Le cercueil de BloodyMary

BloodyMary

Bronski Barbie

Ça claque les semelles ferrées sur le bitume bleu nuit…
Ça pulse Bronski Beat derrière la mousse orange du walkman…
Et ça cogne là. Sous le cuir du perfecto.
Ça pourrait faire sauter les badges d’Anarchy in UK !
Mais ça réchaufferait rien du tout.
Ça humecte le tee-shirt finalement ;
Ça trahit le déodorant ;
Et ça fait couler l’eye-liner, le mascara, les illusions…
J’ai mal aux yeux, j’ai mal aux bagues à force de cogner ;
Ecorchée au portail d’un avenir qui se protège.

You and me together, fighting for our love…
You and me together, fighting for our love...
Ad lib...
Ad lib dans ma tête
Dans ma peau,
Dans mes jeans troués comme le quotidien…
Par tes yeux de poupée asiat’…

Le futur a peur de moi
Et le destin ne me connaît pas.
Je vais crever le ventre du lendemain !
Adolescence, triste violence ;
Rêve liquéfié à l’intérieur,
D’un corps trop petit pour être un homme.
Ou une femme ?
Peut-être… ça ou autre chose, mais être !
Avec toi…
Etre ce bout de toi qui te fait rougir,
Ce morceau moite que tu abandonnes dans les draps honteux.

Non je ne le dirai à personne…
Non, je ne l’ai pas fait exprès !
Non, je ne suis pas qu’une pauvre obsédée perverse…
Je te le promets, je dirai rien, je t’aime…
Pardonne-moi de n’être qu’une fille ;
Si je m’appelais Kévin, tu l’aurais dit à ta mère ?

Quand j’avais dix ans, j’embrassais ma Barbie sur la bouche…
Sous la douche…
J’irais au paradis quand même docteur ?

Spéciale Kassdédi à bouchon
ce cadeau Karmique

Version illustrée

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Gérard FEYFANT

Je vois ça chanté par Nina Hagen.

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Vau mai peta en companhiá que creva solet.

BloodyMary

ECRIRE

L’écriture est vampirique.
C’est un besoin viscéral, une addiction perverse.
Les yeux douloureux de ne pas voir les maux écrits ;
Les mains crispées de ne pas tenir les rennes de l’imaginaire.
La nuque raidie au dessus du blanc avide de la page.
L’esprit créatif, vorace, qui hurle aux tréfonds du vide…
Faire quelque chose de tout ça,
Peindre une litanie de mots en deuil,
Obscurcir les lumières fades du quotidien
Toujours un peu plus.
Trier ses tripes sur la feuille,
Ecarter l’anodin ou l’assaisonner de génie en poudre ;
Jeter les sentiments calcinés par-dessus l’autre bord.
Et recommencer,
Encore,
Tous les jours quelque chose à dire,
A écrire…
Quelque chose à imaginer,
A analyser,
A découper,
A taillader…
Et le servir froid, revu et réanimé.
Trop de chaleur tuerait le style.
Le compagnon de misère du fond et de la forme ;
Il faut apprendre à le préserver, l’honorer,
Ce fantôme muet, cet ange gardien attendu.
L’inspiration en panne,
On peut toujours tricher un peu…
C’est beau la forêt,
C’est nul la guerre, le racisme…
Allo le style ? La forme est chez toi ?
Rappliquez dare-dare, il faut que j’écrive un truc !
Vite !
J’ai mal !
Il faut que ça sorte !
Le stylo au fond de la gorge
Penchée au-dessus de la page,
Une ultime douleur, dernier spasme mêlé de sang…
La pieuvre qui dort en mon crâne crache son encre.
Et je peux la lire.
C’est moi ce vide noir qui grouille sur la page.
C’est moi…
Ce n’est que moi.

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Vilain · Don Juanito Nombre de messages: 6242 Date d'inscription: 20/02/2004

j'aime ce texte.....

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j'ai lu pas mal de conneries dans ma vie. Maintenant j'en écris !

Romane

Tes textes ont des tripes. Je pense (encore) aux troupes espagnoles et à la délivrance soudain de la littérature et du théâtre, cette espèce d'envol dans la puissance de tout ce qui se retenait par obligation "avant".

