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Je n’ai pas eu le temps de la tuer. Je ne savais pas qu’elle était cardiaque. C’est mieux comme ça. Moins jouissif, mais plus propre. C’est quand même bizarre qu’elle ait deviné ce qui l’attendait. Elle était loin d’être conne, malgré son petit air supérieur. Du genre : « d’accord, je te prends pour un imbécile, mais je n’y peux rien, et toi non plus ».
J’avais pourtant peaufiné mon personnage d’interviewer servile. Je les connais bien les journalistes. Des gens qui ne savent pas écrire sur des gens qui ne savent pas parler pour des gens qui ne savent pas lire. C’est ce que disait Frank Zappa, un chanteur du siècle dernier, des journalistes spécialistes de son genre musical, mais on peut généraliser l’aphorisme sans problème. Et puis, pour une fois que les deux ans à HEC me servaient à quelque chose. A jouer au larbin cireur de pompes haut de gamme (le larbin et les pompes).
Ca avait bien commencé. Très bien, même. J’avais décroché facilement un rendez-vous. Mon contact avait bien travaillé et mes deux ou trois piges au Courrier Economique m’avaient un peu aidé. Elle m’a reçu chez elle, rue Guynemer, et non à la Défense. Encore un coup de bol. Un appartement à la déco style années 1980, dans un immeuble de la même époque très tendance dans le milieu des décideurs économiques et politiques depuis quelques mois. A propos de tendance, le cadavre sur le divan correspondait parfaitement à l’image de la femme d’affaire type que le capitalisme mondialisant sortait en série (limitée) depuis des décennies. Très mince, à la limite de l’anorexie, elle portait les cheveux courts et un tailleur pantalon, forcément, qui était un véritable pléonasme tant elle était androgyne. Très peu de bijoux. Juste une montre très sobre, mécanique, et probablement en platine. Ses yeux étaient intéressants. Il y subsistait, du temps de son vivant, quelque chose d’indéfinissable qui vacillait et qui rappelait vaguement qu’elle avait été une petite fille jadis, et peut-être même une jeune fille. Mais c’était de l’histoire ancienne et presque oubliée. Parler de froideur pour définir l’expression de son regard serait trop approximatif. Il n’y avait pas cette distance qu’on aurait pu s’attendre à y trouver, au contraire. Plutôt le genre d’intérêt qu’aurait pu éprouver le médecin-chef du camp de Dachau pour un juif fraîchement débarqué d’un wagon à bestiaux. Du genre : « mais à quoi vas-tu bien pouvoir me servir? ». Rien que de très normal : depuis que les femmes ont la possibilité de goûter au pouvoir avec un grand P, elles ne peuvent pas s’empêcher de singer les hommes en tombant dans la caricature la plus grossière. De plus en plus grossière, notre époque ne favorisant pas vraiment la subtilité. C’est logique. C’est évidemment le prix à payer pour la petite part du gâteau. D’accord pour partager mais à condition que la testostérone continue à régner en maîtresse. Normal que les femmes qui s’en inventent en fassent un peu trop. Mais, trêve de digressions. Revenons à mon cadavre préféré, quoiqu’un peu frustrant. Je voyais déjà une belle tâche rouge sur le divan de cuir blanc, bien photogénique. Tant pis. Quelques minutes auparavant, elle était seule dans l’appart, sans un seul larbin (à part moi). Elle m’a servi un Glen, j’ai déclenché le Sony après deux ou trois banalités convenues et l’interview a commencé. Ses réponses à mes questions étaient incroyablement vides de tout contenu un tant soit peu informatif. C’était du grand art. Elle aurait pu tout aussi bien être un cadre du courant sarkolibéral de l’UMP Démocratique ou du MEDEF Canal Historique (ce qu’elle était), un parrain (ou plutôt une marraine) d’une quelconque technomafia (ce qu’elle était probablement) ou la présidente du conseil d’administration d’un groupe pétrochimique européen. Et d’un coup, le ronron sémantique cessa. Elle était en train de louer l’intelligence économique du fonds d’investissement qui avait pris le contrôle du groupe qu’elle dirigeait. Ce fonds l’avait laissée aux commandes, car elle avait lancé il y a quelques mois un ambitieux programme de transfert d’unités de production de l’Europe de l’Est vers certains pays d’Afrique. Ce redéploiement allait, dit-elle, contribuer de manière significative au décollage économique de ce continent en plein développement. Je suppose qu’elle voulait dire « développement », car sa phrase s’arrêta brutalement après « plein ». Ou bien « En plein devenir », plus dans le style de la dame. Peu importe. Son devenir à elle s’est arrêté là.
Elle coupa brutalement sa phrase. Elle me regarda bizarrement en gardant son léger sourire supérieur, et me balança du haut de son petit accent du sud-ouest: « Vous n’êtes pas journaliste ».
Le coup de poing est parti tout seul. Sa mâchoire craqua. J’ai eu le temps de penser au mot « ostéoporose » avant de m’apercevoir que j’avais très mal à la main et qu’elle était morte. Son éducation lui aurait interdit cette attitude relâchée de son vivant. En fait, elle avait l’air beaucoup humaine morte que vivante. Ce n’était plus le membre éminent d’une secte qui avait déifié une logique économique poussée dans ses retranchements les plus absurdes. Une logique selon laquelle l’humanité ne représentait qu’un coût à minimiser et un marché à développer, variable paradoxale et schizophrène de l’équation du capitalisme. Non, ce n’était plus qu’un ensemble de cellules qui, quelques secondes auparavant, synthétisait encore des protéines.
J’ai pris quelques photos et je me mis à la recherche de son portable. C’était un gadget minuscule et j’ai mis un peu de temps à le trouver. Il était naturellement équipé d’une sécurité biométrique, mais le cadavre me prêta son index droit sans faire d’histoire, pour le déverrouiller. J’ai lancé le transfert des données avant de partir en le laissant bien en évidence. En sortant de l’immeuble, j’ai décidé de traverser le parc pour prendre le métro. Il faisait doux, et je n’aurai peut-être plus l’occasion de respirer le bon air pollué de Paris. Sur le trajet, au moins cinq webcams de surveillance m’ont suivi à la trace. A l’heure qu’il est, ma tête est déjà mise aux enchères.

