L’AMOUR

Cette chose futile, insidieuse en diable,
Qui vous fait comédien ou parano transi,
Vous discernant de tous, en n’étant que semblable
Aux autres, non pervers, dans ce maelström, saisi,
D’angoisses pétrifiantes ou de débordements,
Intempestifs, guidés par le seul fait que d’être,
Aux yeux d’un seul, comme commandement,
De ne bien exister, que pour lui, vous empêtre,
Dans des lacs d’illusions qui sont autant de liens,
Hantés de nœuds gordiens mais vous n’êtes Alexandre,
Et vous ne tranchez pas , problèmes hégéliens ;
Vous-vous pensiez Pollux et n’êtes que Cassandre.

Ce laxisme qui fait ,croire à, domination,
D’un Castor trop mythique dans un monde éristique,
Où vous-vous complaisez, enfer et damnation,
Dans les rigueurs d’un moi souvent bien trop drastique.
Fait que vitupérant votre manière d’être,
Vous répondez béat « Mais monsieur c’est l’amour.
Je lui dois d’exister encore et peut-être
Perdurer quelque peu ! Avec ou sans humour. »

Charles SABATIER
03/09/2003