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Je suis l’oiseau du bord de mer
Gris de plumage, orange aux pattes
Rayé de noir, blanche cravate
Un long bec jaune et l’œil de verre
Quand vous grillez nus sur la plage
J’onirise dans le vent doux
Je me vis loin de votre ouvrage,
Proche à la fois de vos remous.
Mes horizons sont infinis
Le vent m’exalte, je l’avoue
Vous, rampant, vous cherchez l’abri,
Aux flots je berce les mois d’août.
Je me nourris de ce qui traîne
Ici ou là, sur l’estran blond
Un peu de mer, un peu de plaine,
Je suis en l’air et vois les fonds,
Je suis l’oiseau de l’entre deux
Un peu veilleur, un brin taiseux,
Des limites j’entretiens l’or
Ne voulant pas perdre le nord.
« Tu es trop vague », dis-je à la mer,
« Toi trop touffue, nature folle, »
Au vent je dis : « toi fils d’Eole,
Tu souffles trop, gare à tes nerfs ! »
Go et lent, je vais mon traintrain,
Ricanant seul, comme un humain.

Palala Age : 21 Inscrit le : 05 Oct 2007 Messages : 742 Localisation : Lyon

Et bien gohelan, ce texte promet de jolies lectures. Je trouve ça fort sympathique de se présenter en poème (euh oui je me rends bien compte que tu n'es pas vraiment un gohélan hein...). J'espère qu'on pourra lire encore plus de toi.

Go et lent, je vais mon train,
Ricanant seul, comme un humain.

Je ris toujours sous cape, dès que je capte une description de l'humain par un animal (bon, tu me diras, c'est toujours l'humain qui fait dire à l'animal ce qu'il pense de l'homme, mais je m'comprends).

Et vois-tu, en réalité je suis carrément esplantée devant la patience inouie des animaux, devant leur soumission obligée par l'humain. S'ils pouvaient utiliser notre langage et parler, je parie qu'on prendrait des baffes magistrales.

Bon bref, c'était ma pensée du jour, en te relisant et grâce à toi.

Une tit' faim de lire davantage, tsé ?
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"Bonjour je suis Romane alors je m'appelle Romane, c'est pour ça que mon pseudo c'est Romane." (Romane)http://romane.blog4ever.com/blog/index-86614.html

Tout en haut du pommier
Encore endormi du long hiver,
Une petite boule rousse à bec
Houspille la terre comme tous les soirs :
« pourquoi tourner encore le dos au soleil ?
Pourquoi nous laisser dans la nuit,
Proies faciles pour ces chats cruels et sadiques ? »
Et la terre n’en a cure qui poursuit sa ronde lente.
Le jardinier comprend cela du chant du rouge-gorge
Tandis qu’il va cesser de travailler le sol,
La fraîcheur tombe et le ventre creuse.
Il pense à ce matin sur la route,
A ce banc de brume incandescent
D’où émergeaient, fantômes sur l’un,
Flambeaux sur l’autre, deux rangs de peupliers décharnés.
Il a quelque chose ce champ,
Chaque jour une image qui cogne au regard :
Un bouquet de bouleaux clairs et rouges
Contre un ciel ardoisé,
La ramure tortueuse d’un chêne
Qui éclate dans les derniers rayons rasants,
Un labour qui fume et sa cohorte de mouettes
Ricanant de la peine du soc,
L’agitation des touffes en limite de casse
Dans la gifle du vent en colère,
Des matins blancs de silence et immobiles
Où bouger donnerait l’onglée,
De tendres verts dans le ciel clair d’avril
Quand le prunier s’est déguisé en mariée
Et quand les talus se contrastent aux nuances
Des coucous et des violettes,
Quand le lin bleu de juin joue aux vagues mouvantes…
Il a quelque chose ce champ
A inventer chaque jour son show de nature,
Et chaque jour il se dit qu’un jour
Il lui faudra fixer ces images
A l’aller ou au retour…
Mais sa maudite conduite
Ne l’a jamais autorisé à s’arrêter.
C’est quand même plus important
Que ces fichues notes de service, non ?
Ces papiers inutiles qui diront demain le contraire d’aujourd’hui et vice versa,
Et qui s’entassent en liasses,
Maudites paperasses
Et leur poids d’arbres morts…
Ici et maintenant, il change d’allure,
Il conteste le vain.
Contempler et dire sont la priorité,
Vivre de peu une exigence,
La lenteur une urgence,
Sous son arbre à mots il attendra l’été où ils mûriront,
Il attendra la faim pour manger,
Détraquera l’horloge,
Seul son battement suffit,
Le jour, le soir, la nuit, diront le reste à temps,
Et son battement intérieur
De peau viendra à fleur
A l’heure où il le faut.

