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Age : 48 Inscrit le : 03 Nov 2004 Messages : 384 Localisation : Flandre

Chroniques du Houtland.

10 mars 2005

Revue de détails de l’Absurdie ? Non plutôt la prise de température quotidienne (ou hebdomadaire, j’ai du travail… N’exagérons pas…) d’un monde qui se croit nouveau et inventif. Que les médias ne nous le laissent croire, après tout pourquoi pas ? Nous ferons avec… Comme avec nos hommes politiques qui nous font croire aux belles légendes de nos provinces : Par exemple, celle du pauvre fils de cordonnier qui ne possédait nul foyer pour ses huit petits enfants et qui dormait dans la forêt de Bercy… Bref un éclairage personnel et tout à fait arbitraire sur un menu fait, un bout d’actualité de rien du tout. Comme disait, je ne sais plus qui, écrire est la meilleure façon de parler sans être interrompu, alors pourquoi me priver ? Si vous ne lisez pas, qu’importe, je ne l’apprendrais pas et puis, je parlerai quand même…

Faut-il brûler Jules V… ?
Voilà cent ans mourait Jules Verne. Ce sont des choses qui arrivent aux meilleurs d’entre nous. Et, je me permets à ce sujet de citer une nouvelle fois Untel, car je n’ai pas le talent de ce célèbre chansonnier, « A choisir, je préférerai mourir de mon vivant …» Donc, « éculubrai-je », Jules…
Le marketing florissant de nos démocraties avancées a donc décrété que 2005 serait, entre autres, l’année Jules Verne. Accessoirement, ce sera aussi l’année culturelle du Brésil, et hier était déclaré, journée de la Femme, ce qui me hérisse le poil que j’ai abondant… Non pas, par machisme débile, mais par égard pour nos compagnes. Pourquoi une journée de la femme comme une journée des Monuments historiques ou de la randonnée… Il faudrait plutôt déclarer ce siècle et ceux à venir, les siècles de la femme, et encore… ce serait encore trop peu…
Mais je m’égare… (J’en ai le droit, ayant le caractère primesautier…) Donc, Jules… (Pauvre Jules…) On se pose, on va se poser de terribles questions : Antisémite ? Raciste ? Dépassé ? Réactionnaire ? On va dire qu’il a terriblement vieilli. Qu’il ne fut pas ceci mais qu’il fut cela…
Et après… Je viens de lire de nombreuses biographies, témoignages, etc… Et que dire ? Antisémite ? Assurément, raciste ? Absolument… (Certaines descriptions ne sont pas piquées des hannetons…) Mais de cette xénophobie conforme à l’époque où il vivait et écrivait. De ce racisme d’avant la Shoa, le terrible génocide, qui nous a traumatisée à juste titre et pour des siècles, bien qu’en ce moment, certains crétins soient frappés d’une espèce d’Alzheimer plutôt nauséabond… Donc pas plus antisémite que la moyenne de ses contemporains. Question, discutable certes, de contexte historique… Notre époque croit avoir inventé l’intolérance, en fait, elle ne fait que médiatiser l’indignation (ce qui est une excellente chose, ceci dit…)
Alors, n’en déplaise aux « pisse-vinaigres » (excusez-moi, mesdames…) je me fiche de savoir que Jules Verne était ceci, comme de savoir que Hergé était cela ou que Simenon était un cas…
Je revendique le droit de préserver mes rêves de gosse et mes voyages intérieurs qui sont, comme chacun le sait, les voyages les plus beaux…
Alors, Jules, bon voyage… Bonjour à Nemo (ce cher homme qui avait tout compris au monde) Mes amitiés à Philéas Fogg et serre la main de ma part à mes chers compagnons de l’île mystérieuse : l’ingénieur Cyrus Smith, Nab, Pencroff, Gédéon Spillet et le jeune Harbert sans oublier le chien Top avec lesquels j’ai vécu de si belles aventures, enfoncé dans mon fauteuil de grippé, les pieds dans mes pantoufles…
De toutes ces tergiversations ne reviennent que des images, et c’est là le rôle magnifique dévolu à la littérature… Nous transporter… Arne Saknussemm, gravé sur une roche à l’entrée du Sneffels, message mystérieux vers le centre de la terre ; Maigret, buvant une bière, accoudé au bar de la brasserie Dauphine ; Haddock s’énervant au téléphone : « Non, Madame, ici, ce n’est pas la boucherie Sanzot ! Mille sabords ! »
Le reste, je le laisse à l’obscurité, ne pas confondre l’œuvre et l’homme, l’homme et sa part d’ombre…
Au fait, quelqu’un pourrait-il me dire si Alexandre Dumas était réellement masochiste ?
A bientôt dans le Houtland. Là où la bière est fraîche, les femmes aimables et les histoires cocasses.
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Kyab-Yingpa, Tibet 17ème siècle

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Préserver nos rêves de gosse...
Oui, ils sont ce qui nous aide à traverser le temps, ce bout de chemin vers la conscience de la mort dans l'inconscience de la vie...

