addict. C'est comme j'écrirais jamais, je suis comme la génération d'avant assise sur les bancs du bal à regarder danser la jeunesse...le sourire de la nostalgie en bouche. Ca déchire.

Celle-là, je la verrais bien dite en musique perçante. Je ne sais pourquoi, j'ai tout de suite pensé à Ian en lisant ce dernier texte.

Pour ma part, ça me fait penser à du H.F. Thiéfaine


C'est coupé (tranché) au couteau, dépecé et dégraissé force6.
Du vrai boulot de boucher habile !

Merci beaucoup à vous trois :





Toujours un peu dans ce style ou complètement.

Ce dernier est très très chouette, il plante une atmosphère très sûrement. Un faible pour j’aspire par la bouche la terre nauséabonde m’étouffant de souvenirs tendres.

Merci les filles!

Alizé, oui, c'est triste de devoir effacer son enfance pour continuer d'avancer. Mais enfant, je le resterai toujours , les souvenirs en moins . ;-)

Lavoisier est mort, rien ne meurt Lavoisier.

Des astres vers la lune en miel de vers, se baladaient ce soir là les âmes de l'irréel.

L'une contre l'autre, joue contre cils, elles aimaient les lumières électriques.

Si la clarté de la lune semblait s'ennuyer de ses rondeurs, elle ne pouvait s'empêcher de lui tourner autour, aspirée d'un tourbillon diabolique.

Certaines nuit pleurent des étoiles, ou des voiles blancs soyeux et certains jours éclatent les océans en milliers de paillettes argentées.

Et si l'aurore resplendit comme un miracle , c'est parce que le crépuscule promet son retour quelques heures auparavant.

Ce n'est pas une légende, c'est la loi universelle.
Un lac qui galope sur lui-même.
Une larme qui s'endort sur des lèvres.

C'est une image perdue dans mes yeux et qui brille,

qui brille!

Ma nuit pleure....des étoiles ignorées. Il y a des jours comme ça, mes mots ne viendront pas, ils naissent sous la plume des autres.

Très très joli et rempli d'images très suggestives, comme "joue contre cils", j'adore !
Je suggère deux petites rectifications, mais elles n'engagent que moi, les voici :

Si la clarté de la lune semblait s'ennuyer de ses rondeurs, elle ne pouvait s'empêcher de lui tourner autour comme aspirée d'un tourbillon diabolique.

Je ferais plus simple :
Si la clarté de la lune semblait s'ennuyer de ses rondeurs, elle ne pouvait s'empêcher de lui tourner autour, aspirée par un tourbillon diabolique.


Et si l'aurore resplendit comme un miracle , c'est parce que le crépuscule promet son retour quelques heures auparavant.

Et si l'aurore resplendit comme un miracle, c'est parce que le crépuscule d'avant lui promet son retour.

Merci à vous deux, fidèles lectrices !

Oui Ro pour la première remarque, pour la seconde, je n'aime pas trop, car ici; la notion de crépuscule sous entend plus le soir et je voulais vraiment la définir correctement en la différenciant de l'aurore qui ne peut être que matin. of course.

Juste une phrase nue... comme ça... ;-)

J'écrirai dans l'ombre
La lumières des autres.



*

Parce que mes écrits tombent de partout aux oubliettes, je mets ici le lien de mon dernier texte .
Ceci n'est pas une pleurnicherie, c'est une réalité.

http://liensutiles.forumactif.com/novocaine-f136/je-n-etais-pas-fait-pour-l-amour-t15680.htm#314313

J'ai pas oublié, Novo. Encore un peu de temps, avant que je puisse parcourir tous ces fils qui poussent plus vite que moi. Je viendrai te lire, et lire Mena et d'autres encore.

Oh je sais ce que c'est ma petite Roro! Je ne disais pas ça pour faire un reproche. c'était juste un petit coup de blues. Je te fais un gros

"Lilac Wine"

Fierté; gros petit bout de moi; ombre décadente, structure nécessaire mais inutile que je réprime, que je te hais toi grande fatiguée de combats perdus d'avance!

Je cherche l'harmonie voyez-vous? Je cherche ce qui fera le cercle parfait, la boucle immense rejoignant son origine. Mais rien n'y fait. Elle dévie, je dérive.

Je suis virée et chavirée!
Bateau de moi moi moi & moi encore ! Je m'écoeure trop sucrée, trop pigmentée ....trop trop trop .

Est-il trop tard mon âme novocaînée ? Est-il trop tard pour lancer encore un dé sur un tapis miné?

Médiocrité de l'âpre et après guerre en moi, partout...autour et dedans; la valse qui use les ballerines.

Un monsieur en complet gris m'a regardé tangué. Il a sourit. Il est parti.
"Un petit pas de danse peut-être Monsieur?" Un écho swingues mon blues sur le trottoir. "Tu m'entends ?" Dis? Est-ce que tu veux bien m'entendre? Faut-il que je hurle mon vide?

Je n'ai pas vu le monde encore , j'ai vu l'intérieur d'une lune affable. Elle m'aime que voulez-vous. Alors j'y gis comme une enfant pâle. Je ne meurs pas encore mais demain?
Demain?

Mon âme novocaïnée, où me voulais-tu avant de te piquer?

Amnésie! Douce Amnésie , quand viendras-tu m'enlever? Quand viendras-tu te pencher sur mon lit pour me coudre les yeux? Que je ne vois plus la médiocrité de mes gestes, Amnésie. Que je ne me vois plus.

Buckley chante dans une fumée blanche au gôut d'un vin de lilas.
Je respire un peu de mon essence mais toujours une note vient m'arracher au rêve blanc fantôme.

"Where is your love Jeff? Where's mine?....mine ...."

Je ne meurs pas encore mais demain ?

Oui, demain ? La musqiue, toujours, la même. Et les questions, toujours, les même.
Et un jour, une réponse...

G*** B**** ComaKiss.

Nilo, musique de nuit.