La brûlure

C'est fini, dans les airs flotte une odeur atroce!
Le silence des morts enserre le vieux pog
Les corbeaux attirés par ce funeste roc
Attendent vainement le gibet ou la fosse.

C'est fini, rarement vainqueur fut plus féroce
De cette horrible guerre où meurt le Pays d'Oc
Le laboureur des monts va reprendre le soc
Car le printemps revient, insensible et précoce...

Mais vous, sombres aïeux, vous qui fûtes les purs
Dont les noms lumineux sont inscrits dans l'azur
De ce Tabor secret qui, sans répit, nous hante

Du fond de ce passé qui n'eut pas de pardon
Vous nous avez légué votre brûlure ardente
Que nous portons en nous comme un cuisant brandon.

André Maynard