Superbe chronique !

Quel talent, toi !

Bisous du matin
Romane[/quote]
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"Bonjour je suis Romane alors je m'appelle Romane, c'est pour ça que mon pseudo c'est Romane." (Romane)http://romane.blog4ever.com/blog/index-86614.html

j'aime tes voyages intérieurs Pascal mais ce que je préfère entre tout c'est quand tu dis
"Pourquoi une journée de la femme comme une journée des Monuments historiques ou de la randonnée… Il faudrait plutôt déclarer ce siècle et ceux à venir, les siècles de la femme, et encore… ce serait encore trop peu…"
wow!!!! là j'adore!!!! et comme dit Romane il faut préserver nos rêves
gros bisous
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Age : 48 Inscrit le : 03 Nov 2004 Messages : 384 Localisation : Flandre

C'est pourquoi aux femmes il faut donner toujours plus de moyens de s'exprimer
"Bien trop de femmes dans bien trop de pays parlent la même langue : le silence." Anasua Sengupta
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je t'approuve entièrement.............que cesse le silence
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Age : 48 Inscrit le : 03 Nov 2004 Messages : 384 Localisation : Flandre

Chroniques du Houtland.

15 mars 2005.

« C’est plein d’horizon
A vous rendre fou
Mais l’alcool est blond
Le diable est à nous
Les gens sont d’Espagne
On a besoin des deux
On fait des montagnes
Avec ce qu’on peut »

« La Bière – Jacques Brel »
Transperçons les clichés sans plus nous retourner… Le Nord est à la mode, en ce moment… Dans le Nord, justement… Et peut-être heureusement… Qui sait ?
Pourtant, il est fait ainsi mon pays de légendes et d’espaces infinis. L’hiver, ce matin, s’enfuit enfin. Le ciel explose en un bleu comme nulle
autre part ailleurs. Un ciel de faïence de Delft comme les précieuses assiettes du dimanche que serraient ma grand-mère sur l’immense buffet de la cuisine.
Il est fait ainsi ce pays que l’on pense gris et misérable.
Jacques Brel a raison (ce n’est pas l’inconditionnel que je suis qui dira le contraire…) dans ce pays plat aussi plat qu’un plat (merci Dick Annegarn…) ce sont les femmes et les hommes qui sont des montagnes, des montagnes de générosité et d’émotions.
Mon pays est tissé de cette fibre rude et solide, le tissu serré d’une cotte de travail, un « bleu » justement… Comme l’on dit chez nous. Un uniforme de la couleur de ce ciel de printemps, cet uniforme qu’a endossé mon père à l’âge de douze ans, et avant lui son père et le père de son père, comme tant d’autres… Des milliers d’autres…
Une dynastie de mains calleuses et de petits matins frisquets réchauffés à coup de « bistouille » (Café additionné d’alcool de genièvre) dont je suis l’héritier. Mes mains, à moi, n’ont pas de cals, j’ai parfois le sentiment de les trahir… Quelle impression bizarre…
Mon pays est de ce bleu délavé et du vert tendre de l’espoir… L’espoir qui reste malgré tout, par-dessus tout…
Une émotion… Transperçons les clichés…
Quarante mille voix émues et pourtant fortes, quatre-vingt mille yeux embués, brillants… Des voix assurés qui chantent spontanément « Les Corons » dans le chaudron du stade de Lens avant la rencontre… Ces voix disent au revoir au copain Pierrot… Pierre Bachelet, un homme d’ici, qui a tiré sa révérence, avec élégance, la discrétion des « vrais » grands…
Pierre Bachelet, un enfant du pays brumeux, qui chantait aussi ces simples vers : « En haut, c’est toujours la soie, les dentelles… En bas, c’est la pelle et la truelle… »
Mon père était songeur… Chez nous, on est du bâtiment comme d’autres sont du quai d’Orsay ou de la magistrature…
Je l’ai connue, je l’ai vécue enfant, cette fierté d’être ouvrier.
Naïveté d’un quadra révolté par le mépris ambiant et généralisé ? Non… Hommage à mes pères, à mes pairs…
Transperçons les clichés…
De la dignité et des principes pour accepter la misère et les duretés du temps. Le panneau de bois peint sur le mur de la cuisine : « God ziet mij – Hier vloekt men niet » « Ici, on ne jure pas, l’œil de Dieu vous regarde… ». Austérité de l’aïeule ; révolte des fils, les jours étaient trop pénibles…
Révoltes…Grèves… Emeutes… 1936… Guerre d’Espagne… Francs Tireurs et Partisans… No Pasaràn ! Où êtes-vous Yvon et Jean ? Disparus dans le bruit d’acier froid des wagons à bestiaux vers… l’enfer… 1943…
Ici, on ne jure pas, l’œil de Dieu vous regarde ». Je jure tout le temps, par rébellion, par respect filial… « Les rouges… Les blancs… »
Transperçons les clichés…
Femmes et hommes-montagnes, c’est ici que sont plantées profondes mes racines. Comment pourrai-je être ailleurs ? Nier c’est déjà mentir.
Mon pays est ainsi fait, oscillant entre colère et ironie, balançant entre gaudriole et tragédie. Derrière les mots de comptoir, derrière les mots de tous les jours, l’émotion n’est jamais bien loin…
On est toujours de quelque part. Moi je suis fait de brumes et de canaux, je suis fait de ciels immenses et de beffrois… Je suis pétri de la terre des labours et bâti de briques rouges. Je suis la fatigue du soir et la chaleur rouge du grand jour. Je suis la buée sur les chopes mousseuses, j’ai la hauteur des géants de papier et de rotin. Je suis la folie du carnaval et la raison butée du flamand. Je suis la liesse des chansons à boire et la tristesse des jours de pluie. Le désespoir, aussi… Mon vieux septentrion palpite dans mes veines.
Gens du Nord, bras ouverts vers l’horizon qui flambe, gens d’espoir et d’humanité.

