LCbeat est une salope

Sujet: Re: LCbeat est une salope Mer 28 Nov 2007 - 21:42

oui, qu'on le veuille ou non

il fait froid en moi pour autant j'ai appris à ne plus trembler

Sujet: Re: LCbeat est une salope Mer 28 Nov 2007 - 22:12

juste pour te dire...ce que je n'arrive pas à dire. lol
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«Le monde est dangereux à vivre ! Non pas tant à cause de ceux qui font le mal, mais à cause de ceux qui regardent et laissent faire.»A .Einstein

"Mieux vaut faire semblant d'être con et avoir la paix que de faire semblant d'avoir la paix et être con." Novocaïne

Sujet: Re: LCbeat est une salope Ven 30 Nov 2007 - 19:01

merci novo

Sujet: Re: LCbeat est une salope Ven 30 Nov 2007 - 19:01

Transe hélicoïdale

Transe hélicoïdale car F.
refuse les justice aseptisées
autour de ses ailes le vent meurt dans le rythme
c'est ce qui l'importe F. le rythme
à l'orée du vent les semences artificielles
qui enfantent l'ange promis

les arbres lèvent au ciel leurs veines
quand de la danse naïade bleuie par le froid
le plomb dans la terre orgasme fantasmagorie
quand de la danse ceinte de fumée
naissent les démons architectes
de demeures versifiées

car F. est le sein du sein
l'entrepreneur de fondations instables
à la clarté d'une bougie anti-tabac
se brûle les doigts avec la langue
car F. est adoubé par les forces agencées
en cosmos prosaïques
s'entraîne à danser sous la lune

le gel est la traînée que l'on laisse derrière soi

les dieux abaissent leurs yeux méprisant
sous les clameurs des inhumains
aux mains si proches qu'elles sont
du givre sous les réverbères
quand de la faiblesse naît le désir
les substrats de la conscience
pleuvent sur l'herbe sèche
quand de la solitude

car F. s'encense de papillons hygiéniques
hors formations récalcitrantes
il s'éreinte à la danse des meurtres
aux mots cloisons manigances
la mort est un magicien dos au mur
une aversion du parvis où se cueillent
les diables chanteurs auréolés
des puissances systémiques

30/11/07

Age : 29 Inscrit le : 13 Nov 2007 Messages : 102 Localisation : Grenoble

Il n'y aura pas de neige cet hiver

L'homme apprend à son frère à danser dans le froid
à inspirer l'imaginaire par le nez
et rejeter en vapeur les petites réalités
le frère ne sera pas l'éternel reconnaissant

il siégera en dieu solaire au-dessus des étoiles
n'ayant de regard sur le monde
que le reflet de ses introspections
la ligne transparente des feux solitaires

l'homme s'assied sur la pierre arrachée aux falaises
il regarde ses doigts guêpes transies
et souffle un peu à se réchauffer
qu'a-t-il fait de l'autre en sommeil ?

il n'y aura pas de neige cet hiver
juste le givre qui peint l'herbe
le cocon qui enserre est fait de glaçons
il n'y aura pas de musique cet hiver

ce frère qui se voit dans la roche
une roche millénaire car elle est illusion
s'octroie le non-dit comme substance
dans un voeu d'un silence nihiliste

il s'agrège aux décors miraculeux
s'imaginant dormir sur le sable
d'une plage confinée dans la saveur
des horizons psalmodiés

il est écrit sur le tronc de l'arbre
que le coeur en flamme
permet la concision des faits
que le corps est un tube passerelle

les liaisons orbitales les yeux qui s'amourachent
sont des fils tendus au-delà de l'univers
où le temps du dessèchement
est une giration due aux vents d'altitude

ces frères l'un pour l'autre
ne sont qu'un recoupement audacieux
de deux unités propres à l'auto-dérision
qui malgré l'absence de neige
se revêtent mutuellement

