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Bonjour tout le monde!

je viens de publier mon premier ouvrage intitulé "De Terres et d'Ecumes".
Après avoir travaillé sur l'écriture fragmentaire et les oeuvres de Claude
Simon, Louis-René des Forêts, Julien Gracq, Cioran... il m'a semblé nécessaire
de poursuivre leur démarche qui se situe en dehors du roman traditionnel. Mon
récit est donc fragmentaire et une poétique se dégage au fil des pages. Le
lecteur et le narrateur accompagnent un poète dans sa marche à travers le monde.
Le regard qu'il porte est tantôt tendre, tantôt révolté, mais se veut toujours
rigoureux et vigoureux. Il rencontre Neruda, Lorca, Vallejo. Le texte se veut
caisse de résonnance: les orangers espagnols y côtoient les buildings de
Manhattan, la pauvreté roumaine les ouvriers chiliens, et les enfants le regard
amusé mais toujours oblique du poète dont la mort est annoncée dès le début du
récit.

Je cherche à faire connaître ce texte dont vous trouverez un extrait, des
éléments biographiques (ainsi qu'une photo libre de droits) et les moyens de se
le procurer sur:
http://pascaltruchet.over-blog.com .

Hello, on s'est croisés ailleurs hier.
Tu vas sûrement avoir sous peu un message de l"admin.(présentation dans le fil "Nos membres")
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http://claude-colson.monsite.wanadoo.fr

a y est, présentation faite Wink

Je lis :

Lui, vient de publier son premier livre, « De Terres et d'Ecumes ». Il a 32 ans et carbure au café. Il enseigne les lettres au lycée Belin (depuis cinq ans) et ne lit pas la jeune garde littéraire française. Trop de déceptions, assure-t-il. Pas assez « d'invention ». Pascal Truchet ironise sur son côté « réac » : « Dans la littérature dite « classique », il y a tout... ».

Pourquoi écrire, alors ? « Pour délivrer un message essentiel », explique-t-il. Le sien. A travers son livre, « se dessine la figure du poète ». La poésie... A-t-elle encore raison d'être ? Pascal Truchet ne se pose pas la question. Comme si la poésie incarnait l'âme de la littérature et plus encore. Il s'insurge de l'idée d'un poète à la perception évanescente du monde. « C'est l'inverse », clame-t-il. Et de le comparer à un observateur attentif de la société avec « une parole à délivrer ». Une parole qui l'engage, tel Victor Hugo dénonçant la peine de mort... Ou Pablo Neruda. Pascal Truchet a ajouté depuis belle lurette le nom du poète chilien à ses favoris. Et l'a dépeint au détour d'une page, haranguant une foule, pétri d'idéaux et farouche défenseur de la paix.

Se sent-il poète, ce Pascal Truchet ? « Méfie-toi toujours de ceux qui proclament : je suis poète », écrit-il. Mais avoue s'enivrer « au bal
incessant des mots et des idées ».../... L'écriture est « création, prise de risque

Je suis assez d'accord avec ta perception de la poésie, tant sur le plan des novateurs que sur son sens profond.
Du moins, c'est ainsi que je tente de m'exprimer, au travers de la mienne, qui n'est pas classique, farouchement ancrée dans sa propre liberté de forme et dans sa volonté de traduction au plus perfectible de ce que je veux exprimer.
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"Bonjour je suis Romane alors je m'appelle Romane, c'est pour ça que mon pseudo c'est Romane." (Romane)http://romane.blog4ever.com/

Tu me pardonneras, Pascal, de remettre ici l'avis sur les extraits que j'ai donné ailleurs hier.

"Je les ai lus.
Je ne suis pas entré dans le dire. Sans doute ce type de texte ne se prête-t-il pas à la lecture d'extraits aléatoires.
Je n'ai pas senti la nécessité du dit, intérieure(structure d'un récit) ou extérieure( expression d'un "je"), ni une légitimité que lui confèrerait la langue de par sa seule structure (dans ces courts passages). Je ne sais si je me fais comprendre.
Mais c'est purement perso , je crois qu'un tel texte s'apprécie dans son ensemble."

