Le Pianiste



Il était là, sur scène, prêt à commencer son morceau de musique. Tout le public l’applaudissait avec beaucoup d'enthousiasme. Il était vêtu d'un costar blanc et noir accordé à de belles chaussures en cuir noir ainsi que d'un somptueux nœux papillon blanc. Ses cheveux semblaient être blonds vénitiens et assez courts. Ses mains, aux longs et fins doigts, idéales pour un pianiste de sa catégorie, étaient douces. Mais il sentait que quelque chose n’allait pas, que quelque chose posait problème. Il savait que c’était la dernière fois qu’il jouait sur scène. Et il voulait mourir de la plus belle façon qu’un pianiste aurait désirée. Celle de mourir sur scène, près de son piano favori et de son public.
Il débuta alors sa dernière soirée en ajustant son fauteuil et s'assit lourdement. Il ne tenait plus sur ses jambes. Et surtout, il voulait jouer un morceau improvisé. Un morceau qui serait sa propre signature, son mot pour la fin. Mais ce n’était pas une mélodie quelconque…Chaque note, chaque son se résumait à un mot. C’était son discours de fin, son Adieu envers son public. Il pouvait parler mais il ne le souhaitait pas. Sa mélodie parlait à sa place. Dès que le pianiste commença à jouer, la première note s’envola, douce, cristalline, mélodieuse, gracieuse, vertueuse, élégante telle le chant d’un rossignol. C’était beau. Tout le public l’écoutait avec émerveillement. Il était ému d‘entendre ce message d’au revoir, le plus sublime qui soit. La seule chose que l'on pouvait entendre était le piano. Pas un bruit ne venait de l’extérieur, ni oiseaux, ni enfants ne clamaient. C’était comme si les animaux savaient que c’était la fin. Une triste fin pour un pianiste qui a vécu son rêve, celui de pouvoir jouer, même au delà de son « handicap ». Et il réussit. Il était le meilleur. C’était le seul qui pouvait parler avec la musique, comprendre chaque note. Il les apprivoisait et les offrait aux autres. Personne ne pouvait faire la même chose que lui. Personne.
A plusieurs reprises, il cessa de jouer. La fatigue était plus forte que lui. Mais à chaque arrêt, il voulait continuer. La vie était importante à ses yeux mais de satisfaire son public l'était encore plus. Pourtant, elle avait été cruelle envers lui. Elle lui avait ôté d'abord sa famille, la seule épaule indispensable pour le pianiste, puis vint le tour de ses yeux, un très grand sacrifice qui lui aurait coûté la vie. La musique fut son seul refuge, son abri. C'est grâce à elle qu'il vivait et c'est avec elle qu'il voulait mourir.
Il prit une bouffée d'air, la dernière des dernières, puis plus rien, le silence. Il tomba de son tabouret, sans aucune réaction venant du public, puis s'étala sur le sol, les yeux fermés, les paumes ouvertes.
Peu à peu, sa peau palit et devint aussi froide que celle d'un défunt. L'heure du pianiste avait sonné.