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Voyage

De la fenêtre du train se laisse admirer l'immense écrin de
verdure où, sous le soleil matinal du printemps, une multitude de
façades blanches, toutes petites de par la distance, accrochent la
lumière.
Elles paraissent serrées les unes aux autres pour se garantir des derniers frimas de la nuit.
Aligny. La station atteinte laisse monter une file de voyageurs, tous en quête d'une place assise. Leurs visages semblent las tandis qu'indifférents aux regards, le menton légèrement levé, ils se dirigent vivement vers le siège convoité, qui en plein soleil, qui au contraire à son abri. Moi en
pareil cas c'est l'ombre.
La promiscuité, soit, on s'habitue, mais dans la touffeur, non......
Et la rivière à présent de dérouler ses souvenirs. Le vert de l'eau
le cède soudain à l'acier des rails voisins. Tout est couleur rouille,
puis marron- rouge, celui des wagons de marchandises. Bientôt le vert
tendre des parterres cultivés reprend le dessus.
Je détourne le regard de ces touches colorées. D'ailleurs le train entre dans le souterrain.
Reste la beauté de cette fille pâle aux longs cils charbonnés. Il me semble la connaître.
Le train s'est arrêté, elle descend.
Toute ma vie est aujourd'hui, à cette heure, dans ces impressions que je tente d'exprimer et de retenir.
Qui entrera dans ces pensées ?
Même si personne ne le faisait, une vie se serait déroulée.
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http://claude-colson.monsite.wanadoo.fr

Retour de vacances et reprise.
Reprise de train aussi. Le temps est maussade et même si l'on constate
une clarté plus forte qu'il y a quelques jours, l'humidité n'est pas
loin. Pas huit heures encore....
Pour démentir mon propos un rayon de soleil vient frapper ma joue alors que je suis penché sur ma feuille.
Je lève les yeux et perçois à ma droite les bâtiments : immeubles,
chapelle, pavillons, tous enveloppés d'une lumière jaunâtre. Bientôt
surgit le château d' A., éclairé lui aussi, une vision qui me rappelle
les récentes vacances, bien qu'elles aient été pluvieuses.
Comme de coutume les passagers , à cette heure matinale, gardent le silence et je n'entends que le sourd grondement des roues.
Le train est bondé ce matin et j'ai pu trouver un strapontin dont l'assise, de guingois, peine à me porter.

Une station ; des grappes de passagers montent et se tassent sur la
pateforme d'entrée, seul lieu offrant encore quelque espace. Je peux
rester assis - mal, et glissant sans cesse vers l'avant - d'autant que
le siège libre, à côté du mien, encore plus dézingué, dissuade les plus
audacieux de prendre place. Dans l'incomfort de leur station debout
quelques uns parmi les voyageurs entament, dans la promiscuité, des
converstions que le bruit des essieux m'empêche d'entendre. Pas envie
d'écouter, du reste.
Je lève les yeux et croise le regard - énigmatique - d'un homme
accroché à une barre de maintien. Chacun se demande ce que l'autre
pense et lui s'intérroge sur l'écrivant que je suis.
Au dessus, par la vitre, le bleu du ciel et l'éclat jaune-pâle du
soleil évoquent une lointaine liberté, invitent à s'évader par la
rêverie.
. Les joies de la banlieue .... On est lundi.
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Un petit dernier pour mes textes déjà dans d'autres rubriques (il y en aurait trop sur ce thème)

LUTH CONSTELLÉ

( hommage à Nerval)

Morose.....morose.......morose.......
File le train en ce matin.
Son soleil pâle hésite encore
A frapper le blanc coquet des maisonnées,
Lui donne , glamour, un grain-velours.

La lumière incertaine, orangée
Embrase douce vertes vallées.
Là, à mi-plan, derrière la banlieue
Nature rit, se sent comme Dieu.

L'homme ne sourit,
Médite triste
Tristes avatars de sa vie.
En piste
"Le soleil noir de la Mélancolie".
Evoquer le passé plus il n'ose.

