L'oeil implacable du vide


Tes traces
sont des alvéoles
des replis
de réalité courbe
défloraisons
stériles déceptions
des errances désamarrées
et anarchiques
plutôt qu'expérimentations
comme tu aimes à le faire croire

Urgence
dans le décalage
de l'oeil clos derrière, des météores de délires fugaces défilent et explosent

Parapheras-tu
cette fois
le déni infini
d'une idée
indéfinie
et inédite?
Rien n'est tombé
lorsque tu as lâché prise

Le regard rond
du zéro
s'écoule de haut en bas
comme une lente flaque d'huile tu sais qu'il est toujours là, que tu ne lui échapperas jamais

Parfois
tu cherches une issue
dans le miroir
un prétexte au néant
aux béances coupables
(copulables?)
ces vides entre les trajectoires
tu les serres
dans tes poings
écrases le hurlement continu
qui existait bien avant ta venue
celui qu'enfant
tu enterrais
ingénu
en détournant le regard
sous le rire des corbeaux

L'oeil rédempteur
n'opère
que si tu le sers la miséricorde se paye, ne soyons pas naïfs

Tu t'inventais
des démangeaisons de l'âme
alors que les réponses
avaient toujours été là
mais tu as toujours trop cherché
pour trouver

Pourtant

la fille a posé son sourire
sur l'épaule
même si elle a gardé
un bouton clos
ultime obstacle au désir

La vue de ce bouton
résume toute ta vie à tes utopies toujours un obstacle tu trouveras

Alors tu sors
tu pisses sur la terre
qui boit tout
boit ton ombre
et toi avec.

Post-jalousie


Je suis jaloux
de ceux que tu aimes
de ceux que tu détestes
de ceux qui t'approchent sans savoir

du voisin que tu croises
tous les jours
lui accordant un sourire
il te tient peut-être la porte
respire ton parfum
dans le sillage de ta chevelure

celle que je n'effleurerai plus jamais

de l'amant d'un soir
l'inconnu qui aura osé
et pour qui tu te seras dit
"pourquoi pas?"
que tu auras jeté juste après
comme un chien

le chien que je ne serai même plus

Je suis jaloux
de ceux qui te font rire
de ceux qui te font pleurer
de ceux qui te font hurler
de ceux qui te font jouir
de ceux qui te voient nue
de ceux qui te voient tout court
de ceux qui te verront vieillir
de ceux qui te verront morte

de ceux qui oseront encore se souvenir de toi
alors que je t'aurai peut-être oubliée

Des illusions


Vivre de peu de mots, sans les sourires forcés que la bienséance injecte sur nos faces soumises ; entre diplomatie et hypocrisie la marge est mince.

Méditer dans le vacarme des glas quotidiens, des défilés désespérés, troupeaux de la dernière chance, sous l'oeil impavide des grands frères pervertis.

Garder l'équilibre sur le fil ténu des aspirations/inspirations intimes, tendu entre la vulve maternelle et un horizon fantasmagorique, qu'on érige vertical en feignant d'ignorer son implacable et fatale horizontalité.

Vomir les conditionnements, ceux inoculés afin de feindre la norme et l'équilibre, dégueuler les traditions pour gagner le droit à l'authentique foi personnelle.

Aimer l'Autre, non le miroir ni le fantasme, juste le complément, la différence, la nécessaire altérité, malgré la superficialité érigée en art de vivre, où les sentiments s'avèrent jetables, les passions s'essoufflent, se blasent, car tant de nouvelles sont encouragées et de portée facile.

Créer, hurler, tâcher notre parcelle d'univers de notre empreinte, du moins s'efforcer de lui trouver une place dans les multitudes d'artifices redondants et parfois si bien promus.

Ne pas faire la pute pour survivre, et pire pour vivre mieux.
Ne pas faire semblant d'aimer pour être aimé.
Ne pas écrire pour tuer l'ennui, mais pour dire ce qui n'a pas encore été dit.
Ne suivre personne.
Ne pas me suivre.

Bon. C'est dit. Ton style m'interpelle totalement, comme celui de Virgule.
Des textes forts, des images puissantes, des thèmes à vriller le ventre.

Belle prestation que ce visage de mots. Tout surprenant. Je me disais en te lisant que l'imaginaire est décidément extraordinaire.