D'autres penseront bien sûr très différemment en les lisant
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Tu peux en dire un peu plus, moni ? J'ai l'impression que ça t'a plu, mais je reste un peu sur ma faim. Le livre me tente, pour tout dire.
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"Bonjour je suis Romane alors je m'appelle Romane, c'est pour ça que mon pseudo c'est Romane." (Romane)http://romane.blog4ever.com/

Comme je l'ai dit à pascal hier , ces extraits ne m'ont pas accroché suffisamment pour me donner l'envie d'en lire plus. J'ai lu les extraits assez vite, il est vrai.
Juger un tel style ne peut cependant , à mon sens, ne se faire que sur la totalité du livre.
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Je crois que je vais me le procurer ! Merci m'sieur, tu fais partie des lecteurs qui me guident, c'est précieux. chinois

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Oui, nous avons eu cette discussion sur un autre salon, et je comprends très bien que mes textes puissent ne pas plaire, c'est même totalement rassurant! Plaire à tous, c'est ne plaire à personne (ça sent le sophisme ça!). Je pense qu'en prenant le risque de créer une forme à part, on prendle risque de plaire énormément à certains et peu ou pas du tout à d'autres. j'aime cette conception de l'écriture. Enfin je ne veux pas caricaturer les propos tenus, car il ne dit pas qu'il n'aime pas mais qu'il faut lire l'ensemble pour juger, c'est très vrai. On tombe parfois sur le cas inverse, l'auteur a mis un bon passage et le reste nous déçoit. Dur dur de rendre compte d'un texte mais l'article de l'Est est très fidèle à ce que je pense.

Voilà une critique que j'ai reçue et qui montre un début de lecture difficile, je précise ça pour ne pas laisser croire que je l'ai écrite moi-même, on sait trop les astuces des Internautes!
"Bon voilà j'ai lu ton livre et je te donne mes impressions en temps réel.

Je suis en train de lire un livre de Stephen king quand je vais chercher le courrier. Une enveloppe m'attend, je l'ouvre, à l'interrieur un petit livre, "de terre et d'écume"... surprise ... il fait tout petit à côté des 900 pages du Stephen King... je ressent même à un moment un peu de déception... j'ouvre le livre et je commence à lire, y'a pas d'histoire ! je comprend rien ! c'est bizzarement écrit ! à la dizième page j'arrête et je reprend mon Stephen king...

L'heure du coucher arrive, je reprend le bouquin, je le recommence en entier et la je ne sais pas pourquoi, la magie s'opère... je me sens emporté dans un tourbillon de mots, de poésie. Parfois joyeux, parfois triste, je suis en route vers un tour du monde, un peu comme si je volais en tourbillonnant dans des paysage, des mots, du rêve, de la réalité, du beau, du moche, du gai, du triste, du merveilleux, de l'horreur... on ne sait plus qui est qui, qui écrit, qui est cri... tout n'est que poésie...

voila! pour finir je n'ai juste qu'envie de te dire Merci! Merci pour ce voyage, Merci pour m'avoir fait connaitre un autre genre littéraire, merci pour cette histoire qui n'en ai pas une, merci pour ce voyage....
"

