Cinq.

Je pars en fumée. Comme je respire. Une latte sur les carreaux de la cuisine. Comme on dort. Mon café glacé sur le rebord de la fenêtre, fait la tête aux géraniums. Je suis seule, sous le soleil, rien de nouveau. Une belle affiche de l’océan sur le mur tout gris, qui se moque de la pluie et du beau temps. Tout pareil sous les tropiques. Je suis de ces filles.

Quatre.

Les hauts et les bas dans une valise, s’est fait la malle et les cartons, en voleur dans la nuit. Monsieur sait faire sensation. Porte et claque à minuit. Le placard tout vide, et les draps aussi. J’ai la tête qui déserte, la maison qui prend l’eau. De vie. Et remplie et renverse et remplie les verres tout rouges. Et vin et deux de plus. Trois si je veux.

Trois.

Qu’il a rien dit, Monsieur, que je voudrais en dire. Je l’ai sur le bout de la langue, quand il est parti. J’ai pas crié à la rue que j’étais toute seule, j’ai pas fait le tour des gens heureux, j’ai pas craché sur les hommes en riant. J’ai ravalé ma colère et une autre bouteille, pour me faire taire. Faut être digne, qu’ils devisaient. Et moi je les déteste sans un bruit.

Deux.

Moi, je voudrais bien savoir. Si on peut rire, Monsieur, des gens qui crèvent sur nos bras, si je peux faire la guerre sans me battre. Si on croit encore quand on croit plus. Si et si et puis plus rien parce que si rien du tout, veut plus rien dire. Si on peut boire sans s’arrêter comme ça, à la course. Si je suis capable de franchir la ligne.

Un.

D’arriver sur le sol de la cuisine entre le géranium et le couteau, tout rouges les carreaux, et les verres tout vides. Qu’on a même pas mal, quand on coupe, la parole et les veines. Hein, Monsieur, dis moi si y’aura encore.

Zéro.

Des baleines qui tanguent,
De l’eau dans la tête,
J’ai toi sur le bout de la langue,
Je suis pas dans mon assiette,
Et toi nage comme un poisson,
Entre la nuit et le jour,
Laisse que je console à la boisson,
Moi de tes aventures.

J’ai pas les baleines étanches,
Pas la tête du trésor,
D’une allure de revanche,
Sur toi et toi et puis encore.
Et toi de ton eau dure,
Je bois la tasse et prends un coup,
Je me traîne à bâbord je jure,
Moi de tes rendez-vous.

'tain ! le premier texte me brrrr génialissime comme j'aime, presque trop propre, trop net, bien calculé, impeccablement enchaîné. J'adore j'adore et j'en redemande !!!

bluffé

Merci Monsieur, Dame. C'est que j'ai tendance à me trouver très hermétique, et pas très claire alors quand on me dit "propre", je suis agréablement surprise.


***


J’ai les dimanches liquides qui coulent jusqu’au lundi, j’ai la tête qui prend la pluie, et les effets d’avalanches. Je tourne et déboule en rond entre la baignoire et le salon. Et je prends un verre.

J’ai les thés qui plongent aux heures assoupies de l’après-midi, entre deux feuilles de menthe et une aspirine. Et puis de l’eau toute refroidie. Je bois de l’air, et le mauvais temps. Et je prends un verre.

J’ai les yeux qui voient rouges, d’avoir trop cru au vin, qu’on chevauche et qu’on cavale à grandes gorgées, comme si. Comme si ça dure. Je me lasse des samedis effacés. Et je prends un verre.

Je me mets en boîte, et en bouteille, je fais la vodka dans les bras des Messieurs. Et Monsieur oublie mon nom, quand j’ai dit oui, oui. J’ai les Dimanches célibataires Et je prends un verre.

J’ai les matins qui commencent à midi. Et la bile dans l’estomac. J’ai les Lundis menteurs. Et les yeux humides. La semaine qui ricane et puis que je tourne, je tourne à l’envers.



