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Marche funèbre sous un ciel détrempé

Il se détacha du mur sur lequel il s’était appuyé, jeta un regard vers le ciel et quitta le vieux porche. La pluie n’avait pas encore cessé, mais il ne pouvait plus rester là, dans l’attente, à trembler de tous ses membres pendant que ses jambes se dérobaient. Il sentit la fulgurance des crampes au creux de son ventre. Il serra les dents. Il fallait qu’il avance. Il fallait qu’il sache. Il fallait.
D’un pas lourd, épuisé par tout ce temps voûté comme une menace par-dessous le ciel ravagé, il disparut au bout de la rue, avalé par la nuit détrempée.

Non loin du cabaret, à quelques mètres à peine, dans la gadoue des détritus engorgés d’eau, émergeant à peine de l’amoncellement des ordures, salement incongrus, les doigts inertes d’une main d’enfant. A peine recroquevillés, figés dans leur mort précoce, ils plombaient l’envol de la vie dans la mocheté du monde.

Il marchait. Dégoulinant de sueurs froides mêlées à l’eau glaciale qui dégringolait l’impatience du ciel, cœur fou, halluciné. Il marchait comme un automate, et chaque pas l’emportait un peu plus loin, un peu plus loin, l’enfonçait au cœur de la ville cauchemar.

La lumière orangée du cabaret filtrait sa discrétion sur le trottoir luisant. Il entendit un blues lancinant, plein, grave, profond. Désespérance des amours impossibles. Un flash. Elle et lui tout à l’heure encore. Quand tout était normal. Il y avait un siècle… Il sentit son cœur se broyer à la clameur d’un olé issu d’un autre monde ignorant du drame qui se jouait à quelques mètres d’une piste noyée sous les faisceaux de chaleur. Une ambiance indécente. Il sentit la nausée le reprendre. Un pied devant l’autre, ne pas s’arrêter. Encore quelques mètres. Il fallait.

Quelque part sans doute, un cantique dédié à l’enfance fauchée soufflait déjà ses mots d’amour en gerbes de lys et de roses blanches.

Il enfonça ses mains dans les poches de son blouson. Ses doigts rencontrèrent le petit rectangle de papier devenu rugueux à force de le triturer. Il en connaissait le message par cœur. Il s’arrêta, chancelant, et s’adossa contre le mur qui longeait le trottoir inégal. Souffle coupé, il sortit ses poings serrés de ses poches. Dans l’une d’elles, le papier. Il desserra les doigts. Il savait que c’était la dernière fois. Dans sa paume, tranchant, le petit rectangle blanc et les quelques mots griffonnés. Il les fixait d’un regard exorbité, laissant le message s’imbiber de la pluie, comme un buvard. L’encre se dilua, déborda et se perdit en minces filets entre ses doigts.

Il se détacha du mur, vacillant, le cœur au bord des lèvres. Trois pas.

La coquille d’un œuf craqua sous ses chaussures. Un journal en petits morceaux dégueulait ses colonnes illisibles. Des bouts de carcasse d’un poulet. Des épluchures. Un amoncellement indescriptible. Et d’un carton avachi, les doigts de la main d’un enfant émergeaient, inertes, dans la pâleur de leur mort prématurée…

Au loin, on entendit le cri strident d’une sirène. Les flics arriveraient trop tard.

Il vomit ses tripes, là, et pendant que son cœur se vidait, il entendit le murmure d’un long serpentin funéraire fait des mots d’amour à destination perdue.
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"Bonjour je suis Romane alors je m'appelle Romane, c'est pour ça que mon pseudo c'est Romane." (Romane)http://romane.blog4ever.com/blog/index-86614.html

Inscrit le : 21 Oct 2007 Messages : 963 Localisation : Gallardon

Comme les précédents, je reviendrai sur la lecture. Mais bon sang que c'est de qualité tout ça !
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Imprimé par nos soins. Ne pas jeter sur la voie publique.

C est... pfff... tellement quoi ! j y étais...
chinois

Ya pas à dire, y a comme une atmosphère...
et un style très au dessus de la moyenne.
J'ai eu trois arrêts cardiaques et deux sueurs froides en le lisant
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C'est au pied du mur qu'on mange des merles

Mon roman : Les liaisons presque dangereuses, est disponible.
www.lesnouveauxauteurs.com
www.luc-doyelle.com

C'est le deuxième texte que je lis. L'atmosphère est parfaitement rendue. poisseuse à souhait.
Juste une remarque perso mais que je partage, comme on dit, la phrase suivant est un chouille lourde: "Il sentit son cœur se broyer à la clameur d’un olé issu d’un autre monde ignorant du drame qui se jouait à quelques mètres d’une piste noyée sous les faisceaux de chaleur."
Mais franchement, c'est histoire de raler un coup.

A la suite de la remarque ci-dessous, l'auteur repropose le texte, phrase revue et allégée.

J'ai lu trois fois la version un.
Je précise d'abord que ma nature me fait toujours voir d'emblée ce qui (pour moi) cloche. Les compliments, quand il y en, a sont plus rares.

Frappé en premier lieu par l'ambiance glauque à souhaits, bien rendue.
Puis, à y regarder de plus près, j'ai eu l'impression qu'il y avait beaucoup trop d'adjectifs ou de tournures qualifico-descriptives, et que la surabondance finissait par nuire un peu.
Enfin pour moi l'intrigue est restée obscure : le rapport entre les protagonistes (lui, elle, l'enfant) sont à peine suggérés. A-t-il tué, a-t-elle tué cet enfant ? son âge ? nouveau né sans doute ou pas ? Quelques repères supplémentaires n'auraient pas nui à mes yeux, même en restant dans l'hypothétique.

Sur le plan tactique pourquoi dans le premier paragraphe en italique avoir déjà parlé des doigts de la main d'enfant ? Est-ce que ça n'affaiblit pas la deuxième occurrence ?
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http://claude-colson.monsite.wanadoo.fr

Age : 44 Inscrit le : 30 Oct 2007 Messages : 625 Localisation : Toulouse

Lourd, poisseux, glauque... Les adjectifs qui collent à ce texte ont déjà été cités dans les remarques précédentes. C'en est véritablement étouffant... et, en plus, totalement efficace.

Vite, de l'air !!!
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http://pagesperso-orange.fr/saigprod

Je préfère la deuxième version à la première, après la remarque faite sur une phrase qui était effectivement un peu trop lourde, et qui desservait l'ensemble du texte.

Pour le reste, j'aime énormément ces deux plans alternant l'homme/l'enfant, car ils permettent l'étouffement quasi d'emblée. On sait vers quoi l'homme va, on sait même qu'il sait déjà, ou du moins on sent qu'il sait et c'est très dur.

A la fois cru et poétique, dur et tendre, étouffant comme la mort.

J'aime.
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"Bonjour je suis Romane alors je m'appelle Romane, c'est pour ça que mon pseudo c'est Romane." (Romane)http://romane.blog4ever.com/blog/index-86614.html

Le titre colle parfaitement au texte. L'atmosphère y est palpable. Un mystère demeure pour moi. Est-il coupable ou non ? Je demeure intriguée par ce texte. Merci à l'auteur (e).
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On s'en promet...hein les filles!!!

Il n'est pas coupable, bien sûr ! Comment ferait-il pour chercher le cadavre de l'enfant, à l'aide d'un papier où seraient mentionnés les indices, et qui plus est dans cet état de mal être de plus en plus insupportable ? Gaga

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