Miller :


John Ridley (mon personnage que vous retrouverez dans la rubrique feuilletons).

Ecrivain (roman et nouvelles étranges et d'horreur), parano, pacifiste, déteste la connerie, a peur de la moindre bousculade dans sa vie, aime l'argent, son ex-femme, son ex-maison, déteste l'amant de sa femme qui le harcèle pour les documents de divorce, déteste conduire... aime le calme....

Bonne idée cette rubrique, ça permet d'y voir plus clair!


Moni :

(Merci à Romane, grâce à qui après 11 ans d'écriture je viens d'entrevoir que je peux aussi écrire de la fiction.)

PIERROT LE PÊCHEUR

Ben oui, c'est ce qu'il a trouvé comme occupation, le Pierrot, pour échapper à sa virago domestique.
Le week-end donc, aux premières lueurs , il se harnache du matos : bourriche, épuisettes, gaules et tout le toutim, et il fonce tremper sa ligne dans le plan d'eau le plus proche.
La pêche, il n'a jamais vraiment aimé, mais bon il faut bien que son alibi tienne. Alors il s'emploie à rapporter à l'Hortense quelques poissons qui ne lui ont rien fait.
Il en laisse filer pas mal du reste car ce qui l'intéresse, c'est de rêver d'ailleurs en contemplant les brumes de l'aube, les fumerolles du matin qui dérivent sur l'étang et, plus tard dans la journée, le vol tantôt immobile ,tantôt saccadé des libellules près des roseaux ainsi que les moires infiniment changeantes à la surface de l'eau.
Il rêve, le Pierrot. Il est un peu poète et même que s'il osait, il écrirait des vers....
Ca le changerait de ceux qu'il doit accrocher au bout de l'hameçon, il se dit.
Y'a des philosophes qui disent que le pêcheur est "non seulement un héros de la patience mais aussi un prophète de la foi". Tout ça, il s'en fout , le Pierrot. Il rêvasse sa liberté.
Une liberté du dimanche.

Bernard Beulemans, le vieux berger belge ne bouge pas.
Centre scène.
Il est couché sur le flanc droit, nu, en chien... de fusil...
La lumère est faible, ambiance enfermement, sauf le petit halo sur sa tête et son torse, qui vient de la "lucarne" de la face...
Ses bras sont allongés, mains vers le public.
Silence.
Un bruit, sur le côté... Musique ? Bruit de clef ?
Bernard ouvre un oeil, sans précipitation, puis l'autre. Il soulève lentement sa grosse tête chauve et lourde, ses narines enflent et se tendent vers le "jardin"... Ses membres ne bougent pas... Il esquisse un sourire ridé...
Rien.
La tête retombe, sur l'épaule-oreiller... Plus aucun geste du berger, sauf le ventre qui oscille au rythme du temps et de sa respiration...
Silence.
Nouveau bruit, sur le côté. Un cri ? Un soupir ? Un bruit de clef ?... Il ouvre un oeil... Silence soudain dans la "cour"...
"Chienne de vie !" aboie-t-il en "humain", en laissant retomber sa tête...

Les personnages de ce message sont strictement authentiques, vivants, et susceptibles d'être rencontrés quelque part sur le Net. Toute ressemblance avec un ou des morts serait fortuite.

* * * *

Gérard Feyfant entre, cheveux follement rejetés en arrière (les ventilateurs fourniront l’air nécessaire simulant le vent). Sur sa chemise ocre-doré, « Soleil levant » de Monet. Sur sa cravate bleu-bleu « Les tournesols » de Van Gogh. Son short représente son short, version hip hop. Chaussettes et chaussures de marche nuptiale. Un sac à dos moyennement rempli. Un bâton de pèlerin.
Il avance au ralenti sur un chemin en serpillières, comme s’il gravissait une montagne. (Pour la circonstance, « je t’aime moi non plus » de Gainsbourg).
La dernière serpillière s’arrête en bord de scène, et représente le bout du chemin. Il pose son sac et son bâton, scrute le public d’un air émerveillé, puis se déshabille avant de plonger, nu, dans l’eau du lac. (Penser à remplir d’eau la salle, avant l’entrée des spectateurs, afin qu’ils puissent tranquillement nager jusqu’à leur place)

* * * * *

Zénon est déjà en scène, quand la lumière s’allume. Figé, une rose rouge dans la main droite, l’autre main en coquille sur sa braguette, visage tourné vers le public, yeux exorbités, bouche en cul de poule.
Brusquement, les Tambours du Bronx se déclenchent. Zenon reste immobile, jusqu’à ce que les tambours cessent.
Zenon se défige, regarde en direction de sa braguette et déclame : « C’est pas le moment de flancher, Pépète ! Chambre 117 elle a dit »
Noir sur carré blanc.