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"Bonjour je suis Romane alors je m'appelle Romane, c'est pour ça que mon pseudo c'est Romane." (Romane)http://romane.blog4ever.com/blog/index-86614.html

BloodyMary

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Vilain · Don Juanito Nombre de messages: 6242 Date d'inscription: 20/02/2004

Romane a écrit:

Tes textes ont des tripes. Je pense (encore) aux troupes espagnoles et à la délivrance soudain de la littérature et du théâtre, cette espèce d'envol dans la puissance de tout ce qui se retenait par obligation "avant".

t'as tout compris

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j'ai lu pas mal de conneries dans ma vie. Maintenant j'en écris !

BloodyMary

Merci

..Un dernier et je file à la chasse. Bah oui la chasse au rital ouvre à 22h chez nous.

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BloodyMary

Le choix de la sorcière

Il y a longtemps…
Très longtemps,
Trop longtemps,
Peut-être jamais…

La plante de mes pieds nus,
Comme un tambour battant l’assaut,
Ecrasait les bruyères, s’écorchait sur les pierres.
Et mon sang furtivement,
Se mêlait à la tourbe ;
En étincelles rouges, je perdais sans savoir
Un peu de cette vie
Un peu de cet espoir
Un peu de cette avance prise sur mes poursuivants…
Et tout au bord du vide, aux lèvres des falaises,
J’ai croisé mon destin qui grondait aux récifs.
Une seconde
Dans une vie
En équilibre sur un choix…
Me donner la mort,
Ou leur abandonner ma vie.
Etre immolée,
Se démembrer,
Le bûcher pour laver mes pêchers
Ou les vagues pour les noyer dans l’oubli…
Avec en préambule à la morsure glacée de l’eau,
Le craquement sinistre de mon squelette
Sur les écueils noirs de mon île...

Magie noire, si tu es,
Magie noire sauve-moi !
Ils me disent damnée
Magie noire fais-toi blanche…

Sur la canopée des forêts d’Irlande,
Flottent encore ces volutes pestilentielles…
Et parfois à la croisée des vents contraires,
Elles dessinent mille visages figés dans le regret
De n’avoir pu choisir…

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BloodyMary

Arrêt au pore

Je voulais écrire de la poésie,
Mettre ma vie en musique sans en entonner l’air.
Alors j’ai écouté, j’ai regardé et bien retenu les leçons données par mes pairs…
Alexandrin doit avoir douze pieds pour marcher droit et fier ?

Alors j’ai compté et j’en ai fait des pieds et des mains,
Parfois heureuses, souvent foireuses ;
Le poker véreux des vers heureux voyait mon jeu à chaque tour…

Mais je remettais le couvert,
Grattant le papier entre deux verres,
Mouillant la chemise, la veste et ses revers ;
Courant de Naples à Vancouver,
Certains me susurrant : »Va ! Persévère ! »,
D’autres me reluquant de travers.
Les puristes en soutanes sévères,
Me fustigeaient à mots couverts.
Je me noyais au fond des verres
Des cabarets en mal d’hivers…

J’ai donc arrêté de courir après la divine poésie.
Car je n’avais pu concilier métrique et dyscalculie.
Aussi je laisse les mots courir au long des secondes de ma vie ;
En vrac, parfois, en prose libre ou en sanscrit…

Je suis un radeau gris médusé dans le brouillard ;
Je ne peux que rejoindre le pore qui suinte sa liberté sur le derme tourmenté d’un océan de règles…
Les ports ne m’intéressent pas, ils sentent le poisson mort ;
Et je préfère le poison qui tue les vivants.

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BloodyMary

Toucher le serpent

Si j’avais envie de te toucher
A l’endroit même où tout se cache…
En ces instants où, fatigué,
Ton esprit de ton corps se détache…

La pointe rose de ma langue,
Comme une fraise incandescente,
Irait chercher ton âme exsangue
Dans les méandres de l’attente…

Aux rythmes latins de mes hanches,
J’hypnotiserais le serpent,
Vipère aux anneaux étanches
Cobra au venin grisant.

Pour n’être enfin que pulsation,
Et respiration profonde…
Pour me fondre dans ton abandon,
Et y gémir des phrases rondes…

Pour m’immiscer dans ton sanctuaire,
Et prendre place parmi les anges
Qui habitent ton univers,
Et aux souvenirs se mélangent…

Et si enfin, au point du jour,
Ne demeurait qu’un feu éteint,
Je pourrais danser tout autour
Des flammes d’or au creux des reins…

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BloodyMary

Accusé levez-vous !