Et file, file le train morose.
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Je fais acte volontaire de non lecture de vos textes, jusqu'à ce que je ponde le mien. Pour l'instant, me voilà tout à coup sous l'emprise de "Mot de passe", dont il faut que je me débarrasse mentalement pour le jeu de ce train d'ici.

J'ai déjà trouvé la/les photos qui me conviennent.
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"Bonjour je suis Romane alors je m'appelle Romane, c'est pour ça que mon pseudo c'est Romane." (Romane)http://romane.blog4ever.com/blog/index-86614.html

Voyages…
Depuis un moment déjà ils suivent ce chemin de terre. La vieille guimbarde ronronne entre les fondrières, manquant à chaque seconde d’emboutir ce mur interminable qui irrésistiblement les attire. Ils sont trois amis de longue date dans la deuche, familiers donc de ses sauts de cabri. A priori, l’idée n’était pas mauvaise de cette sortie de printemps. De chaque côté de la cavée, la végétation exubérante exalte dans le soleil ses reflets de péridot, toutes vitres abaissées, les compères s’enivrent à la frôler. – Depuis le temps que dure cette clôture, on aurait déjà dû le retrouver, il n’a pas pu la sauter, le sport c’est pas son truc. Le bruit de crécelle, qui les accompagne depuis quelques minutes, va s’intensifiant qui fait monter leur angoisse. - Qu’a t-il encore bien pu inventer ce con ? « Ils » l’auraient déjà repéré ? Tout proche, le fracas des pales maintenant emplit l’intérieur du véhicule, sûr, « ils » vont les contraindre à s’arrêter…
- Mesdames et Messieurs les voyageurs : la frontière, vos billets et vos papiers d’identité, s’il vous plait.
La voyageuse se redresse péniblement, un torticolis sournois l’étreint. – Combien de temps l’arrêt ? – Juste un petit quart d’heure, on change de machine…

ce fil me renvoie au livre de Baricco Alessandro "les châteaux de la colère". Dans ce roman, le personnage central offre une locomotive à sa femme comme cadeau d'anniversaire. Les rails viendront plus tard, le jour où il décidera de prendre la direction de la mer. Y arriveront ils ? ...
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là où le vent se pose, je m'installe un moment (bertrand-môgendre)

« 124 »…

Au matin du jardin,
J’attends le train…
Sera-ce un champion de vitesse ?
Ou bien, sans aucune presse,
Le « coucou » hâlant ses
Wagons de marchandises ?
Rien, je ne sais
Du train-surprises…
Viens, mon amour
Sans âge,
Encore un jour
D’immobile voyage…

Au midi du jardin,
J’ai faim de train,
Des métalliques ritournelles
De ses longues parallèles…
Resto de TGV ?
Plateaux de voitures ?
Sans doute le mirage
Du rêve d’aventures
Extraordinaires
Des caténaires…
Viens mon amour,
Sans ambages,
Aujourd’hui est toujours
Immobiles voyages…

Au crépuscule des chouettes,
J’attends le train.
Sera-ce, au jardin,
Un omnibus de silhouettes
Passagères ?
Le ballast est vide.
Sera-ce un rapide,
En rai de vitres éphémères ?
Viens, mon amour,
Sans bagages
C’est la fin de ce jour
D’immobiles voyages…

Dans le fond de ma nuit,
J’entends le bruit
De l’immuable train
Du jardin…
Le furtif roulement,
Sans tremblement,
D’un long fuselage …
Et puis le grondement
Du lourd passage
Des traverses…
Ils bercent.
Demain, mon amour,
Dans le fond du jardin,
De train en train,
Sera un autre jour,
En soleil ou grisâtre,
Au 124…

Alf
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Quid novi ?

