Le recueil de gohelan

Gohélan, je n'ai pas tout lu, mais tout ce que j'ai lu, j'ai aimé. J'ai vraiment aimé...
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"Le clin d'oeil des statues" vous attend.
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Age : 52 Inscrit le : 18 Juil 2006 Messages : 1006

Bien trouvé, et bien dit. Beaucoup d'images jolies mais aussi de moins jolies.
Mais que dire quand c'est la maison qui se meurt faute d'occupants ? Triste une maison à l'abandon.
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J'ai relevé quelques passages qui me touchent particulièrment dans tes dernières poésies :
"...souffle un vent de mots à contresens du flot des rêves..."
"...les plages de chaque âme lavées des maux d'hier et ouvertes au matin neuf..."
"...voyez que sans le voyage intérieu au tréfonds des soi...
...L'aventure n'a ni sens ni sève..."
Je ne peux pas te citer davantage, ce serait trop long... j'aime les subtiles descriptions de dame nature que tu nous offres, tu es un orfèvre dans ce domaine.
Alizé

merci de vos lectures et de vos appréciations...dans ces conditions, ça me fait chaud au coeur de continuer d'écrire. Et rendez vous aussi sur vos textes, bientôt j'aurai plus de temps pour aller vous lire régulièrement.

ah, viii, "bientôt " on va fêter ça....
Gaga

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"il vaut mieux chercher là où il n'y a rien que de ne pas trouver là où il y a quelquechose" (Pierre DAC)

L’été au ciel laiteux s’alourdit de chaleur
Et le village est plomb, lové dans sa torpeur,
Seuls les oiseaux sont vifs, cherchant leur nourriture,
Ils piaillent, crissent, croassent sans rupture
Et les insectes fous zigzaguent vrombissants.

La rêverie s’installe

Le tilleul s’évapore en parfums délicieux,
Le souvenir surgit d’autres décors très vieux
Quand les chevaux tiraient leurs charrettes sonnantes
Et bleues de paille d’or sur les pavés du Nord,
Et la batteuse au loin s’essoufflait ahanante…

Les souvenirs affluent

Plus tard je vois la dune où le sable collant
Transformait nos dos nus en toiles d’émeri
Nos cent roulés-boulés nous donnaient le tournis
Et nous courions joyeux jusqu’à l’eau, titubant,
Nous jeter dans la vague aux éclats écumants.

Les émotions s’emballent

Dans les champs de Van Gogh les faucheurs font la sieste
A l’ombre de la meule où le soleil s’appuie,
Le cal aux mains, le dos, le muscle endoloris
J’ai partagé leur peine en des plaines agrestes
Gerbant le foin en botte aux granges rebondies,

Le front en sue encore,

Dans les blés presque mûrs et près de ce bouquet
D’ormes au port dressé, nous avons fait le mur
Aux convenances et nous nous sommes aimé,
Le vent dans les épis nous fut un doux murmure,
Les coquelicots noirs, l’annonce de la nuit…

Toujours mon cœur saigne,

L’été au ciel d’étain voit monter son orage
Et le village tremble aux frissons des risées,
Les oiseaux se sont tu, un grondement épais
Presse le paysan de rentrer ses fourrages,
Va le bonheur qui passe et le temps se défait,

C'est l'heure de rentrer.

Il fait chaud, les poussières des moissons collent à la peau.
Les champs de Van Gogh succombent sous la faux.

Vivement les vendanges.

Nilo, chaud au coeur.
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"... Tu lui diras que je m'en fiche. Que je m'en fiche" Léo Ferré, La vie d'artiste.

Bravo G.
La nature ; descriptions longues mais jamais ennuyeuses
Le temps qui passe
La vie
Tes mots ont du poids, physiquement on entre dans ton tableau, on ressent la chaleur, l'orage est le bienvenu...

