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Triste épilogue, rendu avec force. Un châtiment mérité ?
Du LC ?(question stupide ?)
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http://claude-colson.monsite.wanadoo.fr

Je suis caméléon
Je fais feu d’artifices
Ma langue est la complice
De ma coloration
Je gobe à la volée
Tout ce que mon œil voit
Bois les fleurs et leur moire
Mes mots les font miroirs

le genre de brève qui m'enchante. C'est concis, ciblé, imagé !
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"Bonjour je suis Romane alors je m'appelle Romane, c'est pour ça que mon pseudo c'est Romane." (Romane)http://romane.blog4ever.com/blog/index-86614.html

La bouffée nostalgique a du papier froissé dans la tête
Celui qu’on lisse de la paume
Et qui reprend toujours sa forme de chiffon.
Sur la feuille aux plis retors un visage
Aux traits qui se dérobent et qu’il cherche partout
De femme en femme croisée…
« Comme elle lui ressemble » se dit-il quelquefois,
Et la miette de gémellité
Le nourrit pour un jour, ou deux,
Quête infinie, désespérée,
Obsession irréaliste et nécessaire à un semblant de flamme.
Sans cet espoir ténu,
Quel fil le tiendrait encore à demain ?
Il se néglige et plus ne se soigne,
A quoi bon ?
Il tient encore debout, digne, pour elle
Qui ne vient que parfois
Dans un rêve éphémère
Dont il piège l’écho
Se nichant sous le drap chaud de sa nuit.
Il se voit lui faire signe d’une main maladroite,
Mais son regard ailleurs,
Au-delà des montagnes,
Jamais ne lui fait face…
Si la mort le rongeait doucement,
Il aimerait lui offrir sa souffrance en gage,
Qu’elle serve à son bonheur,
Sa peine est un plaisir, puisqu’Elle en est la cause,
Chaque beauté qu’il voit, il lui en fait offrande, fermant les yeux,
Chaque bonté qu’il donne,
La dépose à ses pieds.
Il croit qu’ainsi le destin s’inclinerait enfin à sa prière,
Sans illusion pourtant,
Mais qu’importe !
Elle reste et restera sa raison de vivre,
La braise qui le tient chaud,
Il l’aime et peut l’accepter absente,
Tournée vers d’autres choix.

Sa peine est un plaisir, puisqu'Elle en est la cause...
C'est magnifique. Touchant, émouvant.
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Un jour après l'autre.

Aujourd’hui vendredi,
Le poète a troqué sa plume
Contre une binette
De fortune,
Une faucille, un arrosoir,
Un râteau et un plantoir,
Tout cela dans la brouette,
Favorable était la lune.
De sa terre il tirera bien
Cette année quelques radis,
Quelques salades et salsifis,
Au mieux un peu d’artichauts
Si le temps se maintient beau.
Il va rechercher la houe
Oubliée dans le hangar…
On ne fuit pas sans avatar
La veste noire du poète
Et son humeur souvent distraite
Pour s’en venir en grande hâte
Butter la planche de patates.
Au cordeau il a semé
Des graines de toutes sortes :
L’arroche rouge et la laitue
Le petit pois « plein le panier »
La ronde courgette et la rue
La frisée fine de Louviers,
Le navet, le haricot beurre,
Les melons et pois de senteur,
La batavia améliorée,
L’endive et le chou cabus…
Le jardin comme un poème
Supporte bien la métrique,
Dans les rangs on s’y promène
Comme aux vers, c’est la pratique.
Pied à pied, il écrit sa terre,
Où il a retrouvé des vers
Remuants et fantaisistes,
Poèmes et jardin s’assistent.

J'ai arpenté ton jardin, bottes caoutchouc, chapeau de paille, et humé l'odeur de la terre, celle qui prend au ventre et qui rappelle son abondance et sa fertilité... et j'ai aimé la balade, nez au vent, sourire aux lèvres.
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"Bonjour je suis Romane alors je m'appelle Romane, c'est pour ça que mon pseudo c'est Romane." (Romane)http://romane.blog4ever.com/blog/index-86614.html

Me met de belle humeur
La poésie que v'là
Me met du baume au coeur
Car le ciel pleut chez moi
PotagerSourire
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"Le con est à la terre ce que le couillon est à la lune." R.Ramade

ce n'est qu'une petite fantaisie jardinière qui date déjà un peu...je l'ai ressortie, c'est de saison. Mais t'inquiète Lyla, le temps est aussi pourri ici!
merci d'être venues visiter le jardin.

J'aime ce que tu écris gohelan.
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C'est ainsi que je veux écrire. Avec autant d'espace autour de peu de mots. Je hais l'excès de mots. Je voudrais n'écrire que des mots insérés organiquement dans un grand silence, et non des mots qui ne sont là que pour dominer et déchirer le silence. En réalité, les mots doivent accentuer le silence. »

Etty Hillesum

Zaza, merci. Je sens qu'on va parler jardin un de ces quatre car c'est aussi une passion pur moi.

C’était un matin d’avril
Peut-être un lundi de Pâques
Et la nuit encore opaque
Ne se découvrait d’un fil

Tu t’en allais aux aurores
Et je restais dormir seul
Le drap blanc comme un linceul
Sur une petite mort

Une lumière brûlante
Vint rougir mon œil fermé
Le soleil neuf était né
Et la nuit évanescente

Par notre fenêtre ouverte
Le souffle frais du printemps
Souleva en l’ondulant
Le voile aux broderies vertes

De pâles et chaudes ondes
Dansèrent orientales
Au cliquetis de métal
Du fer des attaches rondes

Sur le noir du guéridon
Un bouquet de huit jonquilles
Aux corolles si graciles
Qu’en sourit le napperon

Et il s’enflamma bientôt
D’une pâleur très ardente
Embellie fluorescente
Sur un fond d’ombre indigo

Bonjour la saison nouvelle
Aux douceurs inattendues
Dont ne manque à la tenue
Que le froufrou d’hirondelles.

pfiou... tu viens de peindre la toile paisible et sereine, aux couleurs-coeur-plein. Ça fait du bien !!
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"Bonjour je suis Romane alors je m'appelle Romane, c'est pour ça que mon pseudo c'est Romane." (Romane)http://romane.blog4ever.com/blog/index-86614.html

C’est l’hiver qui va dans un vent à vacarmer la tête
Les volets clos grelottent
Et la flamme vacille dans le foyer vivotant
Tu laisses aller la tempête
Un peu tendu mais patient
Un autre plaid sur le dos courbé
Tu sais que l’après viendra tôt ou tard
Le calme où colmater les plaies
Un temps où prendre le mal par les épaules
Et lui donner envie de sérénité
Aux oiseaux taiseux
Aux horizons chargés
Tu l’avais sentie monter
La violence
Chaque fois cette appréhension du pire
Chaque fois une ride
Et chaque fois tenir
Dans l’éclair d’une foudre tu te laisserais bien brûler
Emporter par le feu
Tant et tant d’orages usent
Et tant de froids répétés tuent l’idée du chaud
Un fil ténu d’espoir
Ou de lâcheté
Te tient funambule
L’illusion d’un remède
Peut-être
Ou la certitude que la vie est ainsi
Dix tempêtes pour un pommier en fleurs
Cent nuits d’angoisse pour un jour de fête embaumé
D’une promesse de fruits ronds et rouges
Le voilà devant la fenêtre l’arbre aux chairs épanouies
Dans le premier chaud du printemps
Oubliée l’invective et vive encore l’amour.