Le Dernier des Elans

Je l’appellerai « Le Poème » car il ne doit en rester qu’un. Il ne devrait rester de toutes ces traces d’encres numériques qu’un seul mouvement authentique avant de fermer la dernière porte de la dernière pièce.

Y plonger son ultime sentiment, son point de cœur, son arme désamorcée.
Laisser glisser cet adieu qui ne se fait jamais à temps ou toujours trop tôt. L’adresser à celui qui le mérite sans changer de cap et fondre en ces mots comme on fond dans l’océan.
Etendre des draps de beautés et les laisser sécher à l’iris des yeux mi-clos.

Mais il y a des eaux opaques, des incertitudes, des mélanges troubles couleur des colères, des désespoirs, des amours mortes.

Il y a le lui, le nom jamais couché sur le sol de mes papiers. Jamais encore touché par la plume étincelante, par la foudre bleue de la vision d’un songe.
Il y a cet étrange mystère, ce point de questions, cet au-delà des raisons, ce bain de douceurs invisible qui ne peut être écrit.
Il y reste encore ce moment délicat et foudroyant tellement renversant qu’on ne marche plus jamais droit, cet instant suspendu au temps qui se tait à l’intérieur, muet depuis trop longtemps .Il a sans doute mille ans.

Alors Le Poème ne vivra pas. Il est sans être ; en moi comme un secret jamais éteint. Comme une fleur d’étoile qui plonge ses pétales au fond de ma tristesse.
Une fraîcheur dans la brûlure qui me soupire son éternel châtiment, cette damnation du rêve vivant...

Je l’aurais appelé ;

« Le Poème »