Le Recueil de Ange Baroudeur

Je résiste à tout, sauf à la tentation Wink

A ma tentatrice,

Nuit câline aux frais traversins
Me feras-tu découvrir des délices
Ou sombrerais-je dans les supplices
Réservés aux damnés par les saints

Imagination inquiète et fébrile
Tu annules l’effort de raison
Tu insuffles le subtil poison
Brûlant comme la lave, âcre comme la bile

Et toi ma tentatrice
Tu me fais spectacle de ton caprice
Mais je n’irai degrés par degrés
Que me tremper dans l’eau des regrets !

L’ange des vieux tableaux avec des ors au fond
Aurait-il après toi l’essor mélancolique
Pourrait-il s’envoler en haut du ciel profond
Et se sentir léger, encore, dans l’horizon oblique ?

Moi je ne pourrais pas, et même,
Aux premiers feux de l’aube,
Entre tes bras, humide et blême,
Mon âme pour longtemps connaîtrait le carême…

^Å^
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"Un poète est un rossignol qui, assis dans l'obscurité, chante pour égayer de doux sons sa propre solitude "
Persy Bysshe Shelley (Défense de la poésie)

Et voilà !
Comment ne pas craquer en vous lisant...
...après avoir cédé, je pourrais dire cela :

Matin d’amour.

Entend le bruit que fait l’ouverture du jour
Le premier pas du vent, du travail de l’amour
L’être aimé près de moi est encore dans la fièvre,
Elle avance doucement sa bouche de mes lèvres

Je ne vois qu’infini par toutes les fenêtres
Ah ! ne jamais sortir de l’ombre de cet être
Mes yeux consumés ne voient
Que souvenirs de soleil
Au fond de notre lit flamboient
Un millier d’astres sans pareil

Le ciel déjà est bleu changeant
La pluie a versée ses ondées
Comme un léger réseau d’argent
Les champs là-bas sont fécondés…

Ouvrant les yeux je vis l’étoile du matin
L’astre éclatant qui met les nuages en duvet
Les noirs événements disparaissaient lointains
Elle était près de moi la clarté qui vivait

Mes lèvres sur les siennes doucement déposées
Son regard bleu de nuit par l’amour aiguisé
Le rose de ses joues, la chaleur de son sein
Tout est là pour me faire ce merveilleux matin

^Å^ Embarassed

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"Un poète est un rossignol qui, assis dans l'obscurité, chante pour égayer de doux sons sa propre solitude "
Persy Bysshe Shelley (Défense de la poésie)

Les destins sont tous différents...certains sont lourds, d'autres banals... c'est la vie...

Destins

Dans ce monde rempli de craintes et d’espérances
Où des peuples repus crèvent d’indifférence
Moi je traîne, triste, le profond souvenir
D’un cœur plein de jeunesse et qui se sent mourir

Je revois une larme au bord de ses yeux noirs
Briller, en s’écoulant comme une étoile sombre.
Qui sait ce qu’un enfant peut entendre ou peut voir
Quand se penche sur lui la laide fée de l’ombre…

Oh !, qui l’a bien connu ce mouvement profond
Qui soulève un petit que son délire entraîne
Quand la nuit à grands pas arrive du tréfonds
Des destins inconnus, figés dedans leurs chaînes

J’envie parfois ces hommes qui n’ont pas de destin
Qui reprennent le soir le bus du matin
Qui marchent à pas comptés dans leur vie bien connue
S’endorment quand sur leur tête la nuit est descendue

Bientôt je reviendrai vers toi ma tendre fête
Le vent se calmera, ainsi mon âme prête
Pourra enfin chanter ; j’en oublierai le monde !
Et de la Terre qui tourne, la course vagabonde…

^Å^
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"Un poète est un rossignol qui, assis dans l'obscurité, chante pour égayer de doux sons sa propre solitude "
Persy Bysshe Shelley (Défense de la poésie)

Destin de poète ?

C’est-il un vrai destin que celui de poète ?
Pour bien parler du monde qui vibre sous nos pas,
Faut-il avoir le don de conter des bluettes
Pour séduire les dames, les prendre dans nos bras ?

Les destins que je conte, souvent sont bien amers
Ce ne sont pas mes rimes qui peuvent vous séduire
Car lorsque je vous parle de ma si douce mère
C’est pour crier ma peine, tenter de la réduire…

Et pourtant rien n’y fait, le souvenir taraude
Il plane comme un aigle sous la voûte éternelle
Puis lorsqu’un coup de vent lui casse les deux ailes,
Il s’abat sur ma tête comme loup en baguenaude !