Ro, lectrice gamine

LES VIDES ET LES SILENCES


Tends-moi une main
donne-moi un sourire
Fais l’offrande
de quelques mots
ou d’un regard
pour un infime instant de ta vie
où les vides et les silences
n’existent peut-être plus

Je te récompenserai
d’un secret

Car ce soir j’ai vieilli
Un étrange brouillard
s’est installé sur mon chemin
J’ai froid
La sagesse ne vient qu’avec ce froid

Un vent de nulle part
me souffle aux oreilles
qu’il est trop tard
pour accomplir
tous mes rêves

Que j’avais du temps
et l’ai gaspillé

Que les vides et les silences
étaient plus utiles
que le fait de les combler

Psychose fugace

Bientôt
bientôt de peau
à fleur de mot
à fleur donnée
affleure la déraison
en soupçon d'infinis épanchements
et d'un reflet gracile
argente tes cils
en fait un horizon

et je hume les inconséquences
de tressaillements parfumés

ose

l'emblème fertile
force les ténèbres de ton mystère
réminiscence du premier geste
pamoison de râles soupirés
moisson d'étoiles partagées

symbiose

tu ris comme un cri

dont l'écho endigue mon émoi
les fluides se pâment
répandent l'incontinence de l'âme

instant d'oubli

psychose
fugace

vie/mort

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commence
un nouveau regard

CODES BARRES


Nous accrochions des fils de laine aux portes cochères pour apporter le petit rien, le petit plus, celui qui déclenche les sourires les moins amers, et révèle éphémère la joie fugace des coeurs.
Nos yeux rêveurs étaient seuls à s'élever vraiment, pourtant nous étions les seuls à croire y croire, et là était tout le paradoxe.

Nos vague-à-l'âme faisaient tâche à doux-rêver, sous les étendards sophistiqués du dimanche.
A croire que nous n'étions pas de bons citoyens, d'honnêtes utopistes, des nés de la dernière pluie de haine.

Nos codes barres restaient désespérément parallèles, traçant les chemins balisés à l'avance de nos destins illusoires à sens unique.

Nous n'entendions pas vraiment ceux qui parlent fort, ceux qui parlent vite, nous préférions observer leurs rares silences, même s'ils l'empruntaient, ou encore le marchandaient à prix fort.
Jamais nous n'oubliions notre cachet d'assurance et de cynisme pour sonner juste dans la foire aux masques, et leur poudre magique qui se jette aux yeux des chiens, dans ce monde où les borgnes sont rois.
Leurs intentions sont claires mais entachées de vase raffinée et communiquante.

Dans les cités fières et cancéreuses, seuls quelques oiseaux osaient encore survoler les porte-drapeaux et les feux rouges, allumés par les lois des incendiaires se disputant la première place au centre de la toile, croyant tous naïvement qu'elle était ignifugée.
Leurs prismes d'illusions relevaient d'un façonnage séculaire contre lequel seuls les coeurs vierges de cristal peuvent lutter, avec tant de fraîcheur que la lutte n'est même pas un dessein.

Car heureux les simples d'esprit, et maudits soient les témoins circonspects ne tressant pas des bas de laine, mais des chants d'utopie.

Libérer le moi-fou

Le chaos stupide
rampe
sous les lits
se faufile au creux des sommeils sans rêve

La loi aveugle
de la mortalité
se tapit au pied des baignoires
au détour d'un trottoir
entre deux battements de coeur

quelque vain flambeau
que nous puissions porter
d'espoir
d'illusion

seule l'acceptation de l'insouciance limpide
de l'instant
seul le vide
libère le moi-fou
de sa vaine utopie
de survivance.

Codes barres.


J'arrive à ne pas trouver les mots. (...)

Une phrase

Je couche une phrase
sur le papier
avec langueur et délicatesse
elle s'étire, se déploie
étale ses lettres de noblesse

De ma plume
je l'éveille
je l'anime
et la caresse
jusqu'à ce qu'elle parle
qu'elle dise tout
les quatre vérités
les points sur les i

D'une virgule
elle se cambre
s'épenche
et m'invite enfin
à me taire

alors
à point nommé
je tombe sous le sens.

Nous parlions littérature érotique ; séquence sensualité entre la phrase et son auteur. Tout dans le choix des mots, et l'alchimie qui les lie.

Oui. Mais il faut ajouter à cela le style de l 'auteur. Les mêmes mots à peu de choses près, agencés autrement, pourraient ne rien délivrer. Il faut donc ce qu'on appelle "talent" pour le dire. (je pense)