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Véritables indices de confiance.

Le poète gît dans la gadoue, un post-it collé sur les lèvres :

Baudelaire est mort de la vérole
Au fond d’un lit avec sa mère.

Ce sont ses propres vers déposés sur son cadavre. Ses propres vers lui sortant du gosier. Le chantre de la nouvelle Eve au beau costume blanc fait désormais tâche dans cette fange nauséabonde qui, imperceptiblement se referme sur lui. Avec cette plume d’oie fichée dans la carotide, il saigne encore imperceptiblement, et seule, cette flaque rouge qui s’élargit lentement dans la boue, entretient par l’obscénité même de ce tableau, l’espoir insensé que de tout ce mal, refleurisse le printemps.

-Olé ! Soupire pour elle-même le divisionnaire Bloody à la vue du macchabée comme pour mieux en faire sonner la première rime. Ce policier est revenu de tout. Son trench-coat gris l’imperméabilise à l’occasion de ce polar en noir et blanc. Aussi, la mort de la poésie ainsi cruellement exposée, ne l’effraie-t-elle pas. C’est désormais une habituée des enquêtes glauques. Des ambiances lourdes. Des ratés de la vie. Son acolyte, l’inspecteur Monilet, se montre plus sensible. Machinalement, sa main caresse le foulard de soie avec lequel, il tente ridiculement de se protéger le cou. Et aussi peut-être, les quelques alexandrins si précieux qu’il garde désormais pour lui. Il préfère rester en arrière. Laisser à sa jeune collègue le soin de ses premières constatations. Il sera toujours temps de dresser le procès-verbal. Et là, faire encore preuve de son écriture. Au besoin, dans la foulée, il composera lui-même l’épitaphe. Ca se fait entre collègues. Mais, pour l’instant, s’approcher si près du corps de François, de cette mort qui aurait pu tout aussi bien être la sienne, non merci ! Dans certaines circonstances, mieux vaut laisser la place aux jeunes ! Et ce n’est pas démériter que de penser cela !

La poésie, la voilà bien, la sacrifiée du forum ! Depuis que Romane s’est entichée à renouveler ses concours de nouvelles, ces défis en tous genres pour glorifier ses préférés de la prose, les poètes meurent dans la plus parfaite indifférence. Dalayrac vient de tomber comme un soldat au champ d’honneur, mais qui peut désormais prétendre qu’il n’est que le premier sur la liste ? Bien sûr, il n’est pas question de revenir sur le règlement. Tout écrit mérite un commentaire, voire une correction. Sans cesse se relire, sinon, ce sont les autres qui le feront ! L’ambition a ceci de cruel qu’elle n’épargne désormais plus personne. Untel dit : « J’écris à la vie à la mort ! » D’autres lui emboîtent le pas et beaucoup se prennent au jeu. Or, quoi de plus fragile qu’un écrivain pour qui une simple critique peut devenir une flèche mortelle !

Et voici que tout le monde se demande qui a bien pu tirer celle ayant mené notre ami poète de vie à trépas !

C’est marée basse. L’estuaire vomit son limon. La rumeur de la mer a répandu toute cette vase sur l’estran. De loin en loin, ses mugissements nous apeurent depuis que le vent est tombé et que les oiseaux marins se sont tus. Bloody mène officiellement l’enquête mais tout un chacun se sent pousser une même âme de détective. Les grues désaffectées pendent comme des gibets. La rouille de leurs structures nous rappelle la tâche de sang. Même rouge crasseux dans tout ce gris. L’assassin doit se trouver parmi nous. On s’introspecte. L’amitié n’étant que piètre rempart contre la jalousie. Les vers de François sont sublimes. Mais, c’est un consensus qui doit quelque part nourrir d’amères rancœurs. Les cantiques de louanges qui lui sont adressés, ont du concocter leurs propres venins ! Trop d’envies font trop de spleen ! Tout cela a du macérer chez l’un d’entre nous dont le trait fatal vient de toucher sa cible !

Les palettes de bois disposées çà et là à la surface du terrain vague proposent un cheminement bien aléatoire au-dessus de tout ce marécage. La lune a fini par se lever. Une bruine glaciale délave sa lumière blafarde. Répondant à son halo, des hululements lugubres hantent le silence de la nuit. Plus d’une fois, la jolie policière manque de se coincer le pied entre les planches disjointes. Son enquête débute comme une page blanche où son imagination trébuche. Notre poésie ne naîtrait-elle que de nos mauvais sentiments ? Elle repense à Baudelaire. Puis, à la musicalité de ses propres mots, de ses propres faux-pas. Oscillant, entre nostalgie et désarroi, elle réentend son propre sang affluant violemment contre ses tempes au moment où elle-même accouchait dans la douleur de son premier vers. Il lui semble, bercée par ce choc monotone, qu’on cloue en grande hâte, un cercueil quelque part. Contre un tel berceau, elle peste à haute voix obligeant par là son binôme, si empressé à lui indiquer de nouvelles pistes au moyen de sa torche électrique, à prendre toute cette vase pour de l’or.