Et plus la course folle à travers la forêt les jours de grand vin, de lourde paresse quand le corps ne répond plus, les mains qu’immobilise le devoir, le pressant, le décidé. Plus la course folle rêvée dans les épineux, les herbes folles et les fougères imbéciles. Peut-être qu’on a rasé le bois, il en faut du temps pour prendre soin d’un arbre, peut-être qu’il est sur cette terre épuisée et inutile, livré à lui-même, et qui crie qu’on lui rende ses arbres, que la terre s’est assez reposée, qu’elle en a assez de la séparation, qu’il est temps que les cabanes se dressent à nouveau, que des genoux s’écorchent et saignent, que le droit à la propriété privée soit bafoué par les mômes des colonies avoisinantes, que des disputes éclatent, et que les saccages de lents travaux consciencieusement échafaudés se multiplient, que les fronts plissés, les regards coléreux et les poings fermés sur les écorches des jours passés, que les paroles retenues et les goûters qu’on n’échangera plus dans la pièce principale du château démoli, de la forteresse profanée, que tout, que le texte à apprendre par cœur quand le cœur n’y est pas, le texte lentement recopié puis glissé discrètement dans la poche, que la confiture de framboise et les pommes pas assez mûres et rongées par les vers, volées dans le jardin du voisin sorti pour l’occasion, les rires et la course comme des dératés loin des remontrances feintes du propriétaire, les rires complices de qui a transgressé, l’ivresse du vol, il ira sur la nationale interdite, que les vélos enfourchés et les stops grillés malgré le poids des yeux familiaux rivés aux fenêtres, que les blagues préparées, les meilleures, celles que personne ne connaît, que les effets, les intonations, les bousculades du coude, les onomatopées et les interpellations fusent d’une branche à l’autre, que les inquiétudes des nuits de grands orages et de grands vents, la chouette qu’on n’a jamais vue et qui viendrait sûrement se poser un jour sur la plus haute branche, et il y serait aussi, et, la peur au ventre, avec les autres en bas, envieux, chuchotant des encouragements, pressant malgré tout, il aurait peureusement avancé la main, que tout cela, avec le splendide déploiement des ailes de la chouette qui en s’envolant manquerait de le faire tomber, avec ce sentiment de là-haut, les étoiles à travers les feuillages en plein soleil, avec l’heure imposée du retour, avec de la confiture inentamée, des jurons de dépit, avec le regard grave, dur, froid, de celui qui demande réparation, qui connaît les assassins, les tueurs de cabanes dans la forêt, que tout ce peuple dansant donc, avec ces mots, images, senteurs, rancoeurs, rentre à la maison avec un peu de retard, glisse ses jambes trop grandes sous la table, ses genoux butent contre son rebord, les visages autour sont incroyablement calmes, et il ne dit rien car, c’est sûr, ils ne comprendraient pas, et la soupe est déjà là, dans l’assiette, l’odeur nauséabonde des légumes du jardin qui malgré lui rappelle… la course folle à travers la forêt, une forêt dont on a coupé les arbres, les arbres aujourd’hui morts, sans sépulture.
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Il avance le long des entrepôts dans la nuit noire de février. Ce ne peut être que février et l’odeur de maïs bouilli lui monte à la gorge. Les mains enfouies dans les poches de son manteau éculé s’assurent qu’il n’a pas oublié les feuilles au fond de quelques tiroirs. Il ruisselle de timidité. Il est grand, robuste, le visage tailladé. On lui a dit : il faut venir, vous seul pouvez… Comme ça, à ne rien dire pendant des heures, il ne sait plus à quoi ressemble sa voix. Il garde pourtant le silence, lui-même gardé par la hauteur démesurée des murs sales et des machines désertées. On lui a dit : c’est facile, vous allez à droite, puis à gauche, puis encore à gauche, alors vous trouverez la pancarte « Ateliers de métallurgie », c’est là, deuxième porte à gauche. Il se répète les indications, il voudrait pouvoir se tromper. Il n’est plus très sûr de ce qu’il a écrit, de la nécessité d’un rassemblement, de l’énergie d’une parole face à la douleur des articulations, au grondement sourd de la faim, à la fraîcheur de la nuit et du vent. Des bruits lui parviennent, des chuchotements, on conspire à voix basse.
Sous la pancarte, six hommes tirent sur des mégots. Ils s’écartent devant lui. Il se demande : respect, peur, scepticisme ? Les regards l’envisagent, de biais. Ses pas sont lourds quand il pénètre dans la salle. Il cherche des yeux le responsable syndical dans la foule des ouvriers. Un dimanche. Des relents d’eau de Cologne le saoulent. Les applaudissements également. Il ne s’en était pas aperçu. Il s’était contenté de sourire, par habitude. Un corps vient à sa rencontre, une main tendue, une tape amicale sur l’épaule. On lui demande « s’il a trouvé facilement ». On le mène à l’estrade sur laquelle une table et un micro dominent l’assemblée. Il regarde les visages et ce silence attentif. On ferme la porte.
« Vous êtes, peuple du Chili, la particule de terre qui fait croître le blé, et l’araucaria, et la dénomination poétique qui a la sûreté de la coupe, la majesté de la cime, la visibilité du sommet et le secret des frondaisons, vous êtes ce corps ivre de dettes et de mauvais tabac, vous avez le regard de qui sait de quoi sont faits les livres mais qui répugne à les ouvrir, le regard malin et les pieds qui traînent, et c’est les mains dans les poches, flegmatiquement, que vous écoutez les voix qui réduisent vos salaires, réquisitionnent vos terres, et vous offrent de quoi faire fondre les pesos empilés au bord des fenêtres. Si je te célèbre, chilien, c’est que la méfiance se tient, solidement ancrée, quelque part dans le ventre, c’est que ton scepticisme fait de toi un rempart, une muraille, si je te magnifie, c’est pour faire de toi l’accent fort de ta langue indomptable, si je te parle, c’est en camarade, en frère, en chilien… pour pouvoir laisser mon regard inquiet et aimant se perdre dans le tien.
Je reviens dans ce pays qui est le mien, et j’ai vu le monde. Ici, on chasse les poètes, on croit pouvoir faire fuir la littérature par la petite porte, on castre le passé, on accueille le dollar américain, on exile. J’ai trouvé sur mon chemin des hommes muets et un cheval. Ils m’ont conduit à travers des forêts que je croyais connaître, jusqu’au rivage, de toit en toit, de refuge en refuge, jusqu’au cargo qui des jours durant a bercé mon corps fatigué et malade loin de la terre nourricière, de ma langue, de ma patrie. Je suis de retour dans cette maison où le désordre est roi, après avoir dit au monde où se trouve le Chili, après leur avoir décrit l’aridité de l’Atacama, le nombre infini de tes climats, le massacre lent et concerté de tes forêts. Ce n’est ni le poisson, ni le fer, ni le cuivre, ni le vin, ni le pain qui manque. C’est le droit, c’est la voix du peuple, c’est l’évidence de la paix.
Oh, mon peuple, j’ai crié et je ne pouvais plus ni parler, ni écrire… On a cru pouvoir tuer le socialisme et peut-être l’a-t-on fait, mais ton regard fier est resté le même, mais ta chaleur est la même. Qui te sauvera, chilien, sinon toi-même ? Sinon en ouvrant la main pour la nourrir de toute l’acidité des pluies diluviennes, sinon en rendant la poésie à la rue, sinon en conservant ces rythmes simples qui sont les nôtres, ceux de l’enfance, ceux de la peur, les rythmes des fusillés, les rythmes des oiseaux multicolores, la richesse et la profusion des rythmes à rassembler, pour que grossisse la rivière qui deviendra fleuve, pour que gronde la terrible violence de la colère et que se lève enfin le vent de la révolte. »