Je voudrais ajouter ce titre :
"Les trains vont au purgatoire" de Hernan Rivera Letellier.
Un livre extraordinaire, n'hésitez pas.
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"Bonjour je suis Romane alors je m'appelle Romane, c'est pour ça que mon pseudo c'est Romane." (Romane)http://romane.blog4ever.com/blog/index-86614.html

Il Lui

par Romane

Brouhaha de gris et de regards
Un mot s'est laissé surprendre, prendre
et tout le reste se perd, s'envole jusqu'à la coupole
mélange d'allées et de venues
D'où viennent-ils ?
Où vont-ils, vers quelle destination les porte ce voyage ?
S'attendent-ils eux-mêmes quelque part ?
Ils sont là dans leur solitude fondue au brouhaha des gris et des regards....
Gris comme ce gris du ciel à pluie répandue
perdue sous leurs pas de gris en partance...
Pour où, vers quoi, vers qui ?
Sous leurs pas pressés
muselés dans l'attente pointée par le doigt de l'aiguille
Brouhaha, ils, elles, eux
Gris de ciel, aiguille de l'heure plantée dans leurs pieds...
dans l'indifférence de la pluie...
Combien de mots se perdent, quand l'un surgit sans qu'on sache pourquoi celui-là plutôt qu'un autre...
Brouhaha de gris et de pluie...

Et puis le sol tremble
Et puis le sol tremble
Il, rugissant
Fauve d'acier
Qui pourrait le défier ? L'oser ?
Il, sans réplique
et sa puissance...

J'ai appuyé ma tempe sur la vitre
et j'ai fermé les yeux...

Par dessous sa robe de métal, impunément, le vent mange la distance
méthodique
mange la distance
avale, insatiable, l'impossibilité de Toi
En dedans mes yeux, je lis ce sourire sur tes lèvres que je ne connais pas..
Implacable, il mange la distance,
Lui, Il
Et soudain je pense : combien de désespérance a-t-il broyé entre sa main de fer et son chemin d'acier
Il, Lui ?
Penser de toutes mes forces à ce sourire sur tes lèvres que je ne connais pas
Quand plus tard, tout à l'heure
Il, repu
s'engouffrera dans son autre chez-lui
où d'autres l'attendront
comme on m'attend déjà...

Toi
Par dessus le brouhaha des gris et des mots
Flamboyant.
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"Bonjour je suis Romane alors je m'appelle Romane, c'est pour ça que mon pseudo c'est Romane." (Romane)http://romane.blog4ever.com/blog/index-86614.html

Superbe, Ro, vraiment superbe.
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Les fêlés sont précieux car ils laissent passer la lumière

>>>> http://filosphere.free.fr <<<<

Bon sur ce coup là, j'ai pas été bonne : je n'aurais pas dû lire les textes de autres, j'ai commencé avec celui de Réginelle et ceux de monilet et puis et puis.... je n'ai pas pu m'arrêter alors, ben maintenant pour en écrire un?
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http://chemindeplume.over-blog.com

Ne perds pas ton entrain, chemindeplume. Il suffit de prendre le train au vol.
Ton tarin, le tiran, source d'inspiration première, insufflera l'air céleste des évasions scribouillardes dont le secret dissimulé en mal post, se révèlera, lorsque notre consoeur te lira (ral(l)i ton panache sur ce rail)
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là où le vent se pose, je m'installe un moment (bertrand-môgendre)

Inscrit le : 28 Aoû 2004 Messages : 153

Bouc en train.

On m’avait mis en garde. La chose est monstrueuse.
De plus elle est très chaude et pis qu’un vert luisant ;
Elle exhibe, benoîte, ses organes, heureuse
Que chacun en profite, égard concupiscent.
Elle est fort différente de la négresse blonde
De FOUREST, son panache est tantôt noir ou gris.
Lorsqu’il est blanc, parfois, d’admirable faconde
Il voudrait, volutant, suborner petits gris.

Ne vous y trompez pas ce n‘est pas de Fallope
Enseignement spécieux et je veux qu’on motive,
Tout jugements hâtifs qui traitent de salope,
Ce qui n’est simplement qu’une locomotive.

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CS

16/05/2007
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branleur mondain