Insolvable

La Résidence San Marco, à Plumcot, un quartier de banlieue de Karelkoningstadt fut ainsi baptisée par un architecte aux idées beaucoup plus étroites que le portefeuille, totalement soumis aux souhaits démagogiques d’un maire rouge retors à qui le parti avait laissé entendre que son avenir passait par le nombre de pots de vin obtenus dans les soumissions pour logements sociaux.

Plusieurs immeubles avaient été ainsi construits n’ayant de rapport avec la ville des amoureux que le nom des « résidences », longs immeubles de quinze étages dotés de l'eau courante et du confort moderne. Initialement les bâtiments Santa Crocce, Dorsoduro, Castello, Murano, était destinés à héberger les ilotes et les esclaves méritants de l’industrie sidérurgique Cousin and C°. Il n’avait jamais été question de racisme et d’y loger la main d’œuvre débarquée de la Cantine des Italiens, encore moins faire croire que l’on avait vue directe sur le Grand Canal.

Depuis quelques années, l’interdiction de fumer avait touché les cheminées d’usine et les travailleurs se faisaient rare. Les Siciliens étaient rentrés chez eux nantis de leur prime de départ. Les aciéries refont le voyage de la Silésie d’autant plus qu’on a installé un aéroport international sur le haut plateau. Un nouveau monde se créait, peuplé de femmes dite de couleurs, paréos et wax ajoutant de la fantaisie où il n’y avait naguère que des petites vieilles ridées en fichus. L’époque bénie des gamins qui s’en allaient jouer au flipper le soir était révolue. Des jeunes de plus de trente ans se réunissent dans des caves, des parkings et des bosquets, personne ne sait ce qu’ils veulent faire, parfois ils allument un feu de camp pour égayer leurs jeux de nuit.

Le cheptel prolétaire est moins militant, moins méritant, il doit se contenter de logements plus vétustes, on ne remplace plus rien, les échevins et autres édiles ayant bien d’autres chats à fouetter, particulièrement le vendredi soir chez Madame Marguerite, ce qui vaudrait un livre entier tant il y a à dire...

Quelques privilégiés parlent du temps du grand parti, de Joseph Djougachvili et de son pays à l’âge d’or des camarades. Certains qui ont pu s’y rendre (échangez vos enfants sains contre ceux de Tchernobyl, association sans but lucratif) parlent de là-bas qui est devenu comme ici enfin, c’est le contraire mais c’est bien aussi parce que comme ça, ceux de là-bas ne voudront pas venir ici, prendre notre pain quotidien.

Quelques penseurs locaux aux idées larges se demandaient donc comment extorquer encore quelque chose à un peuple aussi miséreux mais déjà chanceux puisque conservant ses papiers. (Il faut rappeler que le pire est de ne pas avoir de papier, les Américains au Vietnam en ont fait la cuisante expérience). Bon, les chefs du parti trouveront bien de quoi faire un avenir pour leurs acolytes.

Donc, la cité qui était l’avenir de Marcichienne, quartier rénové de Karelkoningstadt, s'est progressivement transformée en zone franche où la police ne pénètre plus qu'à reculons à cause d’un manque caractérisé de moyens. Elle est devenue le refuge inaliénable des errèmistes et autres insolvables de tous les sexes, races et religions. Ce qui colle parfaitement à l’état d’esprit de Grand Jo, un ancien de la Légion qui n’a jamais hésité à mettre la main à la pâte. « A servi la nation avec courage » page trois de son livret militaire, démobilisé pour cause de bronchite chronique avec une pension dite de survie qui comme les rations du même nom signifie que celui qui veut survivre doit faire l’appoint avec ingéniosité et dynamisme.

Ça tombe bien, l’époque est au dynamisme.

(à suivre)
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Le grand Jo a bien suivi les résultats des élections municipales et législatives, il s’est dit que l’avenir est au dynamisme d’entreprise et qu’il est bien nécessaire de se tailler un steak dans les biffetons qui passent. Ainsi donc, il se mêle parfois à ceux qui bricolent avec ingéniosité. Ils piratent les cablodistributeurs, placent quelques des raccords d'eau sur les bouches d'incendie. Les ligne EDF s'offrent d'étranges dérivations, mais il faut le dire : techniquement irréprochables. Contrairement à ce qui s’étale en grand dans la presse bien pensante, ici, on ne manque aucunement d’ouvriers qualifiés.