Nous y étions aussi. Nous l’avions vu désespérer de la poésie et des mots les heures précédentes, sa voix trembler dans les premiers mots, puis prendre de l’assurance, la salle dictant le poème, retrouvant et célébrant leur frère de toujours dans une ferveur insoutenable. Nous avions compris, souviens-toi, que des textes jugés naïfs et simples en Europe faisaient ici l’effet d’une bombe, que la poésie n’est pas une abstraction, qu’elle chante et parle universellement de ce qu’on ne doit jamais oublier.
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Tes extraits sont plaisants, ils offrent une multitude de sensations enfouies qui ne demande qu'à surgir et revivre, le temps d'un voyage à travers tes mots qui se prolongeraient dans notre propre rêve.
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Merci Zo...Rro. J'ai des réactions chaque jour, je vis un truc vraiment spécial avec cette publication. Bon, pas trop sur le net je dois dire. Aujourd'hui j'ai reçu les livres de Mena, le rayon de ma journée; elle doit avoir le mien... je mets des extraits parfois totalement au hasard, je suis incapable de choisir. J'ouvre, jtombe sur une page et hop, j'envoie... Mes lecteurs en tout cas sont la preuve qu'on peut écrire autre chose que du roman préfabriqué en conserve surgelée, et de la conserve surgelée faut déjà y aller! Wink

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