la poésie est un lien entre les tourments et le rêve

01/12/07

Age : 29 Inscrit le : 13 Nov 2007 Messages : 102 Localisation : Grenoble

Il fait comme noir

Il est tard mon oeuvre, il fait comme noir, marâtre de l'univers fangeux des putains devenues folles, l'arbre te dit que les lendemains ne sont que des boursouflures modestes du temps, il est tard comme l'instant d'après, trop, l'oeuvre appuyé contre la rambarde métallique du pont des auxiliaires trimbale mon âme dans les limbes d'un pacifique nord imaginaire, là où les braises ne reprennent plus, ainsi de l'atmosphère démesurément close d'une chambre d'hôpital-poésie, il fait comme noir mais la mère salope boit encore ma défaite dans des godets en cristal, elle a tant soif que la nourrice même s'évapore, il est tard, mais Épilogue n'est qu'un filament de pensée, du sperme dans l'eau, les folles putains se plaisent à rejoindre la messe après visionnage du dernier Jean Rollin, il fait comme noir, c'est la chaleur des hématomes, des pluies, la pudeur des saloperies faites aux démons pour les chasser, qu'ils y restent !, marâtre qui tient la geôle au comptoir le verre de rhum contre treize minutes de bonheur, mais l'arbre ne boit plus depuis que ses racines montent vers le ciel, il fait comme noir, un chien cracheur de lune, une peau de salamandre séchée au réverbère, il fait comme noir, un ambulancier alcoolique aux bons services du roi des miracles, un prêtre dépecé sur le parvis de son dernier prêche, la marâtre peut maintenant ranger ses putains dans l'armoire aux papillons, il fait trop sombre pour continuer à écrire

05/12/07

Age : 29 Inscrit le : 13 Nov 2007 Messages : 102 Localisation : Grenoble

102/167

F. est un type incroyable, il noie ses solitudes dans de grands bols de soupe, j'admets peu, acquiesce peu, aime toujours, il a passé ses dernières semaines cloîtré dans sa chambre, paraîtrait qu'il écrivait des poèmes, numérotés de 1 à 167, comme des opus silencieux, j'arrive à croire qu'il y a des êtres suffisamment éclairés pour ne plus croire en leur dieu, que les messes ne se donnent qu'à quatre, compris le missel et le cierge, les nouveaux prêcheurs ressembleront à Léo Ferré lisant des textes de Brautigan, F. outre ses 167 poèmes est l'auteur de sa vie, branlant la tête en écoutant du jazz, il se considère comme une fusion de styles, trop pauvre pour acheter, il volait les livres chez Gibert, des livres il en a plein les mains, il a fini par ne lire que Dostoievski et Nietzsche, écoutant Coltrane, je ne vois dans la faune urbaine que de fausses identités, regroupées, enserrées dans des convictions propres à tous, s'éloignant des conventions à se vautrer dans de nouvelles, les instincts grégaires frappent les marginaux autant que les heureux, il a laissé en fond de cale toute forme de sociabilité, préférant sa présence unique et sa pensée protéiforme, je crois qu'il se réchauffait les mains sur le feux de ses poèmes dans le cendrier, 1 à 167 c'était son idée, il voulait ainsi mettre un point de chute à son travail délirant, il partageait l'osmose entre son être et ses mots, j'encense la pensée délétère, je vis loin de toute anarchie, les systèmes dogmatiques ont du bon puisqu'on peut les contourner, F. savait que son salut serait un au revoir lancé dans une foule sans visage ni reconnaissance, probablement n'a-t-il jamais été lu par l'humain, foi de séditieux dans un monde perclus de froid génétiquement modifié, j'entame la lecture du 102, curieux simple de parvenir à la connaissance du gel, me faudra-t-il autant pour les lire que de temps qui lui a fallu pour les écrire

05/12/07

LCB (+F) je me réjouis de tes derniers textes, et du retour de ce style qui te va aussi bien que tes délires poétiques impressionnistes.
La prose sarcastique des deux derniers : délicieux. Quant au fond, hé hé, il est bien au fond, et c'est ça qui est bon.
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Palala Age : 21 Inscrit le : 05 Oct 2007 Messages : 769 Localisation : Lyon

Exactement le mot c'est puissant. J'adore, et j'ai un petit faible pour cette forme là, un bloc brut.

"la marâtre peut maintenant ranger ses putains dans l'armoire aux papillons, il fait trop sombre pour continuer à écrire"
Palala, terrible, terrible.

Age : 29 Inscrit le : 13 Nov 2007 Messages : 102 Localisation : Grenoble

je pense valoir ces hommages

merci à vous trois, le style heureux qu'il accroche
c'est quand même du boulot bordel !