Si avoir un destin, c’est souffrir en silence
Alors oui, c’est le mien, c’est mon appartenance
Pour moi, poète chétif, trébuchant sur les mots
Je vis et puis j’écris, ce destin, c’est mon lot…

^Å^
Bises, Gi...et bon lundi de Pâques, férié aussi au Québec ?
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"Un poète est un rossignol qui, assis dans l'obscurité, chante pour égayer de doux sons sa propre solitude "
Persy Bysshe Shelley (Défense de la poésie)

Les traditions de Pâques, ici, je pense que tu les connais chère Gi, elles concernent essentiellement les petits enfants ... l'on cache des petits oeufs et autres friandises, notamment en chocolat, dans les jardins, et ils doivent les retrouver toutes...
Bien sûr, ce sont les cloches, parties à Rome le vendredi Saint qui les ont déposé sur le chemin du retour le dimanche de Pâques...
D'ailleurs, sais-tu que les anges accompagnent les cloches dans leur périple ?
Si si...
D'ailleurs le lundi de Pâques, ils sont bien fatigués...alors ils dorment ...et s'ils dorment, ils rêvent...

L’ange dort, l’ange rêve…

L’ange ne peut rêver que d’amour absolu
Il va, il vient, il erre, se frotte à l’inconnu
Il veut tenter de voir comment l’âme s’abreuve
En buvant largement à même ce grand fleuve

Mais il craint que cédant à l’alchimie exquise
Le vrai du sentiment ne se volatilise

Puis, quand descend le soir au manteau écarlate
Il pose doucement sa tête sur natte
Et ses rêves flottants son plein de colibris
Et toujours grâce à « ELLE » gracieux et fleuris

Hélas, l’extase qui peuplera ce soir l’alcôve obscure
Ne sera souvenir que d’une chevelure
Mais, las, l’ange s’endort, il est partout chez Dieu
La belle nuit si tendre lui a fermé les yeux

Son sommeil est peuplé de fleurs, de papillons
De lapins que l’on voit courir , dans les sillons
L’air joue avec la mouche, et l’écume avec l’aigle
Sa bien-aimée est là, serrée contre ses ailes

La grande paix d’en haut vient comme une marée
Tout est calme, silencieux, heureux, apaisé…
L’ange dort…

^Å^
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"Un poète est un rossignol qui, assis dans l'obscurité, chante pour égayer de doux sons sa propre solitude "
Persy Bysshe Shelley (Défense de la poésie)

Anges épiques !

Les hommes en ont besoin, les anges sont nombreux
L’ange des berceaux vient essuyer leurs yeux,
Les tout petits enfants ont le cœur si sensible
Lorsqu’ils arrivent au monde dans un fracas pénible !

L’ange protège les hommes mais ne veut pas en être
Sa condition lui plaît de veiller sur les êtres

Toujours vouloir les corps, ne jamais chercher l’âme
Regarder sans respect l’astre, la fleur, la femme !
Ainsi l’ange voit les hommes les fourmis des cités
Il les fuit, il les craint leurs sentiers détestés !

Inutiles, épars, l’homme traîne ici-bas
Il est un passant froid, il ne pense même pas !

L’ange a un saint labeur, il a un grand amour
Fixé devant ses yeux sans cesse nuit et jour,
Il est de ceux qui vivent épris d’un but sublime
De ceux qui ne regardent en tous lieux que la cime

Et vers ce but vainqueur il tend sa volonté
Foules, hommes faux cœurs morts, races déchus
Cachés dans vos repaires ou pris dans la cohue
Tremblez ! les anges comme des lions sont près à l’épopée

^Å^

Alors, chère Gi, c'est pas de l'épique ça ?
épique épique et colegram, ça va sans dire Wink

Mille bises
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"Un poète est un rossignol qui, assis dans l'obscurité, chante pour égayer de doux sons sa propre solitude "
Persy Bysshe Shelley (Défense de la poésie)

Les Sages et les fous.