-Moni ! Arrête de m’éclairer comme une starlette ! Ca ne nous sert à rien de jouer aux funambules sur ces rectangles de bois qui ne demandent qu’à chavirer ! Tout au plus, serons-nous quittes tous deux pour un mémorable bain de boue ! J’entends déjà les commentaires de certaines ! Tout le monde a piétiné ici toutes ces strophes tout cet après-midi et il devient hors de question de distinguer un quelconque indice parmi cet enchevêtrement d’empreintes! Faisons demi-tour !

- Pourtant, c’est ici, à cet endroit même, qu’a eu lieu le crime ! Constate son second. Le costar de François est impeccable comme à son ordinaire ! Si le corps avait été traîné jusqu’ici par quelqu’un, on en verrait les traces sur le tissu ! Or, pour une raison que nous ignorons encore, François a suivi son assassin jusque derrière les marais salants de son plein gré !

- Que veux-tu qu’il vienne foutre dans un texte pareil ? Le polar, ce n’est pas son décor habituel !

- Peut-être, était-il en mal d’inspiration ? Il aura bêtement suivi ici un de nos gratte-papiers. La poésie ne se niche pas que dans les lieux idylliques !
Te souviens-tu du poème qui commençait par …

-Va m’apprendre mon métier ! Le coupe sèchement l’inspecteur Bloody pour qui ce n’est vraiment pas le jour !

Elle nous a tous réunis avec une autorité que nous ne lui connaissions pas, dans cette ancienne criée qui sert maintenant de lieu de répétition aux théâtreux du vieux port. Elle a décidé de recomposer avec nous toute la scène du crime ! Car bien que nous ayant mis au sec, il ne nous faut tout de même pas trop compter sur elle pour éponger toutes nos fautes !

-L’assassin se trouve parmi nous ! Nous sommes quarante mais personne ne sortira d’ici avant que nous mettions un nom sur le coupable ! L’inspecteur Monilet et moi avons étudié consciencieusement vos copies ! Frottées délicatement avec de la cendre, certaines nous ont révélé des ratures bien intéressantes ! Et le test du buvard a tout aussi été parlant pour découvrir ce que vous cachiez sous vos pâtés ! Quant aux coquilles de l’une d’entre vous, autant dire que c’est une signatu …

-Mais ce jeu est anonyme ! Vous n’avez pas le droit…

- Tais-toi Romane ! Ordonne Monilet qui devant un tel public, ne peut plus rester plus longtemps dans l’ombre de sa co-équipière. En nous rendant tous anonymes, tu nous obliges à rechercher l’auteur de ce texte qui nous cite à tour de rôle et dont nous pouvons supposer dès à présent qu’il est également celui du crime.

-Quelqu’un d’entre nous qui déteste la poésie ? Mais ce n’est pas pensable ! Blêmit Alf qui commence à prendre peur. Comme les initiales d’un titre, mes acrostiches ne sont que des accroche-cœurs. Tout cela ne rime à rien !

-Justement si! Reprend l’inspecteur Bloody en repoussant sa frange sous son Borsalino. Elle a fait les cent pas comme pour mieux réfléchir. Je contemple mes pieds, il n’y a rien à dire. Elle poursuit : L’assassin peut tout aussi bien être poète que nouvelliste. C’est à vous d’en décider. Mais ne vous tromper pas ! Machiavéliquement, il n’aurait tué François que pour mieux vous détourner de la critique de son propre style. Je sais, c’est immonde, mais avec ce défi, voyez la m… dans laquelle Romane nous a plongés !

-Il nous reste encore un mot à placer ! Intervient rapidement Alf qui craint de la voir tomber dans la grossièreté. Pour lui, même les dialogues doivent garder une certaine tenue ! Mais plus personne ne parle. Tout à coup, des échanges de regards font office de didascalies. Intérieurement, tout le monde se rue sur cette nouvelle piste. Et si les indices dévoilant l’auteur se trouvaient dans la liste obligatoire des mots à insérer dans cette histoire ? Alors, que signifierait le terme: serpentin? Un plaisantin ou une langue de belle-mère si prompte à médire?

Les serpents sont ainsi faits que les mots. Angéliques ou démoniaques. Ils sinuent et s’insinuent dans nos esprits. En franchissent la coquille. Deviennent vite douceurs ou sarcasmes pour nos cœurs papier-buvard. Alors, tout cela grouille en nous comme ce nœud d’anguilles dans le rectangle de ce casier. Ce ni queue ni tête, c’est notre propre pêche au tréfonds de nous-même. Depuis cet enlisement, recherchant encore une intelligence, nous adressons au ciel un ultime cantique ! Olé ! L’aube nous entend, elle qui, sans scrupule, chasse si vite les étoiles du firmament. Avec sa lumière naissante, écarlate, et la marée qui remonte, toute cette gadoue s’ensanglante à la manière de nos cauchemars. Tout ce rouge dans toutes ces flaques. Bien sûr, toujours la mer gronde. Mais son écume nous semble désormais différente. Le soleil transperce le funeste de sa vague. Roses s’éveillent les roseaux que la brise revenue enchante. Alors, prince des nuées, le Poète enseveli se métamorphose en albatros. Comme ce banc de mouettes, il se rit de l’archer.