***

Hermétique ? Toi ? Alors nous sommes de la même planète, parce que je plonge dans tes mots comme si je plongeais dans les miens. Et pourtant, c'est ton style. Et pourtant, je te rencontre... tu m'apprends. Et tu m'apprends.

Et bien un style comme j'en ai jamais lu. J'aime à la folie. Original, coulant, pas lourd même si le sujet l'est. Merci, encore...

Baleines..
Quel style original ... il y a de la musique dans ton écrit . J'aime cela. ... et ce n'est pas hermétique...ni pour les sens, ni pour le coeur.

Ceci dit le courant de la "poésie hermétique existe" :

Créer une langue poétique qui ne doive rien à « l'universel reportage », telle est, selon Mallarmé, l'unique tâche du poète. Une telle langue s'oppose à la langue ordinaire non seulement par son chant, mais surtout par sa finalité. Il ne s'agit plus d'informer, de communiquer, ni même d'exprimer, mais de construire un objet poétique – le poème lui-même – qui soit irréductible à tout message, sinon à tout sens. La langue devient alors un matériau à travailler, une substance à laquelle le poète donne vie et qu'il charge, selon l'expression de Mallarmé, d'« un sens plus pur ». Cette réflexion sur la création poétique ouvre la voie aux recherches du symbolisme et à la poésie de P. Valéry.
Historiquement, l'hermétisme était la religion d'Hermès Trismégiste, dans l'Égypte des IIe et IIIe s. avant J.-C., religion caractérisée par l'obscurité de ses mystères et de ses hymnes. Mais l'Antiquité avait déjà connu une poésie dense jusqu'à l'obscur (Alexandra, de Lycophron, IIIe s. avant J.-C.). L'« art fermé » ou trobar clus des troubadours relève d'un semblable souci, de même qu'une partie de la poésie savante et précieuse des XVIe et XVIIe s. À la suite de Mallarmé, tout un pan de la poésie moderne cherche, quant à elle, la quintessence du fait poétique, au point que l'hermétisme a donné son nom au principal mouvement poétique de l'entre-deux-guerres en Italie (G. Ungaretti, E. Montale).

Effectivement le mot "hermétique" était mal choisi, mais merci Jean-Paul pour ce complément d'information... Ah Mallarmé et Valery...


***


Dans dedans du dehors, je danse et dans les corps, qui et tournent et tournent et flottent dans le noir et les néons bleus. Les paillettes au plafond et dans le creux de ma main et rond et rond, jusqu’au matin.

Plus fort.

Et si tu prends l’eau, si là, moi je fais la cour Lolita, aux Messieurs de la nuit et puis entre les Tequilas. Et ces Messieurs me disent à deux et à quatre mains, moi que je fais que des bêtises, jusqu’au matin.

Plus fort, plus fort.

J’ai les soirs qui se balancent, entre lui, et lui et moi, et j’ai l’amour à trois qui m’aime pas vraiment. Et je m’envoie en l’air dans la foule, je danse en va et vient, et je coule, et je coule, jusqu’au matin.

Plus fort, plus fort, plus fort.

Que je les aime à la folie, pas du tout, et boue et boue et boue de moi, attends que j’explose, jusqu’au bout, je suis la poupée à demi, sans dessus et sans dessous. Au douze coup de minuit, je suis floue.

Et puis le matin.




***

tu as le sens des mots !
c'est beau

je reprends les termes que j'ai lu dans les commentaires précédents : j'adore, j'en redemande, je suis bluffée, tu as le sens des mots !!!

(quoi, je suis une pique-assiette ? Pas de commentaires de moi toute seule ? Meuuuh noooon...)

de tes vingts printemps tu écris comme j'aurais aimé écrire à cet âge, j'admire.
Bravo, comme dit Lison le sujet est grave et tes mots portent, forts de leur musique, de leurs images...Je suis envoûtée.

est vous êtes gentils vous me laisser mon expression, c'est pas tous les jours que je me fends d'une critique positive hein

bande de faignants