(petit intermède, gohelan, pour t'expliquer : le fil recueil est destiné à recevoir toutes tes poésies et leurs commentaires. Cela évite qu'on se retrouve avec 70 pages remplies de fils dispersés, et permet que si quelqu'un veut lire l'intégralité des poésies de quelqu'un, il est très facile de les trouver. J'ai fusionné tes deux fils poésie en un seul, celui-là t'appartient)
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"Bonjour je suis Romane alors je m'appelle Romane, c'est pour ça que mon pseudo c'est Romane." (Romane)http://romane.blog4ever.com/blog/index-86614.html

Oui, c'est ce que veut dire Romane: directement dans ce fil.

Une petite remarque sur ton premier poème: il est entièrement construit sur des vers à 8 pieds sauf l'avant-dernier "Go et lent, je vais mon train", qui n'en fait que 7 et qui du coup sonne un peu boîteux.

Et les petites "fantaisies", elles arrivent quand gohe ? Wink

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Béheu on attend, secs et gelés, que ça vienne nous réchauffer ces petites fantaisies !
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"Bonjour je suis Romane alors je m'appelle Romane, c'est pour ça que mon pseudo c'est Romane." (Romane)http://romane.blog4ever.com/blog/index-86614.html

Elle a des yeux rêveurs et l’humeur vagabonde
Au diapason du feu Satan l’a faite rousse
Au fond de l’œil turquoise une invitation douce
Viens avec moi, tu veux ? Faire le tour du monde !

Au long quai de l’hagard il traînait son ennui
La diablesse il suivit pour un voyage aux îles
Cap sur chute de reins, fixé sur la mer d’huile
Au banquet du hasard il traîna son envie.

Epilogue : Pierre qui roule ramasse la rousse.

Un lierre paresseux reposait sur ses feuilles
Agressif aux oiseaux, gourmands de ses fruits noirs
Il allait s’accrochant mollement sur le seuil
Et le long du perron, se vautrant dans le soir.
Il s’aventure au nord sans prendre garde au mur
Couvert de blancs lichens et de mousses adverses,
N’en croyant leurs spores les parasites sûrs
Le couvrirent sans peine à la première averse.
Pauvre grimpeur aveugle aux dangers de la ville,
Le lierre lent s’en mordit fort les bois, stérile.

Epilogue : lierre qui mousse n’amasse pas pousse.

Au bar du « Chat qui pète » à Saint Malo la nuit,
Quinze rue de La Soif le mousse blond s’ennuie,
Lui manque le tangage et la manœuvre à bord
Les voiles faseillant sur l’Etoile du Nord

Dans le bar enfumé du tirage des pipes
Le môme en habit bleu se dessèche la lippe,
Pas de fille à causer, pas de jeu, pas de potes
Ils sont restés de quart à taper la belote

De demi en demi le gamin s’envoya
Quelques litres de blonde en veux-tu en voilà !
« Arrête-toi petit ! » Il se lève et répond :
« Je ne conçois la bière qu’avec la mousse au fond ».

Epilogue : bière qui saoule ne lasse pas mousse !

Il eut été dommage de nous priver de fantaisies rieuses, savoureuses et aussi bien enrobées !
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