Le recueil de gohelan

Sujet: Comptes de nuits Mer 26 Mar 2008 - 16:25

Comptes de nuits

Quelquefois ma nuit saigne
Aux quatre murs opaques
De l’insomnie dépressive où elle cogne

Après l’amour, dans le silence bercé par le souffle en rêve de l’amie
Ma nuit s’envole vers des paradis doux qui s’éteignent l’œil clos.

Elle lutte contre le sommeil et veille l’enfant agité
A me rompre le dos.

Elle s’émerveille des artifices,
Brièvement,
Préférant les étoiles et leurs myriades immuables
Filant l’été aux quatre coins du ciel.

Ma nuit dans le halo de la lampe et sa muse
Inspire des détours aux mots insoupçonnés.

Mes jours rugueux l’attendent
Et son étoffe douce
Où le velours des pas mène au giron fertile.

Ma nuit s’abrite et s’abrutit
Des colères du temps que les humains imitent.
Elle en tremble et chaque matin
S’efface la face retrouvée.

Elle court de fête en partage où le monde est moins lourd
Quand diffuse l’amour.

Quand elle sera dernière au gong de l’inventaire,
Elle me noue et j’ai peur,
Mille et une subirais d’ennui et de manque
Pour ne pas être seul
Sans la main à tenir l’entrée de son éternelle noirceur.

Sujet: Re: Le recueil de gohelan Jeu 27 Mar 2008 - 0:21

Bon sang qu'il est noir, ce dernier poème, Go. Les derniers vers emportent vers un gouffre, celui de la peur qui nous tenaille, doublée de ce manque d'avant-pendant-après, cette faim de toujours...

Quelle habileté pour le dire ! Prise dans l'atmosphère de cette nuit noire...

Ro, l'aube succède toujours à la nuit.
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"Bonjour je suis Romane alors je m'appelle Romane, c'est pour ça que mon pseudo c'est Romane." (Romane)http://romane.blog4ever.com/blog/index-86614.html

Sujet: 26 mars, y a rien à voir venir Jeu 27 Mar 2008 - 23:22

26 mars, y a rien à voir venir

Un jour à rien qui dégueule sa pluie mauvaise
Un jour à rien faire
Rien dire
Rien qu’à traînasser sa carcasse souffreteuse
A ruminer les retours perdants sur le court solitaire
A croupir avachi sur un canapé,
La couette en cotte de maille
Evitant les flèches du désespoir.
Même pas soif.

Sujet: Re: Le recueil de gohelan Ven 28 Mar 2008 - 19:59

Tu as trempé ta plume dans de l'encre de chine.
Les traits que tu traces portent leurs ombres. Mais l'ombre n'est jamais que la face cachée du soleil.

Nilo, 28 mars.
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"... Tu lui diras que je m'en fiche. Que je m'en fiche" Léo Ferré, La vie d'artiste.

Sujet: Re: Le recueil de gohelan Sam 29 Mar 2008 - 1:04

Sujet: Re: Le recueil de gohelan Dim 30 Mar 2008 - 1:36

je les accepte volontiers, Ro. Rêve

ce n'était qu'un jour sans, sans goùt et heureusement sans suite. Merci pour vos gorgées d'embruns et de soleil( Nilo).

Sujet: Re: Le recueil de gohelan Dim 30 Mar 2008 - 2:34

Tu vois, Gohelan, même la nuit peut être emplie de soleil. Eh bien c'est maintenant !
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Sujet: Au bout de la nuit Lun 31 Mar 2008 - 10:50

Au bout de la nuit

Tout s’enfuit
Même l’heure
Et les jours
Et l’émoi

Tout m’ennuie
Tout est leurre
Mort l’amour
Avec toi

Tout me nuit
Tout à l’heure
Je partirai
De toi

Dans la nuit
Où je pleure
Dans son lourd
Une croix

Qui appuie
De douleur
En débours
Et j’aboie

Viens ma nuit
C’est là l’heure
Et le bon jour :
Prends moi.

31 mars 2008

Sujet: Re: Le recueil de gohelan Lun 31 Mar 2008 - 11:42

Joyeux réveil, Goh ! Laughing

Ro-monte moral, allô j'écoute ?!
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Sujet: Re: Le recueil de gohelan Lun 31 Mar 2008 - 17:39

Le rythme de ton dernier poème est vraiment très plaisant, Monsieur Gohelan. J'avais envie de le taper du pied.