Le négoce fonctionne bien quoique suivant des voies peu connues des grossistes en denrées coloniales et autres débiteurs de produits commerçables. répugne à fourrer son tarin délicat. La Résidence San Marco est devenue univers souterrain à ciel ouvert.

Tout baigne, personne se plaint. Sauf que l’approvisionnement commence à baisser. Les petits commerçants des avenues voisines et ceux de l’ancien quartier du dépôt des tramways ont baissé le rideau. Le carré d'irréductibles accueille les ressortissants de la Résidence de volées de chevrotines inamicales. Le gérant du Cashfoutre s’est doté d’un mode d’alarmes stridentes et d’une équipe de bastonneurs de première, des cogneurs assermentés qui dissuadent les acheteurs de la résidence de faire leurs achats, ils disent qu’ils barrent la route à la hausse des prix, aux insolvables et à la kyrielles de dettes qu’ils accumulent. Ces gens-là sont des assistant sociaux qui font de l’humanitaire comme Jourdain faisait sa prose.

Autorité de surveillance, voilà voilà, voilà de quoi agrémenter d’un salaire la pension d’un grand Jo dégingandé et fort peu rémunéré par l’état reconnaissant.

Ainsi donc, depuis lundi, grand Jo s'est dégotté une utilité sociale dans la cité. Il s’est vu adulé comme une vache sacrée quand on a compris qu’il suffisait de lui donner un petit baiser, un petit billet et qu’il ramenait un caddie™ garni d'une grande variété de denrées de première nécessité, à la demande, sans se faire stupidement alpaguer. Qui d'autre parvient à sortir par la grande porte sans avoir à payer ni être inquiété. Le grand Jo. Ça tombe sous le sens. Qui d'autre, on se demande, se révèlerait capable de circuler en toute tranquillité les allées du Cashfoutre et d’en sortir par la sortie sans achat sous le regard admiratif des vigiles mal payés pour recevoir un de ces coups de tatanes que le regard de Jo promettait à celui qui tenterait de l’arrêter, le circonvenir, l’immobiliser.

Du Viet, du Chleux, il en avait assez bouffé pour ne pas craindre un demi-gras.

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Ça s'est su et on a vite taillé à Jo un costume de grand intendant de la boustifaille et des victuailles, préposé aux fournitures ordinaires et extraordinaires des immeubles vénitiens, chevalier du sixpack chips au paprika compris, sénéchal Bonduelle et Delmonte, ministre plénipotentiaire de la bectance sous vide et du plat préparé surgelé. Jo rafle le vital sans négliger le superflu. Électoralement, c'est de première force, cela vous plébiscite un homme. Ça en jette. Ça lui ferait une carte de visite longue comme le bras de docteur en chourave s’il fallait se présenter ailleurs.
Les naufragés du radeau Assedic se sont sans tarder pliés à la coutume de déposer leurs listes de commissions devant la porte de Nadija, une petite boulotte qu’avait recueilli Jo un soir de seulance. Ces petits papiers ressemblent à des ex-voto. Il faut comprendre les fidèles. Ça gicle des mottes de beurre dans les épinards. L’ex-légionnaire devenant le bienfaiteur de l'humanité, a suscité un sentiment d'euphorie qu'on n'avait pas connu ici depuis des lurettes. Politique de reprise économique par la redistribution. Résurrection de la demande et béance de l'offre. Relance de la consommation. Rien ne peut contrarier ce flux de bonheur néo-sarkozien.
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Si tout se passe bien côté cité, on respire moins la sérénité aux étages supérieurs chez Cashfoutre, un géant de la distribution. En gros, une arête en travers dans la gorge et les boules, on peut le dire : la direction générale des affaires internes est en ébullition. Pertes abyssales pour la succursale de Karelkoningstadt, c’est inadmissible !
Les têtes pensantes prennent une fadée de décisions courageuses. On débarque l'actuel directeur du magasin pour le remplacer par un coyote à poigne, ancien adjoint de l’équipe du maire Vancowenmont, récemment promu Président de parti. On augmente le contingent de vigiles, un contrat avec le SAC. On active le fliquage strict du petit personnel dans les vestiaires selon la méthode syndicale du p’ti père des peuples. On coopère sereinement avec les services de police (ce qui signifie en réalité que les chefs des services de police accèdent au magasin avec une carte de crédit illimité). On réorganise les rayons selon la mercantique étudiée de commun accord avec les spolieurs habituel de Wartaldi et de Lideul pour doper les ventes et stopper les larcins. Dans la foulée, en collaboration avec IBM et Microréalité, on équipe le site d’un matériel des plus perfectionnés pour la détection des chaussettes à tiroir, des ventres creux de femmes enceintes et des parapluies bulgares, l’infrarouge et l’ultraviolet repèrent les mauvaises pensées. Ça ferait pâlir d'envie n'importe les Jimmy Guyeux et autres Assimov.

