Et ça continue, encore et encore. Chez lui le talent est une habitude devenue première nature non?

François

Tu sais quoi, Gé ? J'aurais aimé l'entendre de ta voix, ce texte. Alors j'ai fait comme si. Mais c'est pas pareil. Enfin tu vois, quoi. Je t'entendrais bien le dire.
C'est bon, de te retrouver.

Tu sais quoi Ro ? Je me disais la même chose, quel talent de conteur ce Gé !

Lever

Je devrais plus souvent me lever à l'aurore,
m'embuer l'oeil de brume
et les pieds mouiller de rosée
cueillir ces fleurs de gouttes
tissées par l'araignée sur le champ ébahi de sa verdure huilée
voir les arbres émerger de la marée nocturne
passer de fantômes à soldats
au garde-à-vous
de moutons noirs assoupis à pélerins ébouriffés de transparences
trouver l'allant,
sentir l'élan pousser ses ailes et pouvoir sur le temps...

Levé tard, l'horloge matador poursuit de ses banderilles,
le temps esclavage.
Levé tôt, je le prends
soumis et disponible.
Tel un cheval maîtrisé
je lui donne l'allure
il me transpire des mots à la fin du galop, épuisé...

Je devrais plus souvent devancer le soleil,
comme lui, progressif,
écarquiller les yeux sur le jour en éveil
m'enivrer du tournis de ses révolutions éphémères.

J'aime beaucoup, ces mots qui sentent la nature au présent et en soi.

Je ne demanderais pas mieux que de vous les lire,...si Vilain Jean était d'accord pour les enregistrer, par exemple. Ou donnez moi une autre solution?
Merci de votre lecture, déjà. Gé.

Vil, t'es là ? T'as entendu le monsieur ?

M'en fiche, je les lis tout haut et après je les écoute. Et toc !


Quand tu fais une pause, tu reviens toujours les mains pleines, Gé. Entre tes mots, la nature vit !

des fois je me sens archaïque avec le sentiment de pratiquer la chasse-cueillette, comme nos ancêtres le faisaient pour vivre. Moi je le fais avec les émotions et les mots: il faut d'abord que je m'absente pour aller chercher ce qu'il faut et après je reviens vous les cuisiner. Si les plats vous plaisent, cela me fait un grand plaisir aussi et vous ne savez pas à quel point cela me nourrit et me fait vivre.

Je trouve ce rythme très naturel.
Un temps d'observation, un temps de création et de partage.
Ce qui compte c'est que tu reviennes avec de nouveaux textes.

merci de vos passages.

Comme des miettes...Fragment 20

Fragment 20

Wazemmes fut la face gris souris sombre et douce,
décidément oxymore.
Je continuais de visiter les curiosités locales:
le triptyque de Van Eyck à Gand
aux personnages enluminés de foi naïve dans leurs drapés fastueux et amples;
Brueghel à Bruxelles, une promenade colorée dans le quotidien et la tradition hollandaise,
à l'écart de l'influence italienne maniérée,
avec ce plus de gouaille, d'humour et d'enchantement.
Les ports d'Anvers, Ostende et Boulogne,
ouverts sur tous les voyages et toutes les attentes.
Comme les gares de terre à terre,
les aérodromes de terre à ciel
où l'en-bas paraît étriqué et l'en-haut inaccessible et glacé,
les ports de terre à mer
comptent leurs allées et venues,
comme l'eau sans cesse ils grouillent
et la mer, désert mouvant et portant, apporte et reprend de son ventre horizon.
Joie de l'accueil et des retours, curiosité de l'arrivage exotique,
angoisse du drame et déchirure des séparations,
la mer porte aux sentiments.
Les ports en bruinent l'hiver et aux jours de colère,
les oiseaux en dessinent les arabesques,
la brume les étouffe et les vents les chantent,
l'été les endort langoureux.
Marseille, Naples, Barcelone, Istanbul ou Venise,
tous ont les rues qui marchent vers le large
ou en remontent fatiguées et louvoyant.
Les ports ont des odeurs grasses et acres,
des rouilles épaisses, du métal qui sonne et des bras de pierre,
des grues ogresses aux griffes mécaniques
et des bateaux châteaux forts qui ronronnent,
amarrés de cordages ébouriffés aux bittes de fonte massive.
Encrassés et poisseux, ils sont polis de leur perpétuel mouvement.
Des bouches colossales qui engloutissent, ruminent et recrachent indéfiniment.
J'aime leur bouillonnement, les contrastes de leurs extrêmes
et même sans quitter leurs quais, leurs voyages offerts.