Mettez-moi ça en cellule !
Enchaînez les deux par deux dans le corridor…
En maillon de préjugés,
De justice sans scrupules.
Reliez les crimes aux délits.
Tabassez les arnaqueurs, les dealers
Ecrasez les silences
Sous les vieux annuaires.
Pilez la résistance
Et pliez les fiertés.
Que d’eux rien ne transpire,
Leurs heures sont en sursis,
Ils ne doivent être
Qu’à genoux.
Pour paraître devant moi,
L’immobile,
L’inhumaine née de l’homme.
La pure et intangible,
La sourde,
La vipérine…
Pieuvre ambidextre, épileptique.
Sens interdit au bout de l’impasse,
Trottoir à sens unique,
Plafond des libertés,
La douleur pour votre bien…
Par-dessus votre épaule, je vois vos intentions.
Et la salive inonde mes paroles de livres.
Envahissant l’espace étroit de vos angoisses,
J’étrangle vos instincts d’un fil de raison
Barbelé…
Attention, le fil de mon rasoir
Tranche
Juge
Et condamne.

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BloodyMary

Born in 1973

Je suis née en 73
Entre les guerres du khi pour
Les adultères de rancunes,
Et deux frangines de 13 ans…
J’ai dû tourner plusieurs fois dans la matrice des pas perdus ;
Au moins 3 fois ça j’en suis sûre !
Une fois pour voir la lumière,
Une autre pour lui tourner le dos, la fuir ;
Et une dernière pour lui faire face à cette salope.
J’ai mal aux yeux depuis…
Est-ce que la seule vraie malédiction des vivants, c’est de vivre ?

Dos à dos, à midi au soleil, je t’attendrai.
Un colt de nuit dans chaque main,
Je vais plomber le jour.

Plus jamais les lunettes noires pour regarder ma vie.
Plus jamais la chaleur qui cuit mes illusions.
Juste de quoi voir où poser mes sabots ;
Juste assez de satin au revers du costard
Que j’aurais fait tailler dans du marbre poreux.
Pour respirer…
Un peu.
Avant de regretter l’incandescence du jour.
Avant de lui envier ses renaissances sans limites,
Chaque fois différent,
Chaque fois nouveau, surprenant…
Et moi prisonnière de ma peau, toujours la même chanson.
Je ne suis qu’une bluette jetée au bord d’un puits…
Une rengaine sans paroles, une partition sans portée sérieuse.
Seules les ténèbres me chantent quand les étoiles s’ennuient.
Ecoutez le silence, il vibre de mon nom…
Les rayons du soleil resteront sourds aux oraisons spatiales,
Donc il vaudra mieux pour eux…
Il vaudra mieux mourir ?
Non ?

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BloodyMary

Cause toujours

Des langues agiles, j’ai passé l’âge !
Tu mens brigand ! Tu m’embrigades !
Là je vois rouge, je m’endommage !
Stoppe tes serments, tes salades !

Tes ramassis de riviera
Tes pâles copies d’Alhambra
Et tes hamacs sous les tropiques
Tellement grotesques, comiques !

Ravale ta sale ivresse rose
Retiens aussi tes pets de prose !
Reçois l’effet dont tu es cause
Cet uppercut, cette ecchymose.

Pas de promesses, pas de chansons
Quitte à finir ma vie seule
Avec la satisfaction
De t’avoir fait fermer ta gueule

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BloodyMary

Ce que je répondrais :

« Je n’écris pas pour être publiée, non !

Et je n’ai aucun talent, je le sais.
Une page écrite pour s’épancher…

Deux ou trois lignes pour s’oublier…
Et se réinventer une vie de chimères.

Mixer les bruits et la musique du quotidien,
Oublier qu’une âme sans aléas n’est rien.
Triturer ses névroses pour en extraire le jus ;
Sirop d’errance mentale, contrepoison des jours…

Je renie l’ambition qui m’a créée
En me drapant d’humilité.
Ultime effort de mes espoirs

Désespérants…

Etre ce personnage comblé d’orgueil
Gavé d’aventures, insensible aux ruptures
Obligatoires… »

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