Va t’faire foutre déclare Jo à un gardien qui tente de repousser le caddie ™ de notre gentleman lorsqu’il franchit la barrière électronique. Un ex-légionnaire ne va pas s’emmerder avec des considération mondialistes et sécuritaires. Cela permet aux managers de rayon (prime syndicale trois) de constater : Les nouveaux appareils de surveillance ne sont pas plus malins que les vieilles cameras En plus, cela abîme la rétine des employé du bureau de surveillance à cause des reflets spéciaux. Sur les écrans, on remarque un monstre grisâtre qui embarque de la camelote sans se dissimuler vu qu’il la fout dans le caddie ™ . Toutefois on peut opérer un recensement précis des vols sur une semaine pleine, et même avec les plaquettes RFID suivre à la trace le manque à gagner.

Le directeur général local fut avisé de ce que l’on savait déjà : On est convaincu d'avoir cerné le pillard.C’est un grand gaillard, c’est même le çui-là qu’on voit sur l’écran et personne ne pense à Jo, Jo qui passe à l’envers dans l’entrée avec un caddie ™ rempli chaque jour.

On double, triple les équipes avec pour seule instruction de scruter tous azimuts. Eh bien: peau de balle et balai de crin, si on peut se permettre une telle familiarité. Jo ne déroge en rien à ses petites habitudes. Il continue de saluer le personnel en entrant et, idem, de saluer en ressortant lorsqu'il pousse son plein chariot gratuit. Les vigiles répondent poliment. Distraitement. Sans le voir. Trop occupés à vigiler, comme de juste.

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Tous ces envols de marchandises vers des sans papiers, cela vous ruine le sommeil des matons du linéaire. Il faut dire que cela donne un peu de soucis à Jo aussi parce que lui, l’approvisionnement, c’est pas son rayon vrai, lui c’était plutôt le frais, sa spécialité en fait, ce ne sont pas les conserves et les lessives, c’est la viande. Il la préfère vérifiée fraîche et découpée par lui-même. Ses passions, depuis l’époque où il était caporal-cuisinier, c’est la récup de boucherie, et puis, les jeunes filles en fleur.
Il se souvient de bien des arrivées dans des villages, au Tonkin, au Laos, dans les djebels druzes, et même d’une mission spéciale entre l’Afghanistan et l’Azerbaïdjan, comment que c’était difficile de s’approvisionner là-bas.
Au fond d’un hangar frigorifique désaffecté, après chaque virée au Cashfoutre, il prépare des colis et des barquettes de viande préemballée, enfin, c’est lui qui les entoure soigneusement d’un beau film plastique et sur laquelle il appose délicatement des étiquettes : viande fraîche à consommer de préférence avant le ... et il indique méticuleusement une date limite.

La fréquence de la disparition de jeunes demoiselles dans la grande galerie marchande inquiète bien plus le commissaire Lescaut que les quelques larcins commis chez Cashfoutre bien que ces épiphénomènes troublants nuisent à la quiétude des honnêtes consommateurs. La démarche citoyenne des péjistes contrecarre fortement l'effort de guerre contre la grivèlerie, il déambule plus de regardeurs que d’acheteurs désormais sous la verrière et le toit – parking. On ne surveille plus les caddies ™ mais on dénombre désormais les restes de jeunes filles dévitalisées auprès du rayon Harriet Hubbard.

Jo passe les caisses en saluant les vigiles qui ont désormais une autre tâche.

Notre pauvre monde est-il sans cesse peuplé de monstres qui ne sont que nos propres enfants ? Comment peut-on un jour devenir vigile chez Cashfoutre ?
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