Victor Hugo. un poème posthume, piqué à Marianne.


Que je prenne un moment de repos ? Impossible !
Coran, Zend-Avesta, livres sybillins, Bible,
Talmud, Toldos-Jesnut, Vedas, lois de Manou,
Brahmes sanglants, santons fléchissant le genou,
Les contes, les romans, les terreurs, les croyances,
Les superstitions fouillant les consciences,
Puis-je ne pas sentir ces creusements profonds ?
J’en ai ma part : veau d’or, sphinx, chimères, griffons,
Les princes des démons et les princes des prêtres,
Synodes, sanhédrins, vils muftis, scribes traîtres,
Ceux qui tendraient encore à Socrate le verre,
Ceux qui redonneraient à Jésus le calvaire ;
Tout cela , c’est partout. C’est la puissance obscure,
Plaie énorme qui fait une abjecte piqûre.
O l’infâme travail ! Ici Mahomet, là
Cette tête, Wesley, sur ce corps, Loyola ;
Cisneros et Calvin dont on sent les brûlures.
O faux révélateurs ! O jongleurs, vos allures
Sont louches, et vos pas sont tortueux ; L’effroi,
Et non l’amour, tel est le fond de votre loi ;
O mages grecs, romains, païens, hindous, hébreux,
Le genre humain, couvert de rongeurs ténébreux,
Sent s’élargir sur lui vos hordes invisibles ;
Vous lui faites rêver tous les enfers possibles
Je devine, malgré vos soins pour vous cacher,
Que vous êtes sur nous et je vous sens marcher
Comme on sent remuer les mineurs dans la mine,
Et je ne puis dormir, tant je hais la vermine.
Vous êtes ce qui hait, ce qui mord, ce qui ment.
Vous êtes l’implacable et noir fourmillement,
L’insecte formidable. O monstrueux contraste :
Pas de nain plus chétif, pas de pouvoir plus vaste.
L’univers est à vous puisque vous l’emplissez.
Vous possédez les jours futurs, les jours passés,
Le temps, l’éternité, le sommeil, l’insomnie,
Vous êtes l’innombrable et, dans l’ombre infinie,
Fétides, sur nos peaux, mêlant vos petits tas,
Vous vous multipliez : et je ne comprends pas
Dans quel but Dieu livra les empires, le monde,
Les temples, les foyers, les vierges, les époux,
L’homme à l’épouvantable immensité des poux.

Ah la lecture, qu'elle est bonne...

Oh nom de D... d'une pipe !

Certains n'ont pas la plume si facile mais leurs coups de crayons peuvent les aider... On a pu lire et sourire à l'annonce :
Caricatures antisemites : c'est encore les juifs qui font les meilleures, Amitai Sandy de Dimona Comix propose un concours israelien de caricatures anti-semites. "On va quand meme pas se laisser battre par des dessinateurs iraniens"...précise-t-il...

Remarque, si on s'en tenait aux coups de plume, on s'en sortirait bien et en plus on contribuerait à l'évolution de l'art.

un jour se lève
un jour de trêve
un jour ou les humains
vont se serrer la main
et ou la paix
sera déclarée

Ce poème;c'est moi qui l'ai écrit!!!Il faut que toutes ces guerres cessent!!!!
Il faut que tout le monde se réconcilie

C'est une merveilleuse idée totalement inoriginale et sans effets secondaires, hélàs ...
Mais continue sur ce chemin ...
Notre vieille terre est une étoile
où toi aussi tu brilles un peu ...

Pas de fantasme inutile, ces vers sont de Pierre Delanoë ...

Un jour, un jour (Aragon)

Tout ce que l'homme fut de grand et de sublime
Sa protestation ses chants et ses héros
Au dessus de ce corps et contre ses bourreaux
À Grenade aujourd'hui surgit devant le crime

Et cette bouche absente et Lorca qui s'est tu
Emplissant tout à coup l'univers de silence
Contre les violents tourne la violence
Dieu le fracas que fait un poète qu'on tue

Un jour pourtant un jour viendra couleur d'orange
Un jour de palme un jour de feuillages au front
Un jour d'épaule nue où les gens s'aimeront
Un jour comme un oiseau sur la plus haute branche

Ah je désespérais de mes frères sauvages
Je voyais je voyais l'avenir à genoux
La Bête triomphante et la pierre sur nous
Et le feu des soldats porté sur nos rivages

Quoi toujours ce serait par atroce marché
Un partage incessant que se font de la terre
Entre eux ces assassins que craignent les panthères
Et dont tremble un poignard quand leur main l'a touché

Un jour pourtant un jour viendra couleur d'orange
Un jour de palme un jour de feuillages au front
Un jour d'épaule nue où les gens s'aimeront
Un jour comme un oiseau sur la plus haute branche

Quoi toujours ce serait la guerre la querelle
Des manières de rois et des fronts prosternés
Et l'enfant de la femme inutilement né
Les blés déchiquetés toujours des sauterelles

Quoi les bagnes toujours et la chair sous la roue
Le massacre toujours justifié d'idoles
Aux cadavres jeté ce manteau de paroles
Le bâillon pour la bouche et pour la main le clou

Un jour pourtant un jour viendra couleur d'orange
Un jour de palme un jour de feuillages au front
Un jour d'épaule nue où les gens s'aimeront
Un jour comme un oiseau sur la plus haute branche

J'adore Aragon et entre autres celui là!
Avec une mention spéciale pour cette strophe:

"Quoi ce serait toujours par atroce marché
un partage incessant que ce font de la terre
Entre eux ces assassins que craignent les panthères
Et dont tremble un poignard quand leur main l'a touchée"

Surtout le dernier vers, fallait l'écrire!
Mais il reste un espoir couleur d'orange, heureusement.

Tant qu'on crie, qu'on refuse, qu'on dit son refus, c'est qu'on est vivant. Je veux dire VIVRE, pas végéter en acceptant l'inacceptable!

Mais qu'est-ce que ce fil fait dans la catégorie "Religions" ???