Tu m'énerves quand tu dis des conneries pareilles !!! Tu l'sais en plus !!

Moi je l'aime ce texte, même s'il est un peu opaque par moment, il retombe bien sur ses pieds à la fin...
Sinon je voulais te proposer un duo poétique depuis un moment mais on bavassent tellement quand on se voit qu'il n'y a qu'ici que je ne louperais pas le côche... Donc, on se fait un truc ?

Oh oui alors!

J'y ai pensé plein de fois mais, je sais pas, tu vas te dire que je suis dingue, j'osais pas lol.

Quand c'est qu'on commence? Tu m'envoies les instructions chef?



Novo au retour de la bonne humeur

Maintenant que la chef a sollicité la surchef pour l'ouverture d'un espace poésies à plusieurs mains, et maintenant que la surchef a prouvé qu'elle est la suprachef parce que l'espace est ouvert en poésie... y'apuka.

Merci beaucoup pour tes mots Didier et ton point de vue précis qui me permet d'avoir un regard juste sur ce texte.

J'avais mis ce texte dans les nouvelles, mais je trouve qu'il a plus sa place ici.



Il faut rentrer….
Il faut serrer son bout de cœur chiffonné contre son pull et rentrer. Rentrer dans ce musée abandonné, dans ce mausolée, dans ce pays d’autrefois.

La façade lugubre renvoie des faisceaux de souvenirs…6,5,4,3,2,1,….0 kaléidoscope première : une petite fille roule à vélo dans la cour , elle a les genoux écorchés et rit.

Je rentre.

Ombres lumières ; scène un : le rideau lourd de la grande porte en chêne sent la poussière. On plonge ensemble ; le fantôme et moi.

Les fils des souvenirs s’attachent aux toiles d’araignées, épaisses et longues ; elles pendent du plafond, des couloirs, du lit à baldaquin….Les couleurs sont ternes, le soleil d’automne évite les murs et j’entends sa voix inaudible
[ Tourne les pages du grand livre d’hier , tourne, tourne !]

On dirait un vent qui ne décoiffe pas, un vent froid qui fait frissonner sans laisser de trace.

Le tourne disque fait des ronds sur un vieux morceau de blues….Il cherche sa renaissance mais ne la trouve pas.
Tout ici ressemble à un arbre mort au milieu d’un pré que personne ne veut couper. Il fait peur aux oiseaux, peur aux enfants, peur aux fermiers. Il est là, penché sur lui-même attendant de tomber. Lugubre, il pleure sans larmes ses bras frêles et secs dressés vers le ciel. Il me ressemble.

Le temps s’est suspendu, le temps a attrapé les miettes de vies qui errent en ces murs. Il a figé ce qu’il restait de moi. Un seul pas du haut de cette mezzanine plombant le séjour cathédrale et le film serait fini. Mais une âme a besoin de moi, je me tiens à la poutre, je fais de la fumée avec mes soupirs tellement l’ambiance est glaciale.

La table est dressée pour cinq, il n’y aura personne à table. Il n’y a jamais eu personne à cette table et pourtant …
Quelques bougies dansent, leurs flammes tentent de s’élever pour gagner un peu de lumière.
Elles ont juste gagné quelques larmes perdues qui sècheront sans mouchoir de tendresse.

Clap de fin : La lourde porte en chêne se ferme.
La scène est vide et la salle aussi. Un spectateur au fond de la cour regarde une clé posée dans sa paume. Il la serre comme pour la briser puis la dépose doucement dans le fond de sa poche.

[Il est temps de partir et de ne jamais, jamais, revenir]

Novo, quel plaisir de te lire même si ce texte est poignant, comme souvent.
J'aime tout de lui et tout particulièrement :

Citation:

La table est dressée pour cinq, il n’y aura personne à table. Il n’y a jamais eu personne à cette table et pourtant … Quelques bougies dansent, leurs flammes tentent de s’élever pour gagner un peu de lumière. Elles ont juste gagné quelques larmes perdues qui sècheront sans mouchoir de tendresse.

Celui-là je l'aime particulièrement... Pour un tas de raisons... On en parlera
Et puis je dois dire quand même qu'il me paraît plus "soigné" que les autres, mais ça aussi je t'en parlerais entre 4 yeux.

Novo, je me sens bien pauvre pour exprimer mon admiration devant tes textes...
Tu as un style bien à toi au contraire, plein de noirceur et de tendresse à la fois, avec des mots que tu sembles chercher au fin fond de toi, tu les extirpes, tu les façonnes, et ça donne quelque chose de magnifique.
J'aimerais avoir cette faculté de faire naître des images...Moi je ne sais décrire que le réel, et encore une fois, je me sens bien pauvre !!

Bravo Novo, continue...

Je ne dirai qu'un mot :

SUPERBE

François

Pfiou ! quel plaisir, quel plaisir que de te lire, jusque dans les mots les plus désespérés, les plus sombres ! Quel talent, novo ! Tu devrais écrire de la prose plus souvent.

Pffffiouuu!!! Merci à vous tous, vraiment. Ca me réchauffe le coeur .
Et almalo, il ne faut pas se sentir " pauvre", tu ne l'es pas du tout. On a chacun notre style et c'est ça qui est bon!

