Tentatives poétiques de Lilylalibelle

Sujet: Re: Tentatives poétiques de Lilylalibelle Jeu 31 Jan 2008 - 0:25

Oui. Oh oui. Ecris, et peut-être il faudra le réécrire de mille autres manières encore, comme on sort des larmes, jusqu'à ce qu'enfin tu sois allégée, mieux, prête à respirer plus profondément.

et puis... te sentir comprise, c'est important.

bisou

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"Bonjour je suis Romane alors je m'appelle Romane, c'est pour ça que mon pseudo c'est Romane." (Romane)http://romane.blog4ever.com/blog/index-86614.html

Age : 33 Inscrit le : 31 Oct 2007 Messages : 422 Localisation : Bretagne

S'alléger, voui. Encore que ce n'est rien de grave... Enfin si peu de choses face à d'autres souffrances.
Desfois je me dis que je relativise beaucoup trop (sourire).
(skonestbête hein !)
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Savoir qu'on n'écrit pas pour l'autre, savoir que ces choses que je vais écrire ne me feront jamais aimer de qui j'aime, savoir que l'écriture ne compense rien, ne sublime rien, qu'elle est précisément là où tu n'es pas - c'est le commencement de l'écriture.
Roland Barthes, Fragments du discours amoureux.
Textes, bribes et Braconnages sur http://espacedudehors.over-blog.net

Sujet: Re: Tentatives poétiques de Lilylalibelle Jeu 31 Jan 2008 - 23:54

et c'est bien de les écrire un jour comme tu le fais : d'un geste de tendresse.
Gohelan.

Age : 33 Inscrit le : 31 Oct 2007 Messages : 422 Localisation : Bretagne

Les heures assassines ont tué mon inspiration.
Tout à l'heure, mes mots foisonnaient, mais une répétition de théâtre a enfouit mes songes, emmêlé mes phrases et plus rien ne s'ordonne pour créer du sens.
J'écris quand même. Un texte insensé, donc, dénué de sens, sans raison, juste des mots pour pallier une absence.
Je m'amuse avec les assonnances, les dissonnances, les ressemblances... fragrance... romance... souffrance.
Les idées s'associent étrangement en se répondant les unes aux autres dans l'esprit au repos, quand la vigilance de la raison ne contrôle plus son flot de pensées.

Ecrire pour ne rien dire, ne parler qu'en écrivant, pourtant tout est mot.
Mots émus, mots rebuts, mots crus, mots préludes aux paroles.
Les écrits restent, les paroles s'envolent, dit le proverbe, mais nos mots restent, nos paroles se lisent et nos pensées se lient.

Le temps est décuplé, arrêté en passant, rejoué en relisant les mots échangés en s'écrivant.

(9 janvier 2003)
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Savoir qu'on n'écrit pas pour l'autre, savoir que ces choses que je vais écrire ne me feront jamais aimer de qui j'aime, savoir que l'écriture ne compense rien, ne sublime rien, qu'elle est précisément là où tu n'es pas - c'est le commencement de l'écriture.
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Age : 50 Inscrit le : 26 Mar 2007 Messages : 900 Localisation : Lille

Elle écrit et c'est une suite sans fin de caresses légères et pudiques qui déclenchent dix mille frissons;

François

Age : 33 Inscrit le : 31 Oct 2007 Messages : 422 Localisation : Bretagne

Merci François... Décidément, la douceur ça doit être ma marque de fabrique... AngeR

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Pour t’apaiser…

Le soir tombe dans le vent batailleur
mais la nuit complice prolonge encore la chaleur.
Dehors, les arbres jouent les ombres chinoises dans
la lumière crépusculaire du couchant.
L'air sent le foin sec et les soirées estivales...
Lentement, elle l'étendrait dans un morceau d'herbe.
Il fermerait les yeux, pour se laisser aller à elle.

Lentement, elle le dépouillerait de tout ce qu'il y a de négatif en lui,
ses doutes, ses appréhensions, ses craintes, ses questionnements...
Un par un, comme autant de masques ou de vêtements malhabiles
qui le rendent – croit-il – incompétent au bonheur...
Elle poserait sur lui son regard neuf et lui interdirait d'ouvrir les yeux.

Sa main prendrait alors la sienne comme on accoste sur une île inconnue,
l'œil grand ouvert et les sens aux aguets, puis ses doigts chemineraient,
doucement mais précisément, le long de sa peau inexplorée,
en s'attardant longuement à chaque endroit, à chaque refuge, à chaque découverte.
Aucun frisson ne lui échapperait, elle n'oublierait aucune parcelle
de ce corps qui lui était offert – comme une offrande.

Elle y traquerait les goûts inédits, les odeurs exclusives, avant
d'y apposer ses lèvres, précautionneusement.
Il se soumettrait à l'impérieuse nécessité de ses envies,
simplement avide de la laisser l'habiller de ses caresses.
Etre ouvert à toutes ses emprises, se confier à toutes ses folies.

Elle l'envelopperait enfin de sa peau à elle, lui marquer son empreinte,
imprimer sur elle ses reliefs, le recouvrir d'elle après l'avoir découvert de lui :
ils se retrouveraient en eux après s'être abandonnés en l'autre.
Ni terrains conquis ni territoires vierges, ils ne seraient pas différents mais pourtant renouvelés.

Elle serait lente, patiente, urgente avec ses évidences
et éternelle avec son essentiel,
attentive à le révéler à lui-même
et soucieuse de sublimer ce sourire comblé qui le rend si beau.

Elle le garderait ainsi longtemps au creux de sa peau,
à l'abri des blessures du temps, protégé des solitudes
et des vents contraires.
Elle le garderait ainsi – et il resterait là,
dans la béatitude d'un bonheur trop fugace
pour ne pas s'y attarder encore une éternité.
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Roland Barthes, Fragments du discours amoureux.
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Age : 33 Inscrit le : 31 Oct 2007 Messages : 422 Localisation : Bretagne

Printemps

Le printemps sort de terre.
Les jonquilles n'ont pas fleuri,
Mais les agapanthes
Crapahutent
Un espoir d'été dans ma jardinière.

Tout est vert acide, tout frais.
Comme des nouveaux-nés
Graciles,
La rosée les a recouverts,
D'une enveloppe fragile.

Le soir tombe en crépuscule
Dans un silence bruyant
De sons assourdis
Où la quiétude bouscule
Les merles bavardant
Sur le toit verdit.

La terre froide révèle ses secrets
A mes doigts engourdis.
Trois bourgeons enroulés
Emergent fièrement.
Le lilium repousse dans la jardinière
Comme un espoir d'été :
Le printemps, enfin, sort de terre.
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