Il est pas d'heure et je traine chez toi au lieu de dormir mais putain que j'ai bien fait...
Ton premier texte il déchire. Je m'y perd, m'y égare en hall de gare puis m'y retrouve, quelques marches annuelles en plus.
Il est impeccable et je vais te me les lire vite fait toutes les autres pages.

Et tu vois, en bonne diabétique bien sage, je fuis habituellement la confiture. Mais la tienne, je peux me la bouffer. Miam...

Quel ravissement de vous retrouver. Merci pour ces gentils mots en mon absence. Je vous embrasse.





Il y a un arbre comme un boucher et des érables en mauvaise mine, des petits cailloux, un gros rocher qui crient l’écho d’une carabine. Il y a des hommes sous nos pieds qui font des nuits dans les épines. On posera une jolie fleur et des boutons tout dorés. Et le Seigneur les a déjà oubliés. Il ya des branches comme des histoires et des feuilles de papiers mais le dimanche, il est trop tard, pour commencer à prier. On vendra des bougies aux dames sans époux. Et les maris dorment dans la boue, dorment dans la boue.

Madame, vous cueillerez bien une pâquerette.

Le dernier qui chante encore, au fond du trou, les pieds sur terre. Les beaux accords de ces fous militaires. Mangera du plomb, des herbes folles, les coups de canon, entre deux sols. On tranchera sur son destin dans le salon des invités, et demain, Madame, tout sera oublié. Tout sera oublié. Le dernier qui ne chante plus, et les autres et ceux-là, c’est une armée de pendus que l’on solda dans des urnes qui tiennent debout et fières. Trois francs, six sous et des poussières. Trois francs, six sous et des poussières.

Il y a un arbre comme un boucher et une statue qui tombe de haut. Il faudra recommencer et retrouver des idéaux. Parce qu’au ciel, il y a plus personne, pour faire du zèle et des péplums. Il faudra graver dans la pierre, des patronymes en liste mignonne. Parce que sur terre, il y a plus personne, il y a plus personne. Le fusil en l’air comme on défile en hiver, pour ceux qui ont posé les armes dans le froid et le vacarme. Et dans le pré, les pâquerettes leur font la fête, chaque été, chaque été.





Laconf' historico-ignorante.

J'ai adoré... les pots de confiture ne se vident pas à ce que je vois!
Merci.

Un texte tout en fausse légèreté, à prendre globalement sans chercher à le situer n'en déplaise aux historiens.

on y goûte, on y regoûte et c'est délicieux d'amertume.

Merci jolis personnages. Je tourne en boucle, je m'en excuse. Des baisers.








Si on voit rouge, si on chante avec le monde. Et si les hommes bougent, encore à la ronde. A la ligne, et en rang, Messieurs, on dormira longtemps. Et si on voit noir, on boira plus tôt, le soir qui se couche jamais, jamais, les néons là-haut, là-haut. Des verres à moitié pleins sur le bord des doigts, la rosée du matin qui trempe le tabac. C’est des jolies fleurs qu’on fume, et dans la brume, ça sent la peur et ça rit quand même. Si on boit de trop, on prendra l’eau, on prendra l’eau. Et on rira quand même.



Si on tourne encore, si on tape plus fort, c’est des milliers de bêtes qui entameront la fête. On saura plus vraiment, qui l’on doit dénoncer, c’est la foule qui ment, c’est la foule qui court prier. Et les églises tombent, et Dieu dans tout ça. On a posé une bombe pendant l’ave maria. Si ça sonne, si on ferme les yeux, peut-être qu’à l’automne, on ira mieux. Si on attend, si on s’y plait, peut-être qu’au printemps, on fera des bouquets. Si on meurt, Messieurs les jurés, c’est des fleurs, et des fleurs sur nos yeux, fermés, fermés. Et on rira quand même.



On a mangé la terre, on a craché le ciel. Messieurs, y’a de la fumée dans l’air et que la vie est belle. On a décoré les sapins avec des pommes et des femmes. On se prendra pour des grands hommes dans le lits des dames. Une petite pièce sous les draps, Messieurs, quand même, on rira, on rira. A la ligne et en rang, Messieurs, ce soir, on a le temps, on a le temps. C’est des milliers de bêtes qui se mettront en ligne et en rang, c’est des milliers de bêtes qui montreront les dents. Et on ouvrira grand la mâchoire, pour une pièce à peine. Et on rira quand même, et on rira quand même.







Laconfiture et quelques baisers de plus.

Boulimie de tartines, de tartines à la confiote, et ses mots comme des chansonnettes à tournebouler la tête, jusqu'à l'ivresse. Fi de la gueule de bois, on en reveut toujours un p'tit peu, encore un peu. Jusqu'à ce que l'énormément beaucoup dise stop, mais c'est pas pour ce siècle. Encore un peu, un p'tit peu !

J'aime beaucoup ce que vous faites.

Fan-inrassasiée aux pieds de tes marches, pour cueillir la dégringolade de tes mots à rempoter, à emporter, à boulotter, à câliquenotter à pleines dents !

Moi aussi j'aime beaucoup ce que tu fêtes.
Heureusement que tu es revenue, LU sans tes mots magiques ne serait pas LU.

Lady Confiture

Je trouve ça vraiment bien. Je sais pas comment tu fais pour mettre de la magie dans tes mots comme ça. Je trouve que tes textes ressemblent à des invocations poétique.
Comme ci je rencontrais une nymphe ou une dryade au beau milieu d'une clairière et qu'elle se mettait à me parler de manière poétiquement énigmatique.

Oui j'ai dit, "j'aime beaucoup ce que vous faites " C'est que je me sens tout petit quand quelqu'un fait vibrer mon cœur de la sorte. Je comprend pourquoi Farouche m'a invité à lire ce qui ce trame ici. Sache donc que je suis séduit par ton talent, et je l'écris cette fois avec plus de mots et des "tu" à la pelle.

Merci