J'avais corrigé et commenté, j'ai appuyé là où il ne fallait pas. Tout à refaire... Je v ais m'y prendre petit bout par petit bout, au cas où.

Cauchemard

* * *

Elle était loin d’être conne, malgré son petit air supérieur
J'aurais plutôt dit l'inverse : malgré son air con, elle ne l'était pas. Ce qui me semble plus approprié (ou toute autre formule du genre, à ta sauce, mais dans ce sens là.)
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"Bonjour je suis Romane alors je m'appelle Romane, c'est pour ça que mon pseudo c'est Romane." (Romane)http://romane.blog4ever.com/

pour une fois que les deux ans à HEC me servaient à quelque chose.

Mon contact avait bien travaillé et mes deux ou trois piges au Courrier Economique m’avaient un peu aidé
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A propos de ses yeux, tu dis :

Il y subsistait, du temps de son vivant, quelque chose d’indéfinissable qui vacillait et qui rappelait vaguement qu’elle avait été une petite fille jadis, et peut-être même une jeune fille. .../... Parler de froideur pour définir l’expression de son regard serait trop approximatif

Je trouve que ça se contredit. Conserver l'enfance dans les yeux, c'est y voir de la tendresse ou de la pétillance. Surtout pas de la froideur, incompatible avec l'enfance.
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De plus en plus grossière, ~~en fait~~, notre époque ne favorisant pas vraiment la subtilité.

Le "en fait" est toujours lourd et à éviter.
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~~En fait~~, je suppose qu’elle voulait dire « développement », car...
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~~Donc~~, elle coupe brutalement sa phrase. Elle me regarde bizarrement en gardant son léger sourire supérieur, et me balance du haut de son petit accent du sud-ouest « Vous n’êtes pas journaliste ».
Le coup de poing est parti tout seul. Sa mâchoire craqua.

Petits problèmes de temps à recaler. Je mettrais tout au passé, pour accorder avec l'histoire.
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Rien à dire sur le fond de l'histoire, ça accroche bien.
Mon impatience naturelle m'aurait fait préférer d'emblée une description sans ambages de la scène, quitte à venir avant ou après sur le mobile ou toute autre description. Mais finalement, j'ai trouvé que c'était aussi bien ainsi, puisque ça donne envie de se dépêcher de lire pour savoir la suite.
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Merci, Romane. J'ai apporté les corrections. Donc, en fait, j'ai supprimé les "donc" et les "en fait". C'est vrai que c'est lourd, mais à l'origine c'était un parti pris: le mec raconte son histoire avec des tournures typées "orales", mais c'est vrai que ce n'est pas évident à la lecture.
Pour la phrase au présent, comme j'ai supprimé le "donc", le l'ai mise au passé simple. Mais au départ, je voulais marquer un changement de rythme dans l'action, (donc l'effet est un peu raté) et j'aime pô le passé simple, donc j'essaie de l'éviter (encore raté)...
Concernant ta remarque sur l'enfance dans les yeux, c'est intéressant (non pas, Chère Romane, que tes remarques précédentes ne le soient pas... mais là on entre dans la psychanalyse). L'enfance ca peut être aussi l'innocence déçue, la peur de l'abandon, du noir, et l'autisme, si on pousse le raisonnement... C'est plutôt comme ca que je voyais les choses...

En tout cas, c'est tout à fait ce que j'attends comme réactions quand je poste dans l'atelier. Les remarques sur les fautes, bien sur, d'orthographe, et de syntaxe ... Mais aussi des remarques en quelques mots sur le fond et la forme, avec les déphasages lecteur/écriveur (ni vain ni même vaillon) qu'elles sous-tendent.
Encore faut-il que les textes postés se laissent lire sans crise d'hypersomnie intempestive...
J'apprécie donc ta performance, Romane, surtout à 2h23... bisou

Me lève, vais tenter de répondre clair...

J'avais aussi pensé que peut-être le personnage racontait à quelqu'un cette histoire et c'était aussi plaisant. Il faudrait, si tu vas vers ça, qu'il s'adresse à quelqu'un qu'il tutoie ou vouvoie, et que de temps en temps s'échappent les choses naturelles qui sortiraient dans un monologue, du style "tu vois ?" ou " vous comprenez monsieur Machin..."
Alors tu pourrais conserver toutes les expressions supprimées, elles trouveraient leur justification.

TOut à fait oki avec toi pour le regard, sauf que au premier abord, l'enfance est spontanéité, pureté, rires en cascade. Effectivement elle est malheureusement aussi noirceur, mais ce n'est pas "normal". C'est fruit de situation malheureuse. C'est pourquoi foncièrement je pense que le lecteur ne va pas comprendre. On a tous enfance = rire

Merci pour tes remarques sur mes remarques. De toute manière, mon truc à moi c'est plutôt ce genre de correction que l'ortho pour laquelle je n'ai aucune patience. Ça tombe bien. Gaga

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