
Roter son mépris de soi-même,
Renier la chair de sa chair
Fors la déesse de marbre
La chimère tête à claques
Et dormir repu
Une nuit encore

Aussi habilement écrit que cinglant !

Je n'aimerais pas être l'objet de ce poème pamphlétaire.

Fort... Chapeau bas !

Quand le talent se mêle à l'idée, l'expression donne cela ; très fort. On se le prend en pleine poire, en se disant que bon dieu, pour avoir écrit cela il faut l'avoir dans les tripes.

Je passe, et j'admire cette écriture "tripale".
Comme le dit très justement Filo, ce portrait fait froid dans le dos, je n'aimerais pas en la cible.

@ Ro et Bloody: pas surprise de votre réaction, peut-être peut-on parler d'une parentèle de sensibilité?… Du fond des tripes, merci à toutes deux.
@ Filo: toujours ce grincement épidermique entre nous! Ben, oui, c'est ainsi, quelque chose comme un respect mutuel qui sait dépasser l'étrangeté immédiate. J'ai lu ton Plan pour une juste occupation de l'espace-temps, le crédo est séduisant, "y a plus qu'à" l'acter!
@ Blue note: j'espère ne pas t'avoir trop matisée!

Certains(es) écrivent avec leur âme belle, d'autres avec leur tête bien faite, d'autres heureusement très rares, avec leurs pieds. Vous pensez que je fais de l'humour douteux? Pas du tout. Celui (celle) qui n'a plus que les pieds pour écrire vit dans un monde différent. Si j'ai parlé des pieds, c'est que l'image m'est venue spontanément. Il a été question sur certains fils des aveugles et de leur perception "autre", des subterfuges que l'imaginaire déploie pour tenter de rester au contact de ce qui lui échappe…
Ceux qui me connaissent un peu savent que je bagarre sur un autre versant. Un handicap sournoisement évolutif m'éloigne de plus en plus des contacts directs, simplement parce que je ne suis plus "au temps". J'imaginais que la médiation du clavier me permettrait de palier à ce déficit. Force m'est de constater, au fil des années, que cette perte de contact a généré des automatismes de pensée, de distance, de défense : je ne sais plus débattre. Désirer est une chose, pouvoir?…
Alors je lis.
Et je suis époustouflée par toutes ces beautés intérieures qui se déploient sous mes yeux. Toutes ces réussites, ces conquêtes sur l'adversité, ce modelage permanent des égos dissous à coups de démarches délibérées et non-violentes… J'avoue que je me sens complètement dépassée.
Pourtant parfois le besoin d'écrire me saisit encore sans me laisser d'échappatoire. Je pourrais censurer ce qui n'est pas conforme aux conventions de la décence. Mais je ne joue pas, je vis. Mes mots sont choquants? Rassurez-vous, ils n'engagent que moi. J'ignore ce qu'est l'objectivité. Dans la chair d'un texte il n'y a jamais que son auteur, mais tout entier avec le bagage de son histoire. Parfois nous entrons en résonnance avec une image, un son, un rythme, son agencement intérieur. L'écho peut être harmonieux ou totalement dissonant. Parfois le texte reste totalement muet et c'est un peu triste… frustrant plutôt, comme de se retrouver devant un étranger, à gesticuler en vain…
Ecrire c'est se lâcher, plonger le regard dans le miroir, un vieux miroir refendu, rafistolé, qui me renvoie ma gueule cassée, cent fois recousue. Ecrire c'est au choix murmurer poliment ou crier sa douleur. Alors oui, c'est indécent, c'est injuste souvent. Le réalisme est un genre dépassé, il faut sublimer, mais si, vous savez bien! Pour l'instant, je reste bloquée sur l'œuvre au noir.
Mais dites-moi, comment distinguer la bonté, la loyauté, la beauté en éliminant leur revers?
La semaine passée, j'ai relu "la chute" d'Albert Camus. J'aime toujours autant son juge-pénitent!

Si l'écriture ne devait plus être actée que sur le mode décence, je me mettrais à la sculpture.
Tu as beau t'enfoncer dans un monde hors temps, Ast, n'empêche que ça bouge et que ça vit dedans, même si c'est différent. Evidemment, ce n'est pas confortable pour toi, pendant que nous ne sommes que périphérie ; tes lecteurs. Je revendique, en tant que lectrice, le droit de préférer les textes à tripes plutôt que les textes à eau de rose. Avec toi, je suis servie.

Itou, Blood.

Quand j'étais petite, encore, à la rigueur, mais rapidement j'ai appris que chaque chose a son contraire. Sauf que je ne savais pas le formuler.
Et puis j'arrive pas à aimer l'utopie et j'aime pas les œillères. Enfin bref, tout ça, quoi.

Si si, tu es claire. C'est moi qui ne le suis pas, parce que je n'ai pas développé. En fait, je pense que l'utopie, c'est comme le cholestérol ; y'a le bon et le mauvais.
Disons que l'overdose est l'ennemie de la juste mesure. L'utopie comme le reste peut insuffler l'élan, mais elle peut aussi se révéler complètement négative. En gros, il faut savoir où et comment se placer pour grandir un p'tit peu, sinon le résultat n'est pas jojo et emmerde le peuple en plus de soi-même.
Tu vois, j'suis pas plus claire que toi, même en développant.