« Mon père disait
c’est le vent du Nord
qui transperce les yeux
Des hommes du Nord
Jeunes ou vieux
Pour faire chanter
Des carillons de bleu
Venus du Nord
Au fond de leurs yeux.

Jacques Brel « Mon père disait »

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Kyab-Yingpa, Tibet 17ème siècle

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A Romane

Chroniques du Houtland.
20 mars 2005

« Voilà la scène faite,
voilà mon rôle joué,
Serviteur à la compagnie ! »
Molière – La comtesse d'Escarbagnas

J’exhale l’odeur sucrée des crèmes et des fards de mes acteurs, étincelles bleues qui me font vivre…
Une perche, des rabans, pendrillons côtés cour, de même côté jardin, toile peinte de jute dans le fond de l’espace… J’allume les pinceaux colorés de mes projecteurs, que commence le spectacle…
Mes lourdes et rouges paupières de velours s’ouvrent sur vous, public, femmes et hommes assemblés au soir de la première.
J’offre mieux que la vie, je magnifie l’instant. Dans l’espace scénique se focalise un monde, le plateau résonne du jeu de mes comédiens.
Comédies, tragédies, pantomime du baladin, l’acteur a pour mission de transcender vos vies. Terrible apostolat.
L’auteur dans la coulisse, et parfois, sur la scène, s’émerveille ou s’angoisse en découvrant ses mots. Ses lettres ensommeillées, couchées dans les replis du cahier qui s’éveillent à la vie… On passe dans huit jours… Les huit jours sont passés… C’est le moment magique.
Le saltimbanque s’avance… Il s’adresse à vous tous, il s’adresse à chacun… Soliloque ou monologue, vous êtes déjà ailleurs, à la Cour de Naples ou dans le Nébraska, qu’importe ? Vous êtes au théâtre, le lieu magique et tendre de tous les possibles.
S’enchaîne les répliques, la vie, l’amour, la mort et la colère, il est déjà trop tard, je vous tiens dans mes rets…
Vous n’êtes plus assis sur un dur strapontin, non … Vous êtes Pierrot, Elvire, ingénue ou valet… Vous avez franchi le pas des rampes allumées. Vous riez, vous pleurez, vous vous indignez, en fin de compte, vous aimez… Dans vos têtes épuisées par les vapeurs du quotidien pénètrent en nuées chaudes les ors du spectacle. Il n’y a plus d’enfants, de vieillards ou de grincheux… Un seul cœur, une seule écoute, attentive aux paroles de mes serviteurs.
J’offre mieux que l’amour, je magnifie les sentiments. J’habille les pans de la nuit d’oripeaux scintillants.
Sur ma scène animée se joue la dérision des heures ordinaires, la peinture en pleine pâte, en touches épaisses, de vos travers les plus flagrants.
Comédies, tragédies, l’espace feutrée et doux de la scène corail est peuplé de répliques accouchées par l’auteur, étonné…
Ses mots secrets ne lui appartiennent plus, il vous fait l’offrande de ses pensées intimes. Ce n’est pas impudeurs, non ? C’est un cadeau royal.
Les acteurs, baladins et mimes, empoignent le texte à bras le corps et le transforme en rêves collectifs, sentiments, passions et déchirures.
J’offre mieux que la vie, je vous magnifie, vous, humains, d’une humanité vraie. Plus belle que la vie, la scène est un lien d’espérance. L’espérance d’un réel plus beau, plus altruiste.
