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Pour moi dont le logis périgourdin flirte indécemment avec l’une des nombreuses ramifications du chemin de Compostelle, sortir des sentiers battus m’obligea pour mes vacances 2007 à opter pour un itinéraire de traverse. Il existe en effet actuellement pour nos âges nous basculant irrémédiablement dans la vieillesse une mode stupide consistant à confronter notre spiritualité de quinquagénaires à la rugosité de nos semelles, et une nostalgie due sans doute à nos adolescences passées au pair chez Baden Powell, nous force à bourlinguer dans une Galice désormais européenne à la recherche d’un goût suranné de Katmandou.

Puisque je suis Vic, tant qu’à revenir aux sources, il me fallait savoir faire différent. Etre autre. Tenter une aventure touristico-mystique originale. Ma pente naturelle m’inclinant à m’adresser à Dieu plutôt qu’à ses saints, je pris donc la première sente venue qui tout comme la plupart de ses comparses me mena directement à Rome. Là, dans cette ville éternelle qui voit depuis près deux mille ans converger aussi naïvement que moi les troupeaux de pèlerins de tout acabit animés par ce même doute et cette même foi qui consistent à se demander si par hasard un kilomètre à pied ne vous rapprocherait-il pas de votre paradis. Ma besace pleine d’une solide éducation chrétienne, (quatre ans de collège en internat chez les curés) je pensais alors détenir le nécessaire utile à qui veut visiter les entrailles du Vatican.

A la faveur d’un mois de Septembre clément, j’emménageai donc avec femme et beaux-parents pour une semaine dans un appartement situé juste sous la muraille de cet état dans la ville.( http://dormirarome.com/ ) A deux pas de l’entrée des musées pontificaux située dans les arrières du susdit état.

Le soir de notre arrivée, nous communiâmes religieusement d’une pizza aux anchois arrosée d’un divin Chianti car dès le lendemain, les aurores nous verraient à pied d’œuvre au milieu de la Chapelle Sixtine. Des autres bâtiments vaticanesques, je savais pertinemment qu’ils renfermaient d’autres splendeurs secrètement détenues par les papes depuis tous ces siècles qui nous séparent de saint Pierre. Or, aujourd’hui, foin des deniers de Judas, il ne s’agit plus que d’acquitter la modique somme de 13 euros pour enfin découvrir ce qui fut tenu à l’Index depuis si longtemps et qu’une impudeur soudaine du dernier Concile nous dévoile sans plus de tralalas. Mais les voies du Seigneur suivent parfois une curieuse géométrie qui fait qu’elles n’empruntent pas forcément le plus court chemin d’un point à un autre. L’heure d’ouverture des musées étant fixée à dix heures à l’exception du dimanche jour de messe, à neuf heures trente j’entraînai ma si belle-famille pour me retrouver nez à nez dès le seuil de notre appartement face à une queue interminable de gens de toutes nationalités ayant eu œcuméniquement la même idée que nous.
Grâce à mes connaissances en sabir nippo-hispanico-anglo-italien, j’appris de ces fidèles qu’ils piétinaient là sur plus d’un kilomètre depuis sept heures du matin et qu’aucun d’entre eux ne désespérait de franchir l’énorme porte des musées avant que les cloches de la basilique ne sonnent midi. Mes beaux-parents que j’avais invités spécialement pour cette visite mimèrent alors l’affliction de ceux qui comptent tout même gravir leur Golgotha.

Remarquez, le Vatican est un tout petit état : quarante-quatre hectares! Aussi, puisque nous ne pouvions plus percer son mystère par l’arrière, nous fîmes le tour de ses remparts décidés à le pénétrer par la grande porte dont je savais que saint Pierre possédait toujours un trousseau de clés au cas ou. Trois kilomètres plus tard par des rues escarpées servant de circuit de rallye aux automobilistes et vespatistes romains, nous débouchions sur la célèbre esplanade due au talent de Michel-Ange notre première bouteille pour notre premier casse-croûte en Terre Sainte.

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L'aurore s'allume,
L'ombre épaisse fuit;
Le rêve et la brume
Vont où va la nuit.

A suivre....
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L'aurore s'allume,
L'ombre épaisse fuit;
Le rêve et la brume
Vont où va la nuit.