Voici venir le temps où la nuée errante
Assombrit lentement l’océan silencieux
Les oiseaux tourbillonnent dans l’ombre transparente
L’ Ange joue avec eux et passe dans les cieux

Tout là-haut, tout là-haut au dessus des abîmes
Savez vous qu’on entend des bruits faibles et longs ?
Ils montent de vos villes, pauvres foules anonymes
Puis ils tournent et se tordent mais rien ne les corromps

Et les deux voix me parlent. L’une insidieuse et ferme
M’appelle vers la terre, gâteau plein de douceur
L’autre dit : « Ton plaisir pourrait être sans terme
Voyage dans tes rêves quelle que soit leur ampleur

Peu importe que tu prennes les faits pour des mensonges
Même si les yeux au ciel tu trébuches dans des trous
Console toi bien vite, surtout ! gardes tes songes !
Les sages n’en ont pas d’aussi beaux que les fous ! »

^Å^

Je dois à la vérité de dire que le dernier vers n'est pas de moi... je l'ai lu quelque part, vraisemblablement créé par une grande plume, mais j'ai oublié le nom du poète... tout ce qui le précède m'a été inspiré par ce vers superbe...
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"Un poète est un rossignol qui, assis dans l'obscurité, chante pour égayer de doux sons sa propre solitude "
Persy Bysshe Shelley (Défense de la poésie)

C'est bien l'oubli, ça permet tous les recommencements...en amour surtout...

L’oubli

Les reliques des amours ont aussi leurs poussières
Sur leurs restes oubliés ne portons pas les yeux
Epargnons-nous vraiment la boue de ces tourbières
A défaut du pardon, sachons leur dire « adieu »

Le coup dont tu te plains t’as préservé peut-être
L’homme est un apprenti, la douleur est son maître
Et qui donc se connaît, tant qu’il n’a pas souffert ?
Et, tiens, si c’était là que ton cœur s’est ouvert ?

Ainsi passe et s’enfuit la comédie humaine
Dont nous sommes malgré nous les muets spectateurs
Alors pourquoi garder tant de rage et de haine
Oublions désormais les peines et les rancoeurs…

Ni de marbre ni d’acier nos âmes ne sont faites
Chacun au fil des jours connaîtra la défaite
Toi qui te sens très fort, demain, n’en doute pas
Tu trouveras ton maître, nul n’y échappera !

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"Un poète est un rossignol qui, assis dans l'obscurité, chante pour égayer de doux sons sa propre solitude "
Persy Bysshe Shelley (Défense de la poésie)

je t'offre un soleil, une fleur...
je t'offre un soleil, mon coeur...

http://www.scenario.script.freesurf.fr/soleil.gif

Gi

Merci, chère Gi pour ce soleil... tout un symbole, tout un programme...
Mon poème parlait de l'oubli qui est une mort qui permet la renaissance, celui de Garou affirme que l'amour ne veut pas mourir...
"Plus je m'enfonce dans l'oubli
plus nos souvenirs m'ensorcèlent"
affirme t-il...
Dans un de mes poèmes, j'écris :
"j'aimais mieux le mal que tu me faisais
Que le bien que me font les autres"
... parfois on aime mieux souffrir qu'oublier, mais pour aimer, totalement, de nouveau, il faut l'oubli...en tout cas, c'est ce que je pense profondément...

Bises chère Gi
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"Un poète est un rossignol qui, assis dans l'obscurité, chante pour égayer de doux sons sa propre solitude "
Persy Bysshe Shelley (Défense de la poésie)

Invité

Bonjour Ange-Baroudeur...

J'ai apprécié cette strophe, car c'est une pensée qui nous habite tous à certains moments de la vie :

J’envie parfois ces hommes qui n’ont pas de destin
Qui reprennent le soir le bus du matin
Qui marchent à pas comptés dans leur vie bien connue
S’endorment quand sur leur tête la nuit est descendue

On les envie, certes, mais un court instant. Ensuite, le désir de n'être pas un inconnu "notoire"... vous reprend.

Bonne journée à la dame de Chambord.

José le Namurois

Inscrit le : 06 Mar 2004 Messages : 30

Un peu de légèreté Laughing

"et les KEUFS et Les MEUFS dans le RER
La Banlieue c'est pas rose, c'est morose
alors prends toi en mains......
C'EST TON DESTIN"

(Rap B.C.B.G. )

Invité

quote="José Chanly"]Bonjour Ange-Baroudeur...

Bonne journée à la dame de Chambord.

José le Namurois[/quote]

Juste une précision, je suis un ange mâle Laughing

...
Par contre, si le salut s'adresse à la Reine Claude de France, femme de François 1er, à qui l'on doit Chambord, je ne manquerai pas de lui transmettre cet amical salut Wink

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Persy Bysshe Shelley (Défense de la poésie)