Mais déjà, la magie s’estompe et mes paupières de velours rouge se referment sur mes amis artistes.
Debout ! Applaudissez, public, à leurs prouesses ! Ils vous ont tout donné, leurs peurs et leur sueur, leurs cris et leurs espoirs et jusqu’à leur santé… Leurs forces vives… Applaudissez l’auteur, il a tendu vers vous ses mains ouvertes en grand, ses secrets enfouis, ses failles, son cœur, son âme d’écrivain, sa vie…
Vous avez ri, pleuré, vous vous êtes indignés… Vous avez partagé, commères, compères, nos rêves idéaux… Soyez en remercié…
Sur ma scène endormie, une lucarne s’ouvre, un rayon de lune fait vibrer la poussière dans un halo brillant… C’est la poussière d’or qui reste du spectacle, il en restera encore pour la prochaine représentation… Les plus belles paillettes, vous les avez emporté dans vos yeux rassurés et heureux, cher public, soyez en remercié.
J’offre mieux que la vie, je magnifie l’instant, dans le rouge grenat de ma salle endormie, j’ai inventé pour vous, l’espace d’un instant, j’ai inventé pour vous un monde plus joli…

« Le Théâtre, c’est la superbe exaltation de la vie, la concentration des émotions, la possibilité de crier devant un public les secrets les plus intimes du cœur humain. »
Jean-François Somain
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Kyab-Yingpa, Tibet 17ème siècle

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Très émue...
Mon très cher Pascal, tu me fais là le cadeau de la reconnaissance...
Oui, on y donne tout...
Ecrire le théâtre est déjà se livrer...
Créer les images est aussi se dévoiler...
Répéter longtemps, longtemps, inlassablement.... trembler dans les coulisses... et s'avancer à cru sous les projecteurs devant le gouffre noir où le public palpite... tenir simplement les manettes du son ou de la lumière...

Vider... vider ce que l'on est depuis ses rêves jusqu'à ses angoisses, depuis l'espérance jusqu'à la capitulation, jusqu'à ses forces physiques...

Merci, merci...
Puis-je te demander l'autorisation d'imprimer ce cadeau, pour l'afficher à l'entrée du théâtre ?

Je t'embrasse I love you

Romane
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"Bonjour je suis Romane alors je m'appelle Romane, c'est pour ça que mon pseudo c'est Romane." (Romane)http://romane.blog4ever.com/blog/index-86614.html

Age : 48 Inscrit le : 03 Nov 2004 Messages : 384 Localisation : Flandre

Sans aucun problème.... Cette chronique est à toi
Je t'embrasse

Pascal I love you

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Ta chronique accueillera tous mes compagnons de l'ombre, et tous ceux qui s'avancent sous les feux.
Avec ton nom, bien sûr...
Bonheur !

Baiser tendresse
Romane
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Vousêtes magiques tout deux
vous lire est un régal
quel bel hommage PASCAL que tu rends là
je n'ai pas autant de talent, je me sens simple à vos côtés
baisers humbles pour vous remercier
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Eden, rassure toi, je me sens aussi humble devant les autres...
Je crois qu'au fond, nous sommes simplement "uniques"

Bisous affectueux
Romane
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Chroniques du Houtland.