Remarquez, le Vatican est un tout petit état : quarante-quatre hectares et puisque nous ne pouvions plus percer son mystère par l’arrière, nous fîmes le tour de ses remparts décidés à le pénétrer par la grande porte dont je savais que saint Pierre possédait toujours un trousseau de clés au cas ou. Trois kilomètres plus tard par des rues escarpées servant de circuit de rallye aux automobilistes et vespatistes romains, nous débouchions sur la célèbre esplanade due au talent de Michel-Ange notre première bouteille pour notre premier casse-croûte en Terre Sainte.

L’obélisque fut très vite christianisé. Au moyen d’une croix posée tout là-haut. Les croix sont toujours en haut. Comme les gibets. Il faut que la foule les voit de loin. L’obélisque donc provient du cirque de Maxime, à deux kilomètres de là. En son temps, il servait de poteau pour le tiercé des auriges. Quand le premier attelage doublait le poteau, il devenait une star, un champion. Le public adorait cela. Panem, Circem, c’était la devise. C’était juste avant, à deux pas d'ici.

Cet obélisque est maintenant l’aiguille d’un immense cadran solaire. Il est fiché au milieu de l’esplanade. La photo ci-dessus est trompeuse, elle indique six heures du soir. Les traits sur le sol le confirment. De chaque côté de cet objet ithyphallique, l’architecte a construit en symétrie deux énormes fontaines. Tout cet appareillage masculin fait face à la grande porte de la basilique où tout nous conduit. Nous avons traversé le sanctuaire par son milieu pour nous rendre sur ce que nous croyons être l’accès à l’édifice saint. Nous n’avons vu l’immense file des touristes pèlerins qui serpentent tout autour de la grandiose place comme autant de spermatozoïdes fascinés par la proximité de l’ovule.

Nous coupons par le centre. Les gens s’en offusquent dans toutes les langues. Nous arguons des quatre-vingt ans du beau-père pour nous faufiler dans la procession. Nous arrivons aux barrières. Les gardes suisses sont là. Avec tout leur attirail pour que nous puissions franchir la frontière. Les mêmes portails électroniques que ceux de l’aéroport capable de scanner tout objet suspect. Au milieu de toutes ces extraordinaires statues qui nous entourent pour mieux nous raconter l’histoire de la chrétienté, deux pictogrammes représentant un homme et une femme habillés en jaune, couleur vaticane. Ils sont cerclés de rouge, signe de l’interdit. C’est à dire qu’ils ne peuvent pas entrer. En effet, la femme a une robe qui lui laisse les épaules nues et découvre ses genoux. L’homme n’a rien à lui envier, il est en Marcel et a mis le short plutôt que le bermuda. Ici, la décence des corps a une limite : celle-ci est clairement stipulée. Tout le monde comprend. Même le groupe d’étudiantes allemandes qui nous précède. Elles devront compter sur elles-même quitte à rejoindre leur hôtel puis reprendre le début de la file qui s’est encore allongée. Car une des jeunes filles porte une jupe à volant qui lui arrive juste au-dessus des genoux. Bien sur, le garde la tout de suite remarquée. Elle enfile alors sous sa jupe un pantacourt qu’une copine a prudemment porté dans son sac. Toute la file n’a d’yeux que pour ses contorsions érotiques mais ici, c’est de l’érotisme sacré.

L’érotisme se retrouve d’ailleurs à l’intérieur de l’immense basilique. La richesse du baroque italien magnifie les corps et les sculpteurs se sont donner à cœur joie pour extraire de gigantesques blocs de marbre le plissé des tissus, le velouté et la transparence de la chair de toute ces statues qui nous entourent. On peut ici contempler des anatomies superbes : elles sont de pierre aussi froides que cette kyrielle de précieux tombeaux de papes. Saint Pierre, c’est le grandiose de par le volume de la nef, mêlé à tout ce qui rappelle la mort. Le simple mortel se trouve littéralement dominer par cette idée : Vous vous sentez écrasé, minuscule devant le gigantisme des tombeaux et il existe toute une mise scène, en espace pour vous faire réfléchir de façon angoissante à votre salut.