Nous avons parlé vacances et qu’elle irait à Samoggia.
C’est un coin d’Italie où la montagne court au secours du ciel blanc
Et ses lambeaux d’azur.
Une fille brune y promène son œil gris
Et près d’elle,
Un souvenir ancré jusqu’au dernier souffle.
Ce cœur d’adolescent attardé espère en vain
Et se nourrit du miel amer d’un amour avorté.
Comme un pieu dans le ventre,
La douleur n’est plus,
Seule la sidération et le sang chaud sur les mains,
La bouche grand ouverte d’un râle
Et les yeux horrifiés du destin qui s’évanouit
Quand l’été danse autour, inatteignable.
Faire le mort à s’occuper les mains,
Seul et taiseux dans les bleus usés,
Le temps d’être rappelé à l’ordre de la vie,
Enfin de cette comédie pour l’énième acte
Et la scène du jour au quotidien quelconque.
Il faudrait dire non, boucler et partir,
Mais le pouvoir n’est pas le faire…
Le vent d’est s’est levé froid et sec,
Il vient de la ville et enroule les feuilles
Avant de les étioler comme ces mains
Qu’il ne protège plus.
Abandon,
Mot torture intraitable
Et sa clique de lâchers lâches,
Où est le conquérant ?
Le vieil habit reste, à oublier, piétiner, puis brûler.
Abandon,
Qu’importe tout, elle est trop loin.

merci Alizé et Nilo
Farouche: il y a un "s" à endoloris parce que dos et muscle endoloris...du moins c'est le souvenir que j'ai des travaux de fenaison. Mais merci de ton passage.

Tati est dans ma rue, la grue dont l’acier crie joue sa chorégraphie ; le bras se plie se tend et la pelle ramasse, et le bras se détend et la terre s’entasse, à foison. L’élite est aux manettes et l’humble à la tranchée, le casque qui opine aux coups de la machine : un coup sec un coup lent et le bras se retend ; les pistons se déchirent, la tourelle pivote et rote le moteur, les chenilles délirent, trois tours de roues crantées, reprend le grand ballet. Le chef en bleu et casque blanc étend le bras impératif, l’ouvrier noir obéissant lui jette un œil vindicatif ; ils vont, ils viennent le pas lourd au bruit rythmé des mécaniques, le grand Tati est dans ma cour et le scénario magnifique. Marcel attendait l’accalmie, voilà qu’il tente sa sortie et trottinant cahin caha, appuyé recourbé sur son bâton sculpté, il émerge rougeaud de la poussière épaisse, s’arrête au bord du trou, traversé de pensées que la bête qui ronge ne manque lui souffler. Il disparaît dans le virage et la fête reprend goût, la gorge un peu nouée. La grue mère en chenilles et la fille agitée qui court du bout à l’autre de la rue en chantier. Halte là, incident, le pont de schiste a chu, dans un silence inattendu, le bal d’élus commence. Il sert à quoi ce pont, sinon à laisser un passage à une source sage issue du puits voisin, à quelques eaux d’orages amenées par un drain. Et passe le message, en échos prend de l’âge, bras tendus, mains aux hanches, le poing au front, l’œil aux papiers, le ballet suit son peloton, improvisé. Ah mon grand Jacques, qu’il eût aimé ! dix huit heures, tout s’arrête ? Eh bien non, les voitures, malgré les obstructions, veulent franchir le mur. Trois pneus en avant, trois pneus en arrière, les roues crissent la colère et dans le jardin clos, la femelle coucou semble imiter les roues et cherche où faire son trou.

Je confirme mon impression de lecture sur la poésie précédente, double temps, double couleurs, double écriture, j'aime !
Sur ce dernier petit texte, tu joues avec les sons, on aurait envie de le rythmer sur une musique. Curieusement, j'aurais entendu la voix de Nougaro, ne me demande pas pourquoi. Laughing

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"Bonjour je suis Romane alors je m'appelle Romane, c'est pour ça que mon pseudo c'est Romane." (Romane)http://romane.blog4ever.com/blog/index-86614.html

Je t'ai déjà dit ce que j'en pense... ailleurs Wink

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Inscrit le : 06 Aoû 2008 Messages : 1

coucou !
ben moi je réponds ici, parce qu'ailleurs j'ai pas accès, et ici d'ailleurs non plus (perdu le mot de passe, pfffffttt !)
donc je me suis bcp amusé avec ces images, les yeux fermés j'ai vu le chantier, face à ta maison après avoir lu!
je ne dirai que ::miam !
bises frérot