* * * * *

Bernard Lancourt, cheveux hirsutes, un bleu de travail gris, une pince et une tenaille en main. Tout au long de sa présence, il plissera les yeux et tirera la langue en soufflant bruyamment, tandis qu’il arrachera une par une toutes les lattes de la scène.
Le souffleur aura beau lui souffler son unique réplique (« J’adhère »), Bernard Lancourt s’appliquera, transpirant et soufflant, à délatter le théâtre, sans desserrer les dents.
A la fin, lorsqu’il aura désossé l’ensemble de la scène, il ensevelira le trou du souffleur, en hurlant : « Je ne le dirai pas ! ». Puis, satisfait, il ira se planter en avant scène, regardera le public droit dans les yeux, et se montrant lui-même du doigt, bramera : « J’adhère ! »

* * * * *

Un homme en blouse blanche pousse un lit recouvert d’un drap blanc, sous le faible éclairage blafard.
Lorsque le lit arrive en avant-scène côté jardin, l’homme en blouse blanche disparaît dans les coulisses.
Montée d’intensité, en même temps que monte le Boléro de Ravel.
Lorsque la musique est à son comble, arrêt brutal.
Côté cour, g@rp entre, bandeau noir sur les yeux.
Côté jardin, Demotier entre, bandeau noir sur les yeux.
Leur particularité est qu’ils sont assis

Elle entre côté cour. De taille relativement petite, la dame dont la corpulence est renforcée par son emmitouflage dans un manteau de fourrure aux reflets bleutés - de l'isatis, sans doute - a chaussé une sorte de gros bonnet, du même acabit que sa houppelande. Il cache presque ses yeux dans lesquels, somme toute, sans doute grâce à l'éclairage du seul projecteur pointé pleins feux sur sa tête, on devine quelque impatience...
Elle va et vient, sa valise au bout de son moufle gauche... Ne pouvant consulter le cadran de sa montre, enfouie dans la fourrure de l'isatis, elle cherche désespérément, un indice du temps perdu, une pendule, une horloge, un panneau défilant qui donnerait le jour, le mois, l'heure et la température, de ce genre de cadran lumineux comme on en voit devant les pharmacies, en France, notamment... Rien. Elle trépigne. Son moufle gauche lâche, quelque peu énervé, son bagage à main gantée... De la droite elle remonte son gros bonnet qui, l'impatience aidant, était tombé sur ses yeux.
Ceux-ci s'éclaircissent lorsqu'elle entend un " Lison ?, t'es là ?" salvateur...
Il entre côté jardin, le grand barbu chenu au chapeau de paille -d'Italie sans doute- moulé dans son tricot de peau bleu. Il porte un bermuda couleur kaki, de ce genre de range-tout à manches courtes agrémenté d'une multitude de poches, inutiles pour la plupart, au vu de la banane, de la couleur du tee-shirt qu'il porte à la ceinture. Dans les spartiates de cuir marron qu'il a mis aux pieds on distingue, dans la pénombre, ses chaussettes. Une rayée l'autre non, la première sur le mollet, l'autre au ras de la cheville...
"Bon, pas le temps de te changer, Claude, dit le bonnet de fourrure, de plus en plus agacé, l'avion décole dans cinq minutes...
La paille et les poils sortent côté jardin...

Nanère est une trotte-menue, on la voit mal, elle a quelque chose de l'insecte a dos noir qui saute d'ombres en ombres. Ses cabas la tirent vers le sol, chargés de légumes. Ce n'est pas quelle boîte mais seulement qu'elle hésite.
Son aura est hérissée de halos noirs: elle tient à distance tout le monde.
Les chiens la contournent. Les autos stoppent. On cache avant son passage les enfants et les affiches de cinéma qui montrerait un horrible superbe sein.
Son pas fait gravier, même sur un tapis il grince. Elle grinche.
Tout est dense autour d'elle, son manteau incolore absorbe la lumière. Mémère est rouée, traitresse et persifleuse. C'est tout cela et pis encore qu'on en dit.
Je l'ai surprise hier par dessus le muret à siffler en réponse à un merle.
Elle souriait.
"Je cache mon soleil" chantait-elle.
La vie secrête de Nanère est d'autant plus spirituelle que sa vie publique est glaciale.
"Parce que je me méfie" continuait-elle.
Son sourire -impensable, et cela je l'ai vu, éloignait les corneilles !
L'amour serait donc un talent caché ?
"Je donne mes perles aux oiseaux et non pas aux cochons".
"J'ai vu des êtres gris sales et laids éclater brusquement en traits de lumière..."

Pythoré de Pamélack est un vieux beau de 72 balais qui traine sa bosse sur les plages de Saint-Tropez où il n'a d'ailleurs jamais goûté de tarte tropezienne (cela fait trop peuple), il vient à Saint'Trop tous les étés depuis 25 ans après avoir abandonné les rivages de Saint'Barth...Il passe ses journées à la Plage de Tahiti, où il retrouve sa chaise longue portant son prenom gravé sur la toile...Il s'enduit de pommade et mire les seins nus sous ses lunettes noires...
Parfois il lève un bras pour commander un gin feez. Pas besoin de parler on lui amène son verre...Sur les coups de 16h00 il est rejoint par Sebastien-Philippe et son pékinois, il s"effleurent la main et s'ignorent le temps que Seb-Phil prenne le pouls de la plage...
Cela commence par une mise en panorama de toutes les vieilles greluches empommadées habituées du "Tahiti", l'inventaire de leurs comptes en banques et de leurs gigolos....
Vers les 18h00 Pythoré est fatigué, et son chauffeur amène la "jag" sur le chemin devant la plage, ils se bisent et Pythoré abandonne la plage au populo qui viendra manger des merguezs...
Quelle rude journée....

Pythoré de Pamélack

Je le connais, c'est un pote à Sarko !!!

A Sarko, à De Villepin, à De Villiers, à De Guermantes, à De Longueville du Grand Champ...etc...etc....