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Age : 41 Inscrit le : 21 Sep 2007 Messages : 3208

Quelle visite géniale : humour, anecdotes, commentaires, vécu, photos (la première est particulièrement belle), tout y est.... Je ne connais pas Rome mais cette errance vicairienne ne fait qu'accroître l'envie d'y aller. Comme un rendez vous, une évidence... Ce ne sera pas pour tout de suite mais ce sera.

Vic, merci merci et ... merci.

Rêve

Des papes, ici il y en a tant eu que leurs tombeaux représentent autant de dalles sur le sol.
Malgré que chaque gisant soit sculpté dans des marbres très durs, leurs souvenirs s'effacent peu à peu sous les pieds des fidèles.
L'immortalité ne résiste pas forcément aux semelles

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Croire en Dieu demande à ce que s’élève votre esprit. Ce ne fut que le troisième jour de notre visite que ma belle-mère eut une illumination. Au pied gauche. Une ampoule, mes amis comme vous n’en avez jamais vu. Elle souhaitait tant marcher à nos côtés dans cette ville qui lui rappelait ses racines qu’elle en avait oublié et son corps et sa vieillesse : (78 ans). A défaut de pédicure, (allez chercher un pédicure à Rome et vous m’en direz des nouvelles) nous nous sommes rabattus sur une médecine plus traditionnelle. A savoir offrir un cierge à une quelconque sainte thaumaturge. Mais, depuis les problèmes de la couche d’ozone, il n’y a plus de cierges dans les églises romaines ! Pensez, toute cette ferveur, tout ce carbone, ça vous troue. Heureusement la débrouillardise du romain ne connaît aucune limite. Pour un euro, on vous rend le même service, la pollution en moins !

En effet, de nos jours, être saint devant l'éternité comporte malgré tout un certain risque!

Ci-dessus, un saint admin d'un forum conséquent si l'on se rapporte au nombre de posts reçus.
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merci pour la visite, Vic, et les commentaires.

JL
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Quelle joie d'être ici... http://j-lpons.blog4ever.com/blog/index-122413.html

pfff il a même pas d'ordinateur.

En regardant la dernière photo, me revient en mémoire que petite, je croyais que certaines parties de certaines statues étaient en chocolat. J'y ai encore cru à l'instant.

Et alors... pour les bougies pour de faux, Thumb down

Rien ne vaut une petite flamme chaude et vivante.
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"Bonjour je suis Romane alors je m'appelle Romane, c'est pour ça que mon pseudo c'est Romane." (Romane)http://romane.blog4ever.com/blog/index-86614.html

Moi, petit on m'offrait des statues du Père Noël tout en chocolat.
J'y croyais tellement que je gobais tout. Sauf une fois (mais c'était faute de précipitation) où j'ai tout vomi.
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tu réussis l'exploit à vomir le chocolat ? Avoue que tu t'étais avalé le père, le fils et le saint esprit en même temps que la vierge.
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Age : 41 Inscrit le : 21 Sep 2007 Messages : 3208

Age : 41 Inscrit le : 21 Sep 2007 Messages : 3208

La mort, la mort toujours recommencée oblige les grands hommes à la vanité. Rome n'est qu'une collection de tombeaux. Au-dessus des nécropoles immenses que sont les catacombes, chaque lieu de culte la rappelle. Pour que l'on se souvienne de vous, il faut frapper l'imagination du passant. Accrocher le gogo qui vous restera fidèle post-mortem. Tout est bon comme à la foire du Trône pour faire sensation.

Ecrire votre épitaphe vous oblige à manier le burin. Il faut laisser sa trace. Inventer des langages compréhensibles mais surtout ineffaçables. Ici, du pré-cyrillique près de la tombe de Saint Cyrille. Vous trouverez son église sous celle de Saint Clément. C’est du paléo-slave. Ca veut dire Gallardon. Sous l’église de Saint Cyrille vous découvrez un troisième sous-sol dédié aux cultes des déesses. Mais chutt, tout cela se visite dans le noir.

Mais, il y a toujours eu des petits malins qui se sont débrouillés tout en ne sachant écrire :

C’est tout pour aujourd’hui ! La prochaine fois, je vous emmène chez les Etrusques.
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Waouh ! c 'est joyeux ! AngeR

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