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 Aiguillages

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MBS

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MessageSujet: Aiguillages   Sam 5 Mar 2011 - 1:33

Les trains ça le connaît. C’est un peu comme s’il était né dans une gare. Il se repère sans peine entre les TEOZ, les vieilles rames guimbardes et les Corail de dernière génération dans leurs livrées atlantique. Il aime regarder cette folie humaine qu’on appelle la foule. La regarder sans jamais s’y mêler. Où courent-ils ainsi leurs valises à la main, leurs sacs sur le dos, leurs sourires crispés.
Quand sa tête va mal, il vient se plonger dans cet univers de bruits, de cris et de mouvements. Immobile, il regarde divaguer le monde. Les couleurs finissent par se fondre, les bruits par ne plus exister. Il n’y a plus que le froid séculaire et gris de la marquise, la lumière incolore qui tombe du ciel à travers la verrière. Et il y a lui, son inconsistance, sa faiblesse, ses grandes questions qui n’en sont pas. Lui et ses lendemains insignifiants, son corps qui s’épuise, ses envies qui s’étiolent, ses forces qui le quittent. Son billet n’ira pas au-delà.
Son monde se résume désormais à presque rien. Des dégoûts, des frustrations, des signes inquiétants de dégénérescence. Il est capable de rester là sans bouger des heures durant, à refaire le parcours, à aller d’une station à l’autre de ce chemin de croix qu’il appelle sa vie. A chercher le grain de sable qui a tout modifié. A visualiser encore ces belles voies royales qui ont fini en cul de sac.
Il noie sa solitude au distributeur de friandises, y perd une pièce que la machine refuse de rendre, revient vaguement triomphant jusqu’à son siège une barre chocolatée à la main. Le pire c’est qu’il n’aime même pas le chocolat !… Mais il paraît que ça aide à oublier. Les mots qu’on n’aurait pas dû dire, les sentiments qu’on a mal su faire passer, les décisions qu’on a prises sans en mesurer la portée. Cette foutue mémoire qui oublie le bon mot, le bon nom quand on en a besoin, est du genre sélectif. Les souvenirs amers le revisitent régulièrement, l’envahissent comme une épidémie, le font trembler sur ses bases si peu solides. Il n’y a rien de noir qu’il ait jamais réussi à oublier. Les trahisons l’obsèdent, les faux-semblants le ruinent, les compassions sans sincérité dénudent son cœur. Il erre dans ce désert d’ombres, à même le ballast, à compter les traverses d’une vie.
Quelle heure est-il ? La nuit s’approche, mais est-on encore en hiver ? La grande horloge numérique est là qui éclabousse d’un vert pâle l’obscurité naissante. Déjà ?! D’un pas lent, il s’extrait de son néant ferroviaire. Il faut rentrer à la maison, faire semblant que tout va bien pour ne pas inquiéter la famille. Il va falloir rire et faire rire, caresser des projets à deux pour se donner un horizon factice. Jouer un personnage qu’on n’est plus, qu’on ne peut plus être. La faute à ces putains d’aiguillages qui l’ont envoyé trop vite sur une voie de garage.
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Romane
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MessageSujet: Re: Aiguillages   Jeu 28 Avr 2011 - 0:58

Citation :
La faute à ces putains d’aiguillages qui l’ont envoyé trop vite sur une voie de garage.

Et puis c'est bien connu ; une gare bouge beaucoup, beaucoup, beaucoup moins qu'un train.

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