Là, je viens de m'essayer à un petit exercice de style grâce à Didier Meral qui est un très bon prof à ses heures perdues .

B.


Le bleu éblouit ton visage blême
Et farde mon regard noir
L’œil du deuil sur le seuil
Envole loin les lettres éparpillées
En papillons pliés sur une toile

L’indigo divague en ghetto vagal
Je retarde les « trop tard »
Je fabrique une musique
Pour les coups bleus cobalts
Et des colts pour les cobras

La brise à l’âme lime la vague
En lames à larmes lovées
Et nul ne plonge dans la bulle
Diamantées d’aimants mal
Sauf ce souffle sur ta joue

ce petit dernier est un bel exercice d'allitérations, mais il ne vaut pas ton texte en prose où tu sais rendre une ambiance pleine de cohérence et de frisson.
Go

Je salue ce travail remarquable (et en cela, je salue le guide aussi). Un vrai travail d'orfèvre, de la recherche, vraiment rien de facile et une belle réussite.


Je suis pourtant comme Gohelan, j'aime ta prose et ce qui te sort des tripes, même si c'est moins calé. J'expliquais il y a quelques jours que je préfère les "gueules cassées" au "gravures de modes". Je crois que c'est valable dans tous les domaines, y compris la littérature. Suis-je normale, docteur ?

Hello Bé,

Je trouve que pour un premier essai avec des allits, tu t'en tires plus qu'honorablement.

La musicalité participe-t-elle de l'effet poétique ?

La réponse, par exemple, est ici:
En papillons pliés sur une toile

Que dire d'autre ?

Bises !

Didier

Merci à vous trois.

Et oui, apparement, mon texte précédent plaisait plus. Et comme Ro, je préfère aussi ce qui n'est pas parfait. Cependant, c'est bien de chercher à évoluer . C'est grâce à ça qu'on peut se découvrir aussi.

Merci encore Did .

Je cherchais à réécrire un sujet que j'avais déjà traité il y a longtemps, puis en le relisant, je préfère vous faire partager l'original. Il date de 2005.


Les yeux fermés pour asile
Peau de nacre et si fragile
Se déchire sous la patte
Du loup enragé ; l’attaque

Le monstre aux cheveux gonflés
Par sa laideur et sa folie
L’œil transpirant et crevé
L’horreur jusqu’à sa lie

Combat de l’atroce et du lion
Le temps n’avance plus
L’épuisement de la défense
A bout de souffle ; la vie n’est plus

Chiffon sur le sol détrempé :
Le sang coulant de ses narines
La drogue brûlant son échine,
Est lacéré de verres brisés

L’eau coule sur les brûlures
Les joues gonflées sont brisures
La bête féroce a disparu
Mais son ombre la nuit tue

Les soins de mains inconnues
La terreur plantée dans les yeux
L’absence de la famille, perdue
Coupable de survivre au feu

La rose noire-sang qui hante
Les fleurs poisons gravées
Dans une mémoire fissurée
Le bleu est plus doux que la pente

Des yeux d’enfants ont vus
La couleur de l’indifférence,
Des proches murés de silence,
Le jour le plus pâle et le soleil qui se tût…

Erreur de survie

Elle connait l’odeur d’une rose acariâtre dont le parfum mortel s’empare des cœurs brisés pour en faire un tapis rouge d’indécences et de folies.

Les bris de vitres plantés dans les membres, le corps en lambeaux et le visage bleuis ,déformé ne laissaient aucune trace sur le sol des propres. Aseptisation des sentiments et immunisation du cœur en boite. Encore cette grande dame sombre mais cette fois accompagnée d’une cohorte de sauvages. Elle l’aimait tant et tant….la faucheuse désirait l’essence de la jeunesse lumineuse. Le monstre aimé de la foule, l’œil vitreux et le corps immonde ; baignait dans le sang de la rebelle et s’en lavait les mains à l’eau des indifférences fourbes.

Elle connait les fièvres éteintes sous les draps défroissés de tendresse et le secours introuvable sur le quai gelé bordant la Meuse.

Les cheveux pris dans la glace, elle revoit encore ces flocons danser autour de son regard jusqu’à hypnotiser la mort qui veillait là, sournoise et rieuse.
Sa redingote corbeau qui soulignait en miroir ses pupilles à effrayer toute âme désireuse de s’approcher d’elle.
La neige l’enveloppait ce jour là, comme un voile de douleurs. Et le téléphone à l’eau sonnait le glas aux sirènes.

Elle connait le froid de l’absence humaine sur sa peau d’enfant morte. Le regard figé sur le givre des vitres offrant le spectacle des passants heureux.

Un monde étrange et incompréhensible entourait comme un cercle le moindre de ses pas. Le laboratoire observait au travers la vitre sans tain un petit virus indestructible. Le vaccin contre l’amour est injecté et le sujet semble encore se mouvoir. Attaché à ses murs d’injustices, le tableau de l’humanité vivait jusqu’au fond du ventre.

Un tableau qui se traîne au fond de la mémoire d’une erreur de survie.