Sujet: Re: Le recueil de gohelan Lun 31 Mar 2008 - 18:00

merci laconf. Pour RO: allo môman bobo! La sensibilité poétique, c'est aussi de savoir se mettre dans la peau d'un autre...quelquefois, ça me prend...merci de vos passages. spc

Sujet: Re: Le recueil de gohelan Lun 31 Mar 2008 - 18:01

Bien sûr et justement c'est ce qui rend l'écriture magique. Un coup moi, un coup pas moi, au lecteur de penser ce qu'il veut et tant qu'à faire, à imaginer le reste ! Wink

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Je n'ai pas l'habitude de te lire dans ce registre.
Loin des grandes orgues, mais la musique passe.

Nilo, requiem.
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"... Tu lui diras que je m'en fiche. Que je m'en fiche" Léo Ferré, La vie d'artiste.

Elles sont arrivées, les hirondelles,
Depuis dimanche après midi,
D’abord quelques éclaireuses et Jacqueline m’a dit,
Jacqueline ma voisine,
Qu’elles repartaient chercher les autres !
A soixante printemps, c’est la première fois que je les vois arriver,
Oui, la première fois,
Et je suis un gosse qui voit sa première neige : excité comme un chiot.
Parlent-elles les hirondelles ? Pas ma langue hélas,
J’ai tant de questions à leur poser :
D’où viennent-elles, ont-elles franchi les montagnes,
Traversé la Méditerranée ou l’Espagne,
Suivi les rivières ?
Ont-elles voyagé de jour ou de nuit ?
Et fait la pause sur une aire d’autoroute à migrateurs ?
Que disent les gens d’où elles viennent :
Vivent –ils leur départ à contresens d’ici ?
Les attendent-ils avec le même espoir ?
Combien de temps pour franchir jusqu’à neuf mille kilomètres ?
Les petits nés l’an dernier sont-ils tous là et en bonne santé ?
Je ne sais pas la durée de leur vie, ni les reconnaître,
Ni comment elles se guident jusqu’à retrouver
L’exact endroit de leur nid
Sans carte, ni compas, ni boussole ?
Les étables sont mille avec la même odeur de vache et de fumier
Et les toits des maisons bleus noirs, les églises toutes pointues…
Peut-être la voix de Jacqueline ? Douce
Qui répète son amour de la terre,
Traite ses bêtes avec le même respect que sa famille
Et veille à garder leurs nids le long des poutres blanchies de chaux ?
Enfin, elle essaye :
L’hiver d’avant,
Ce niais d’ouvrier qui avait pour tâche
De nettoyer l’étable
A commencé de les détruire un par un !
« Mais arrête donc », avait crié la voisine,
« Arrête maudit sot » !
Quel malheur : elles vont arriver et n’auront pas d’abri
Où se reposer de leur long périple…
Eh bien, voyant avec dépit,
(comme un accent dans leurs cris)
Leurs poutres déshabillées,
Les oiseaux ont reconstruit leur nid de terre
Très exactement
Au même endroit !
Jacqueline m’a dit hier : « je n’en peux plus,
Je vais arrêter mon métier de paysanne ».
Le silence est lourd autour du café chaud.
« Mais non ! Tu ne peux pas !
Sans les vaches, où iront-elles ? »
J’aurais dû me taire, car, sûr, elle va pleurer.
Moi aussi.
Ces oiseaux de rien,
Veste noire et jabot blanc
Voltigeurs infatigables,
Ouvrent le bal des jours qui durent,
Ils rassurent quelque part : les saisons perdurent.
Déjà que les insectes plus rares dans les champs
Aux cultures modifiées les ont faites moins nombreuses,
Sans les vaches et leurs mouches, elles ne viendront plus.
Après les oies sur les doigts d’une main,
Les alouettes qui ne trillent plus,
Si peu d’abeilles et de chouettes,
Le renard qui a la rage
Et les lapins les chasseurs…
On ne verra plus que des hommes
Et même que des blancs !
(chacun doit crever chez soi désormais)
Et des hommes sans les bêtes deviennent bêtes.
Féroces.

Aux enfants de mes enfants,
Je conterai l’histoire de ces élégantes
Qui transperçaient le soir de leurs cris
Haut dans le ciel quand le beau s’annonçait au baromètre
Et au ras de l’eau avant l’orage,
Qui apportaient en cadeau des tropiques
L’espoir d’un bel été
Et ne donnaient jamais de réponse aux questions,
Faisant leur coquette,
Ouvrant l’imaginaire.
Aux enfants uniformes de platitude et de virtuel,
La tête formatée au travailler plus pour gagner l’euthanasie
(dixit le sarkosistor)
Je tenterais encore de sauver les rêves
Avant l’inéluctable apocalypse.

3 avril 2008

Une fable !! Je tournais autour du pot, pour plusieurs de tes poésies, et voilà que la clé de l'énigme me vient en lisant cette dernière ! J'aurai mis le temps, mais tu as vu ? J'y suis arrivée.
Tu es très doué pour ces fables, bel oiseau.
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