Sans suite





Six cents histoires susurrent le souffre et la souffrance
Aux sillons silencieux de mes cicatrices siciliennes…
Ces souvenirs sourds aux sons dissonants,
Accents d’un siècle ascensionnel.
Si ce soir, ils s’impatientent dans la coursive
Sans issue de mon passé spectral,
De guerre lasse, je les laisse s’insinuer…
Sans sourciller.
Savoir se noyer sous le ressac de souvenances acides
Dessert mes insomnies
Et sculpte l’asymétrie d’un sommeil fugace et saccadé.
Mais j’insiste.
Je trie les strates et les strophes
De semaines ensemencées de secondes statiques.
J’aspire le stress acétique des blessures
Suintant leurs sucs sous la surface de mes sourires ;
Par le sexe.
Cet orifice asservi par les sens et le stupre.
Ce salon des supplices, de saveurs et d’épices,
De salves et de salives…
La suite secrète des sévices glacés de l’absence,
Sanctification malsaine de mes sentiments factices…
Que je classe sans suite.

Les fleurs fanées de la perdition





La mauvaise graine pousse entre les clous…
Entre les vices et les vertus…
Chiendent chétif aux regards innervés
Chichement.
Haussement d’épaule qui s’éternise
Des fois que des ailes de cuir poussent dans son ombre…

J’ai rien fait d’mal, c’est juste que…
Juste que…
Je suis née.

Derrière le rideau de tes cheveux bleus,
Dessous ta peau déjà usée, déjà souillée
Il a quinze ans que tu survis.
Le labyrinthe des jours est modulable,
L’errance ne fait que balbutier.
Toi, fille de l’air, tu t’époumones…

Je ne sais pas pourquoi…
Pourquoi…
Je suis née.

Si tu survis,
Dans l’énergie morte de la ville,
Dans le halo d’un réverbère fantôme,
Tu me trouveras.
Et l’on portera ensemble tes questions
Aux objets perdus…

Et au parvis des miséreux,
Nous oublierons ensemble
Les fleurs fanées de la perdition.