Aujourd’hui, le temps s’est arrêté

Aujourd’hui, le temps s’est arrêté. Ne craignez rien, aucune catastrophe. Mais depuis que je cours devant mon destin, toutes ces malédictions qui me collaient aux basques, les jours fuyaient, les années plus encore. Pour tout vous dire, mon calendrier défilait comme un paysage derrière la fenêtre d’un train. Aujourd’hui, j’ai regardé l’almanach des P.T.T. Là où désormais est écrit : « La Poste ». C’est d’ailleurs la seule modification apportée à cette rassurante éphéméride depuis les quarante ans que je la feuillette. Face aux jours, toujours les mêmes saints, à l’intérieur, les mêmes horaires de marées, la carte du département, la liste des communes et une petite géographie qui change discrètement de couleur à ses pays au fur et à mesure que s’agglomère l’Europe. C’est curieux que pour faire moderne, les P.T.T. qui géraient, il y a si peu, le télégraphe et le téléphone aient choisi comme nouvelle appellation, « La Poste » comme le sigle de ces diligences qui s’empressaient grâce à des chevaux frais de véhiculer au plus vite votre courrier.

Le temps, mon temps, ne désire plus obéir à mon angoisse. Non pas qu’il fasse la grève. Plutôt la sieste. Il a renoncé à courir pour reboucher les manques du passé. Cet après-midi, je prends le temps de vous écrire ce billet, tout en regardant mes ongles pousser.

L’urgence est un faux alibi. Un faux frère. Au train ou il mène les choses, d’un paysage, il en déforme la réalité. Ondule la rectitude des lignes télégraphiques, syncope le calme des campagnes à coup de tunnels terrifiants.

J’ai toujours craint que mon deuxième fils qui naquît le jour où ma sœur débuta sa schizophrénie ne puisse lui aussi en réchapper. Il y a de cela vingt cinq ans. Vingt cinq ans, l’âge de mon fils, vingt cinq ans de schizophrénie pour une sœur âgée aujourd’hui de cinquante ans.
Vingt cinq ans où j’ai tout fait pour tout réparer. Pour un enfant dont ce n’était pas l’histoire. Etablir une frontière entre deux générations d’une même famille. Penser : « nos enfants sont différents de nous ». Tout faire. Aucun répit. Ne jamais s’arrêter de s’inquiéter.

Aujourd’hui, rassurez-vous, ce jeune adulte va bien. Malgré les affres de son père et mille fois mieux que sa tante qui ne réussit toujours pas à s’insérer dans la réalité.

En ce temps-là, Chronos mangeait ses enfants. Hestia, la fille du foyer, Déméter la paysanne, Héra la sage-femme, et le sombre Hadès puis le tumultueux Poséidon. C’est que Chronos se voulait le maître du temps. Il ne supportait pas que les générations se succèdent. Ce qui avait été devait à nouveau advenir. C’était du moins la façon dont il voyait à l’époque les choses. Déjà, pour maîtriser le temps avait-il cru bon de castrer Ouranos son père. Qui lui avait alors révéler que se serait également son destin…

Quand Rhéa (la réalité), sa femme accoucha de leur sixième enfant, celui qui, dans la tête de son père, devait enfin accomplir l’oracle, celle-ci le cacha aussitôt et le remplaça dans son berceau par une pierre. Chronos, égal à lui-même avala ce caillou. Et le bébé caché porta le nom de Zeus.
Plus tard Zeus s’accouplerait à Métis, cette belle-fille qui par sa ruse féminine, ferait tout changer.

Cet après-midi me prélasse dans mon hamac. Encore un filet que tisse le temps. Pourtant, celui-ci ne se referme plus sur moi. Je vieillis et somnole tranquille. C’est l’été. Enfin les vacances car aujourd’hui, tous mes fils sont amoureux.
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L'aurore s'allume,
L'ombre épaisse fuit;
Le rêve et la brume
Vont où va la nuit.

J'adore ce texte, Vic.
Quelle intimité poétique, empreinte pourtant de mythologie & références. En quelques lignes tu nous entrouvres un peu d'intimité, mine de rien, et une réflexion sur le sens de la vie en filigrane.
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Les fêlés sont précieux car ils laissent passer la lumière

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J'aime aussi beaucoup ce mélange d'intime et d'universel.
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"Le clin d'oeil des statues" vous attend.
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J'ai sur mon bureau " La mythologie" d'Edith Hamilton, mais profusion de livres à lire...cet ouvrage attend noyé un parmi d'autres, grâce à ton texte il se retrouve sur le dessus de la pile.
Elever des enfants en portant sur eux un regard qui ne reflète pas des pensées d'inquiétudes, accepter d'être impuissant envers un être cher mais rester malgré tout confiant en l'avenir pour nos descendants. Faire taire l'inquiétude, alors que le moindre signe de fatigue, réveille le terrible soupçon et chaque jour se dire : " Juste aujourd'hui ne te fais pas de souci".
Ma belle soeur est morte il y a quelques mois...nos enfants ont compris qu'en dépit de la maladie, leur tante a toujours été entourée d'amour, ils seront à vie riches de cette certitude : "on n'abandonne jamais ceux qu'on aime, quels que soient les caprices du destin". Forts de ce sentiment ils avancent vers leur avenir, fiers de tous les membres de leur famille...et les parents peuvent abandonner leurs tensions, et se bercer dans un hamac ; c'est le temps des vacances.
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Les sources naissent des pierres.
Elles ont dans l'herbe,
Le goût des framboises.
J.C. Renard