Allart, vil flatteur, merci !

Bon en fait il s'agissait d'un sonnet, mais non présenté en strophe, pour voir.
J'aime bien l'effet obtenu.

Je n'écris plus en forme classique, mais parfois je m'y adonne pour l'exercice.


Voici d'ailleurs, sans prétention, un petit triolet :


Dans les méandres de tes rêves
Je retrouverai tes silences
Ceux que tes jours couvrent sans trêve.
Dans les méandres de tes rêves
Avant que la nuit ne m'achève
Je comprendrai ton innocence.
Dans les méandres de tes rêves
Je retrouverai tes silences.

ABI TABARISTAN

Une légende racontait jadis en Perse
qu’une source des hautes montagnes, l’abi Tabaristan,
cessait de couler dès qu’un voyageur poussait un cri de douleur.

Ainsi, chacune de tes souffrances
immobilise le flot de ma vie.

Car tu es le limon dont je fus tiré,
la trajectoire et le mouvement,
tu es la terre qui accueille
en ta sente fertile
mes flots bouillonnants

Tu es aussi le voyageur
qui dans mon lit aride
sème de ses pas le tumulte de la vie.

J'aime beaucoup celui-là !

Je ne sais pas si c'est dû à la référence à la légende, mais ton écriture a ici le goût de ces poèmes "initiatiques" qui nous viennent de très loin, je trouve.
ça m'évoque un peu Kahil Gibran, excusez du peu !

Merci Farouche, flatteuse !


À propos de "Toi, cadavre", je révèle l'astuce cachée (à peine) :
il s'agissait en fait d'un sonnet pouvant se lire ainsi :

Ta chevelure havane emmêlée dans l'effroi
S'embraserait tsigane à l'heure des murmures
Si n'avait la Camarde, avec désinvolture,
Dérobé au hasard ce qui restait de toi.

Les lignes dévoyées de ce corps toujours frêle,
L'insolence blessée des courbes avachies,
La pâleur singulière au fond des yeux meurtris
Qu'emplissaient de lumière une aube encor rebelle

Semblent toujours parler ta langue sibylline
Que j'aimais déchiffrer lorsqu'après nos étreintes
Tu évoquais ton île et ta plage opaline.

Le ressac des regrets, des promesses enfreintes,
Me renvoie si futile aux lies de l'univers.
Ci-gît la gravité dedans ton lit de chair.

Ce Filo filou a une belle palette je trouve.

François

Ben on dira tout ce qu'on voudra sur la poésie libre, un beau sonnet, bien mené, riche d'images et pétri d'émotions, ça claque ! (écrit en prose ou pas, la musique est la même)