Age : 29 Inscrit le : 13 Nov 2007 Messages : 102 Localisation : Grenoble

N'a de sexe que pour la langue

Combien de morts nous apprend-on combien d'échancrures dues aux orgasmes telluriques, combien de fois l'âme peut-elle s'avilir pour une discipline aussi nauséabonde que la poésie, F. tente maintenant d'extraire de ses pensées les souvenirs moribonds, les rires condensés de la fille aux jambes comme des mètres de soie, une fois le corps deux fois le corps trois fois, F. fomente un attentat à sa propre pudeur, non content d'être capable d'écrire à la force pénienne, il s'envisage densément nu sur les trottoirs une nuit de lune rousse, combien de viols mathématiques orchestrés par les machines du temps, les lustres sont des chandelles inversées, la flamme tombe plus qu'elle ne monte, c'est par l'archivage des données que F. pense se maintenir en vie, le saxophone se perpétue sauvagement mystique, communément appelé l'instrument chef de bande, F. n'a de sexe que pour les yeux et les mains, il regarde le monde vaciller dans les charnières désordonnées des idéalisations, F. n'a de sexe que pour la langue, celle qui se glisse dans l'oreille afin de s'abstraire de toute parole, il est comme un anus demandant pénétration, nul ne sert de nager sur les flots pour entrevoir la douce liberté, combien de fusions des sens pour finaliser un poème, combien de doigts pour combien de crèmes d'encre, F. imagine les lendemains comme un retrait des troupes, combien de religions pour se libérer de toute foi, il formate l'échelonnement des transactions littéraires, faire place neuve, il vit en noir comme la nuit, cloisonné l'esprit est un libre-arbitre qui lâche la main de sa mère, F. ne sera pas présent lors de l'enterrement de sa mère, il lui reste un poème à achever

07/12/07

LCB, j'ai composé, joué et enregistré un Blues sur ton texte !
Tu peux aller l'écouter >>ici<<

J'espère que ça te plaira.
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Age : 29 Inscrit le : 13 Nov 2007 Messages : 102 Localisation : Grenoble

Orgasme entre S. et F.

Tu te souviens S. quand je ne faisais qu'écrire de sales poèmes
qu'on se parlait au travers des murs
ces chemins
bassesse inorganique

j'ai roqué dame en C8 ces dames qui s'enchevêtrent aux corps
j'avais dix ans quand ma mère me racontait l'histoire des Deux

orgasme entre S. et F. il est tard comme lorsqu'ils sont partis
le secret
une lettre sur la table
suivez mon regard
on a réservé deux places en loges princières, on verra comment ça se passe
deux cigarillos dans une chambre
ça ressemble à quoi si ce n'est à l'amour
logorrhée de simagrées simiesques
ça a le rire au coin du nez
le froid qui s'emmagasine fait comme une ondée de plaisir
smoke on the water la pluie qui ne cesse
de couvrir le ruban
pose ton pied sur mes couilles
j'ai le sourire en point direct horizon
j'entame à ce jour une collection de cigarillos inachevés

sur canapé-lit, on mettra ambiance fin de monde
analyse systémique du poète en perdition
regards simultanés mots comme nappe
nous n'avons à présent peur que de nous-même

les démons aussi dansent sous une lumière digitale
les nouvelles directives sont la remise à jour de la base de données
cours élémentaire de la pensée mathématique
je t'écrirai la biographie toute imaginaire
d'un couple bohème dormant sur le sable pour mieux percevoir la force de pénétration des étoiles
je te raconterai l'audace de ceux qui n'ont pas froid aux mains

09/12/07

Age : 29 Inscrit le : 13 Nov 2007 Messages : 102 Localisation : Grenoble

Plane l'essence d'un jazzman damné

Dans les midnight souterrains plane l'essence d'un jazzman damné, il en était venu à hurler alors que ses doigts chevrotine balayaient ses poussières d'âme, artificier, à qui doit-on la formule « que diable en demeure octroie le silence » ?, la grandeur d'une pièce pour toute l'ampleur de l'hard-jazz, il boit autant qu'il endure ses circonspections, exit exit exit, nul ne rigole en pareil océan, entre les seins d'une putain identifiée comme la mère au-dessus des soupçons, fanatique, il nettoie ses derniers regards, le sax sans la foi c'est un parvis d'église où dorment entassés des clochards sur de vieux journaux, il n'y a bien que le sperme qui coule de/en lui, exit existence épilepsies, craquelures vertébrales, une à une, sous la lune des grands jours le vin se répand comme l'eau nutritive (ou est-ce l'hostie divinatoire ?), il n'y a plus d'envols d'oiseaux, même sombres présages, il préfère les yeux clos lorsque les projecteurs reflètent sur lui certaines ombres dégueulasses, il n'a de cesse de courir aux confins morbides et lacrymaux du, cérémonie dantesque de l'enterrement des folies archivables, il porte vie seins mains striées du vide, dans les limbes infinies les carcasses d'hommes noirs, les veines joignent la terre et feu de caveau les tirelires s'emplissent de larmes d'or

07/12/07