Et puis deux portiers de lumière ont ouvert mes yeux à la peinture.
Une révélation.
Vincent Van Gogh et Henri Matisse.
Du flamand, tout lire, tout voir, le copier et le pasticher,
jusqu'à percer le secret de sa fraternité et à Amsterdam et Otterloo,
vivre l'apogée d'une rencontre définitive avec son écriture mottes et sillons,
au point de le nommer laboureur de lumières,
et de la terre où je crois enfouie la clef de son mal existentiel.
Toute son oeuvre comme un hymne à l'humanité de petite souche
et à la nature souveraine.
L'un laboureur et l'autre jardinier, Henri Matisse,
jardinier de sentiments purs, aux fenêtres ouvertes sur la rêverie.
Et sur le cheminement de l'émotion jusqu'à l'épure de sa vision du monde.
Tout voir encore, tout lire de lui, -le copier aussi-,
jusqu'au sommet de la colline de Vence,
dans une chapelle où l'art sacré sort de sa gangue religieuse étriquée
pour rejoindre la pierre taillée que chacun pourrait contribuer à produire
en faveur du vivre tous ensemble en paix.
Ces deux-là ont mis dans leur oeuvre d'artistes plus de philosophie humaniste
et du progrès humain que dans beaucoup de livres.
L'un dit: chacun est important et la nature l'avenir des nourritures de l'homme,
l'autre que la paix de l'humanité doit être associée à la possibilité pour chacun
de développer sa capacité créatrice, gage d'un épanouissement porteur de fraternité.
Ils ont semé en moi des graines. Elles me nourrissent toujours et me donnent la force
de résister aux courants contraires et meurtriers.

Pas le temps de répondre longuement aujourd'hui.

Un fragment terre et jaune lumière.

Merci !

Tu associes toujours nature/peintres, un tandem heureux auquel s'ajoute l'humain, humainement sous ton regard, sensibilité toujours !

pour une amie, en direct.

La vie, la mort, la vie, la mort,
ce n'est jamais que la mort d'un corps?
Mais tu sais, ce corps, c'est comme ces objets auxquels on s'attache,
il colporte un coeur et
il dit tant et tant et plus
la chaleur des chairs rapprochées, le mouillé ému des tendres regards,
il émet de ces mots qui vous vibrent l'âme,
il vous prend par la main les petits chagrins autour des épaules,
il vous tient serré et tout est dit,
de son pouls, l'aura d'amour fait des ronds dans la maison...
viens mon chagrin, viens, berce moi la douleur,
demain, je sais, la mémoire sera présence encore
mais maintenant je veux pleurer.
Demain, je sais, je ferai miens les projets inachevés,
mais maintenant, je veux porter mon mal
et le sien.
Demain sera le point de non retour où mener seule mon errance,
mais maintenant je veux être avec elle,
donner à la main que je tiens
toute la force d'agripper le bon côté du ciel.
La vie, la mort, la vie, la mort,
tourne tourne le décor...

si les mots pouvaient...

Ta sensibilité simple.
Celle qu'on retrouve partout dans tes écrits.
Et ici, ça en particulier :


donner à la main que je tiens
toute la force d'agripper le bon côté du ciel

Nilo, touché.