24 mars 2005

« Cours de diction, musique, peinture et solfège »
C’est un écriteau accroché sur la porte d’une petite maison. Cette maisonnette, c’est celle d’Henri Rousseau, dit « Le Douanier Rousseau ». Eclectique, bien avant l’avènement d’une ritournelle populaire d’un groupe Antillais, Henri Rousseau s’est essayé à la musique, à l’écriture. Il écrivit de courtes pièces de théâtre, dont « La vengeance d’une orpheline russe » qui est la plus connue. Mais sa notoriété, toute relative d’ailleurs… Est due à sa peinture. Il fut le révélateur, la référence du grand public pour ce qui concerne l’Art Naïf.
Naïf… Le mot est lâché… Avec cette moue un peu pincée, cet air outré de la part des esthètes du sérail, ceux qui savent…
Je me souviens de cette « aimable » dame dans ce restaurant sympathique… Elle fronçait les narines devant une reproduction du peintre Uruguayen Gorki Bollar « La pêche miraculeuse »
-« De l’art, ça ! Pfuu… Des dessins d’enfants, oui ! Quelle bêtise… » Et non ! Ma brave rombière ! L’Art des Enfants, justement ! C’est un bien grand prodige de pouvoir garder sur le monde les yeux de l’enfance… Je vous plains sincèrement, chère commère… Il doit faire bien gris et poussiéreux dans le grenier de votre tête.
Chaque fois que l’observation de la nature ne coïncide pas exactement avec les critères de la compréhension intellectuelle, nous avons affaire à l’Art Naïf (Oui, parfaitement, avec une majuscule… Non mais…).
La peinture naïve est d’ailleurs l’expression artistique de prédilection des malades mentaux… Troublant, non ? L’angoisse et la névrose se moquent bien de la perspective… L’Art Naïf est une délivrance ! Ce qui rend cette peinture intéressante, c’est qu’elle ne relève d’aucune école, elle est la pure expression de l’instinct naturel de l’homme.
Dans la pénombre chaude de la grotte de Lascaux, il y a des milliers d’années… Un chasseur, appelons-le OM, tiens ! Pour plus de commodités… OM donc, trace à l’ocre, au jus de baies ou au charbon de bois, la silhouette de l’animal sacré. Celui qui lui offre la viande, la peau, la vie… OM se moque bien des concepts abstraits de l’esthétisme, des canons classiques du dessin d’art… Il transpose ses croyances sur les parois de sa demeure. Sa peinture est magique, spontané, instinctive. Elle est la voix suprême du chamanisme naissant, une fenêtre ouverte sur le besoin de croire, l’avènement de la religion… C’est l’Art Naïf qui déboule et M… pour les intellectuels torturés. La peinture ou la sculpture spontanée et vivante, pas de pollution de la science du beau… Une émotion vraie… Du sang qui palpite, de la vie bien chaude et humaine…
Je t’aime bien OM, tu n’auras pas les honneurs de Beaubourg, certes non ! Tu restes le témoin, le précurseur de nos dérapages intello… Dans ta grotte protégée des miasmes de la foule des touristes, ta peinture est toujours là, comme un rappel à l’ordre…
La vie est myriades de couleurs ! L’hémisphère sud l’a compris depuis longtemps… Haïti flamboie de toiles naïves , l’Amérique du Sud… Pour une population de poètes qui a, peut-être, possédée la chance de ne pas être influencée par la nuisance balisée de l’éducation. L’éducation, cette nécessité qui devient parfois le frein impitoyable à la créativité et à notre spontanéité.
L’Art Naïf ose… En cela, il apporte cette fraîcheur qui est nécessaire à la vie, comme la lumière du soleil…
« Peintres inexpérimentés », certainement non ! Plutôt les maîtres populaires de la réalité, de même que les évocations colorées de la poésie de rêveurs détachés d’une réalité parfois sinistre et totalitaire…
Alors, si par hasard, vous rencontrez sur votre chemin, l’un de ces poètes graphiques, arrêtez-vous un instant, et, regardez de tous vos yeux. Pas vos yeux d’adultes las et accablés. Non… Vos yeux brillants d’enfant étonné… Et pensez à Grandma Moses, qui, au soir de sa vie, lorsqu’elle n’eût plus la force de travailler aux champs, se mit à peindre pour trouver, dans cette nouvelle forme d’activité, une raison de vivre…
Admirez et rêvez, il n’est peut-être pas trop tard…

« Les peintres et le poètes ont toujours le droit de tout oser »
Horace
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