Blanc, majestueux, il rejoint l’horizon des goélands.

-Vous pensez bien que celui qui nous a écrit cette énigme ne s’est pas servi des petits mots de Romane. Non ! Dans ce texte, le seul forfait de l’auteur est qu’il y a dévoilé sa propre identité malgré la consigne ! Sourit Réginelle qui a tout deviné grâce à son intuition d’écrivain-policier.

-Alors, il n’a pas réellement tué François ? S’inquiète Ati.

-Non ! François comme tout poète est dans ses mots : ceux-ci ne peuvent lui servir de bâillon. Mort ou vivant, un poète ne peut pas s’effacer de notre mémoire. Ecoutez-le nous dire :

Devine,
Devine pourquoi je vis
Sans rime
Et surtout sans raison.

-Ici, loin de son recueil, notre criminel lui a donné l’apparence d’un cadavre. Or, il suffit de feuilleter quelques-unes unes des pages de nos poètes pour les ressusciter ! Continue avec une pointe d’amertume dans la voix celle qui regrette un peu de n’avoir pas décroché ce premier rôle. Plus on parle d’un auteur, plus celui-ci est vivant. Qu’on le critique, le loue ou le corrige, tout est bon pour qu’il reste Lu !

- Oh ! Vous êtes des gens bien compliqués ! Ati s’emporte contre votre
serviteur : Et bien si l’auteur qui s’amuse à me faire parler plus qu’à mon tour, pense que je vais le chercher, qu’il se trompe ! Qu’il demeure anonyme ! Moi, j’en reste à une seule chose : je hais les gens qui ont de l’esprit !
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"Bonjour je suis Romane alors je m'appelle Romane, c'est pour ça que mon pseudo c'est Romane." (Romane)http://romane.blog4ever.com/

Inscrit le : 21 Oct 2007 Messages : 912 Localisation : Gallardon

Une véritable prouesse !
La qualité est décidément partout dans ce défi plume 3 !
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Imprimé par nos soins. Ne pas jeter sur la voie publique.

C est tellement original ! thumright

Alors là, franchement: respect!
Quel style! Un exemple: "grues désaffectées", plutôt que "péripatéticiennes sur le retour"...

chapeau bas
il y a de véritables auteurs parmi nous, décidément.
je m'incline devant le style et le dénouement de l'intrigue, savamment amenée.
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C'est au pied du mur qu'on mange des merles

Mon roman : Les liaisons presque dangereuses, est disponible.
www.lesnouveauxauteurs.com
www.luc-doyelle.com

Magnifique! Tenue du début à la fin.... quelle mise en scène de personnages si connus des Lus!!! Je suis bluffée! "Toutes mes ficelles de caleçon" à l'auteur anonyme

Inscrit le : 21 Oct 2007 Messages : 912 Localisation : Gallardon

Inscrit le : 21 Oct 2007 Messages : 912 Localisation : Gallardon

Comme à son habitude, l’auteur nous entraîne dans les méandres alambiqués de son esprit surabondamment fertile. La poésie est au rendez-vous, dans l’intrigue et dans le style. Dans le style on savait déjà, on commence à le connaître le zigoto.
Ça bouillonne de références littéraires, d’allusions, de jeu de mots, chez ce fieffé érudit et fin observateur de l’âme humaine : cet auteur là, il ne faut pas seulement le lire, il faut le décrypter. C’est un truc qu’il a trouvé pour qu’on lise plusieurs fois chacune de ses nouvelles productions.

Et j’ai comme l’impression que, de nouvelle en nouvelle, sa plume se libère, se fait plus légère, pour s’envoler vers les sommets. Ce type-là, décidément, prend de l’altitude.

Subsidiairement, quand il nous avoue que le nom du coupable est planqué quelque part dans son texte, ne cherchez pas à partir de la première ligne, c’est déjà trop tard, vous êtes passés à côté ! Mais ce cabot n’est pas chien, et il charge le flair de notre Alf, plus tard, de nous mettre sur la piste.
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Imprimé par nos soins. Ne pas jeter sur la voie publique.

À la d'Ormesson : "c'est épatant !"
Tout au plus, pour pinailler, ai-je relevé deux toutes petites petites erreurs d'orthographe....
L'auteur s'était également dénoncé par anticipation dans un post du forum.
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http://claude-colson.monsite.wanadoo.fr

Tout simplement adorable...plein d'originalité, mené par la main d'un maître... chinois

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On s'en promet...hein les filles!!!

Je rejoins le com. de Scapinou et j'ajoute que c'est magistralement mené.
Tout s'enchaîne à merveille, délicieusement poétique et drôle et subtil et logique jusque dans les jeux de mots. Le thème même de l'histoire est original, épatant.

Nous avons là un concurrent de taille, mes amis.

Chapeau bas, l'auteur !!
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"Bonjour je suis Romane alors je m'appelle Romane, c'est pour ça que mon pseudo c'est Romane." (Romane)http://romane.blog4ever.com/