Il est Suisse et conteur. Je dis "conteur" parce que ce qu'il écrit est digne d'être lu ou simplement raconté lors de veillées douces, vous savez, de celles où l'on en profite pour raconter les histoires de famille, de la région, les légendes et contes qui tricotent les traditions et jalonnent l'histoire du pays de mille anecdotes.

On dit de lui qu'il a été assez fainéant pour ne pas pondre une seule ligne de la thèse qu'il devait rendre, et qu'il n'a strictement rien fichu pendant les douze années où il est resté à Paris, là où il pensait ne faire un séjour que de six petits mois.

En réalité, il se destinait à autre chose, puisqu'il a laissé bon nombre d'oeuvres derrière lui.

Ramuz, c'est un peu comme Giono ; des récits liés à sa terre, à son ciel, avec ses histoires pas comme les autres.

Derborence, dont je vous parle un peu sur le fil Voyages et Randonnées
http://liensutiles.forumactif.com/voyages-randonnees-f10/derborence-t17039.htm
est le titre du livre qui raconte cette histoire terrible de la montagne tombée en bas, une nuit pas faite comme les autres, plongeant plusieurs villages dans le deuil ; c'est que les bergers venaient d'arriver à Derborence avec leurs troupeaux, et qu'ils ont été engloutis en cette nuit diabolique sous des tonnes de rochers plus gros que des maisons quand la montagne s'est effondrée sur eux.

Les détails sont saisissants, les comparaisons crues et poétiques à la fois, on sent qu'il aime sa terre, cet homme là, et qu'il la vit, et qu'il la vibre.
Je ne suis pas étonnée de savoir que Giono le prend pour exemple, on sent qu'il tient un pinceau entre ses doigts, tandis que se forment les mots sous sa plume. Un chant du profond.

Derborence, le mot chante triste et doux dans la tête pendant que se penche sur le vide, où il n'y a plus rien, et on voit qu'il n'y a plus rien...

Extrait :

La chaîne du midi, droit derrière eux.
Elle élevait jusqu'aux sommets de l'air ses créneaux, ses tours carrées, ses toits pointus, ses clochetons : alors le soleil, quand il vient, il glisse dans leurs intervalles, s'allongeant jusqu'à vous, et puis se retirant.
On a vu briller les petits lacs qui étaient un peu en avant d'eux, à leur droite ; et, tristes, ils n'ont plus été tristes, à cause d'un petit mouvement qui se faisait à leur surface, comme si le soleil en passant avait trempé le doigt dedans.
L'eau qui était noire est devenue plus bleue que le ciel ; il y a eu comme un filet d'argent qui a été jeté sur elle ; par les trous des mailles, on a vu un petit nuage blanc qui s'avance, quitte la rive, comme une barque sur l'u, puis passe dans l'autre des lacs.

Moi, j'appelle ça de la poésie...
Un conteur, vous dis-je...

L'auteur de mes nuits, quand adolescent en Bretagne, j'attendais de pouvoir partir dans les hautes terres. J'ai toujours rêvé de pouvoir écrire avec la même force. Dans une prochaine vie peut-être

Mais je ne connais pas ! Ca donne envie... liste++

J'allume la cheminée ? Quelle cheminée ? La seule chose que j'allume en ce moment, ce sont les bâtonnets d'encens...